Stanislaw Lem - Transfer

»Schon, ich kann ja verstehen wie, aber nicht wozu das so ist.«
»Damit sich die Bewohner von verschiedenen Ebenen nicht benachteiligt fühlen - in keinerlei
Weise...«
»So«, sagte ich. »Na, das ist keine schlechte Idee... und noch
etwas. Ich will mir Bücher besorgen. Können Sie mir da einiges aus Ihrem Gebiet empfehlen?
Mehr so... kompilatorische Sachen.«
»Wollen Sie denn Psychologie studieren?« staunte sie.
»Nein, nur hätte ich gerne gewusst, was ihr hier in dieser Zeit getan habt.«
»Dann würde ich Ihnen den Mayssen empfehlen«, sagte sie.
»Was ist das?«
»Ein Schülerlehrbuch.«
»Ich möchte eher etwas Größeres. Kompendien, Monographien... Sachen aus erster Hand...«
»Die dürften vielleicht zu... schwer sein.«
Ich lächelte freundlich. »Vielleicht aber auch nicht. Worauf beruht denn diese Schwierigkeit?«
»Die Psychologie hat sich arg mathematisiert...«
»Ich auch. Bis zu dem Punkt, an dem ich vor hundert Jahren aufhörte. Braucht man inzwischen
noch mehr?«
»Sie sind aber kein Mathematiker?«
»Beruflich nicht. Immerhin habe ich studiert. Auf dem >PrometheusIch hasse
sie alleHasse, hasse sie.< Ich wusste nicht, an wen ich dabei dachte. An alle wohl.
Ja, einfach an alle. Man hat mich betrogen. Sie haben mich hergeschickt, ohne zu wissen, was sie
tun, ich sollte nicht zurückkehren, wie Venturi, wie Arder und Thomas, aber ich kehrte doch
wieder, damit sie Angst vor mir bekamen. Damit ich umherirre wie ein lebendiger Vorwurf, den
niemand haben will. >Ich tauge nichts mehr