Stanislaw Lem - Transfer

ausliefen, und in kleinen schwarzen Birnen endeten. Er stützte sich darauf, nicht wie ein
Paralytiker, mehr wie ein äußerst Entkräfteter. Er sah weder mich, noch sonst etwas - das Lachen,
das chorartige Schreien, die Musik und das Feuerwerk schienen für ihn nicht zu existieren. Er
stand so vielleicht eine Minute lang, atmete mit Anstrengung, und sein Gesicht schien mir von
Mal zu Mal beim wiederkehrenden Aufleuchten des Feuerwerks so alt, dass die Jahre es jeglichen
Ausdrucks beraubten, zuletzt war es nur noch Haut auf Knochen. Als er wieder vorwärts wollte
und seine seltsamen Stützen oder Prothesen nach vorne schob, glitt eine davon aus, ich sprang von
meiner Bank hoch, um ihn festzuhalten, doch erlangte er sein Gleichgewicht schon wieder. Er war
einen Kopf kleiner als ich, für einen modernen Menschen recht groß; er sah mich leuchtenden
Blickes an.
»Entschuldigung«, murmelte ich. Ich wollte weggehen, blieb aber; in seinen Augen war etwas wie
ein Befehl.
»Ich bin Ihnen schon irgendwo begegnet, aber wo?« sagte er mit einer unerwartet starken Stimme.
»Das bezweifle ich«, ich schüttelte den Kopf, »ich kam erst gestern von einer.., recht langen Reise
zurück.«
»Von wo?«
»Von Fomalhaut.«
Seine Augen leuchteten auf. »Arder! Tom Arder!!«
»Nein«, sagte ich. »Aber ich war mit ihm zusammen.«
»Und er?«
»Ging zugrunde.«
Er atmete schwer. »Helfen Sie mir.., mich.., zu setzen.«
Ich fasste ihn an den Schultern. Unter dem schwarzen, glitschigen Stoff gab es nichts als
Knochen. Langsam ließ ich ihn auf die Bank gleiten und blieb daneben stehen. »Setzen... Sie
sich.«
Ich setzte mich. Er keuchte immer noch mit halb geschlossenen Augen.
»Es ist nichts.., die Aufregung«, flüsterte er. Nach einer Weile sah er auf. »Ich heiße Roemer«,
sagte er ganz einfach. Mir blieb der Atem weg.
»Wie... Sie sind es... wirklich?... Wie alt...«
»Einhundertvierunddreißig«, sagte er trocken. »Damals war ich.., sieben.«
Ich konnte mich an ihn erinnern. Er kam zu uns mit seinem Vater, einem genialen Mathematiker,
dem Assistenten von Geonides, Schöpfer unserer Flugtheorie. Arder zeigte damals dem Jungen
die große Testhalle, die Zentrifugen - und so blieb er mir im Gedächtnis; ein springlebendiger
Siebenjähriger mit dunklen Augen- wie die seines Vaters; Arder hob ihn damals hoch, damit der
Bub ganz nah das Innere der Gravitationskammer betrachten konnte, in der ich saß.
Wir schwiegen beide. Dieses Zusammentreffen war irgendwie unheimlich. Durch die Dunkelheit
hindurch betrachtete ich schmerzlich und fast gierig sein so schrecklich altes Gesicht. Meine
Kehle war wie zugeschnürt. Ich wollte aus der Tasche eine Zigarette holen und konnte nicht
hineingreifen, so zitterten mir die Finger.
»Was ist mit Arder geschehen?« fragte er.
Ich sagte es ihm.
»Und was habt ihr dann gefunden - nichts?«
»Nein. Dort wird nichts wiedergefunden.., wissen Sie.«
»Ich hielt Sie für ihn...«
»Verstehe schon. Die Größe und so weiter...«, sagte ich.
»Ja. Wie alt sind Sie jetzt? Biologisch...«
»Vierzig.«
»Ich konnte ja...«, flüsterte er.
Ich verstand ihn. »Bereuen Sie es nicht«, meinte ich hart. »Bereuen Sie es nicht. Bereuen Sie
überhaupt nichts – verstehen Sie?«
Zum ersten Mal richtete er seinen Blick auf mein Gesicht. »Und warum?«
»Weil ich hier nichts zu tun habe«, sagte ich. »Keiner braucht mich. Und auch ich brauche..,
niemand.«
Es war, als hörte er mich nicht.