Stanislaw Lem - Transfer

Wäre der Kellner ein Mensch, so hätte ich ihm gesagt, er solle bringen, was er selber mag. Aber er
war ein Roboter. Dem war alles egal.
»Und Kaffee gibt es keinen?« fragte ich beunruhigt.
»Doch. Kress, Ozot oder Herma?«
»Kaffee und, na... eben das, was am besten zum Kaffee passt, diesen... äh...«
»Ozot«, sagte er und ging.
Das wäre geschafft.
Er hatte wohl schon alles vorbereitet, denn er kam sofort zurück mit einem Tablett, das so beladen
war, dass ich schon fast irgendeinen Streich witterte. Indessen machte mir der Anblick bewusst,
dass ich außer dem Bons, den ich gestern aß, und dem Becher des berüchtigten Brit seit meiner
Ankunft nichts mehr im Munde gehabt hatte.
Das einzige, was nach irgend etwas Bekanntem aussah, war der Kaffee, der an gut gekochten Tee
erinnerte. Die Sahne hatte winzige, blaue Pünktchen und stammte todsicher von keiner Kuh. Es
tat mir leid, dass ich es keinem abgucken konnte, der das Ganze zu essen verstand, doch war wohl
die Frühstückszeit schon lange vorbei, ich saß ganz allein da. Sichelförmige Tellerchen mit einer
dampfenden Masse, aus der etwas wie Enden von Streichhölzern herausragte, und drinnen etwas
wie ein Backapfel: selbstverständlich waren es weder Äpfel noch Zündhölzer. Und das, was ich
wiederum für Haferflocken hielt, fing - sobald ich es mit dem Löffel berührte - zu schwellen an.
Ich aß alles auf, erwies mich als unheimlich verfressen. Die Sehnsucht nach Gebäck – davon war
nicht die Spur zu sehen - kam erst nachträglich wieder, als der Roboter auftauchte und in einer
gewissen Entfernung wartete.
»Was zahle ich?« fragte ich ihn.
»Danke, nichts«, sagte er. Er war eher einem Möbelstück als einer Puppe ähnlich. Er hatte nur ein
einziges rundes Kristallauge. Irgend etwas bewegte sich in seinem Innern, doch konnte ich mich
nicht überwinden, ihm in den Bauch zu schauen. Sogar ein Trinkgeld war da niemals zu geben.
Ich wusste nicht, ob er mich verstehen würde, wenn ich ihn wegen einer Zeitung fragte. Vielleicht
gab es keine Zeitungen mehr. Also ging ich einkaufen. Vorerst traf ich aber auf ein Reisebüro -
das war wie eine Erleuchtung. Ich ging hinein.
In einem großen, silbernen Saal mit smaragdenen Konsolen - allmählich konnte ich diese Farben
schon nicht mehr sehen – war es fast leer. Mattscheiben, Riesenfarbfotos des Canyons Colorado,
des Archimedes-Kraters, der Deimos-Felsenhänge, Palm Beach, Florida - alles war so gemacht,
dass man beim Zuschauen die Tiefe sah, sogar die Wellen bewegten sich, als wären es keine
Fotos, sondern auf einen reellen Raum geöffnete Fenster, Ich ging zum Schalter mit der Inschrift:
ERDE.
Dort saß, selbstverständlich, ein Roboter. Diesmal ein goldener. Oder vielmehr mit Gold besprüht.
»Womit können wir Ihnen dienen?« Seine Stimme war tief. Wenn ich die Augen zumachte, würde
ich schwören, dass da ein dicker, dunkelhaariger Mann spricht.
»Mir liegt an etwas Primitivem«, sagte ich. »Ich komme eben von einer langen Reise zurück -
einer sehr langen. Ich möchte Ruhe haben, Wasser, Bäume, es können auch Berge sein. Primitiv
und altmodisch will ich's haben. Wie vor hundert Jahren. Habt ihr so etwas?«
»Wenn Sie es wünschen, müssen wir es haben. Felsengebirge. Fort Plum. Mallorca. Die
Antillen.«
»Näher«, sagte ich. »Tja... so ungefähr eintausend Kilometer entfernt. Wie?«
»Klavestra.«
»Wo ist denn das?«
Ich merkte schon, dass ich mit den Robotern ausgezeichnet reden konnte. Sie wunderten sich über
rein gar nichts. Das konnten sie nicht. Eine sehr vernünftige Erfindung.
»Eine alte Bergbausiedlung in Pazifik-Nähe. Bergwerke, die seit fast vierhundert Jahren
stillstehen. Recht interessante Ausflüge durch die unterirdischen Stollen. Bequeme Verbindungen
durch Ulder und Glider. Sanatorien unter ärztlicher Aufsicht, Villen zu vermieten, mit Gärten,
Schwimmbecken, klimatische Stabilisation, das Lokalzentrum unseres Büros veranstaltet alle
Arten von Unterhaltung, Ausflüge, Spiele, Gesellschaftsabende. An Ort und Stelle - Real, Mut
und Stereon. «