Stanislaw Lem - Transfer

Ich hatte nichts mit, nicht mal einen Mantel. Sie sagten, das wäre nicht nötig· Meinen schwarzen
Pulli erlaubten sie mir zu behalten: das geht noch. Und mein Oberhemd habe ich erkämpft. Ich
meinte, dass ich es mir nur langsam abgewöhnen würde. Direkt im Durchgang, unter dem
Schiffsbauch, wo wir, herumgeschubst, standen, reichte mir Abs seine Hand mit einem
verschwörerischen Lächeln: »Bloß vorsichtig...«
Daran hatte ich schon gedacht. Ich zerquetschte ihm nicht die Finger. Ich war vollkommen ruhig.
Er wollte noch etwas sagen. Ich ersparte es ihm, indem ich mich umwandte, als hätte ich nichts
gemerkt, und die Stufen hinauf ins Innere gelangte. Die Stewardess führte mich zwischen den
Sesselreihen ganz nach vorne. Ich wollte kein Sonderabteil. Ich überlegte, ob man sie davon
bereits unterrichtet hätte. Der Sessel öffnete sich geräuschlos. Sie richtete die Lehne, lächelte
mich an und ging. Ich setzte mich. Abgrundtiefweiche Kissen, wie überall. Die Lehnen so hoch,
dass ich kaum die anderen Passagiere sah. Die Buntheit der Frauenkleider akzeptierte ich bereits
widerstandslos. Unsinnigerweise aber verdächtigte ich immer noch die Männer einer
Karnevalsverkleidung und hatte im stillen gehofft, einige würden jetzt doch in normalen Anzügen
erscheinen - alberner Reflex. Alle setzten sich schnell. Gepäck hatte keiner. Nicht mal eine
Aktentasche oder ein Bündel. Die Frauen ebensowenig. Von ihnen schienen auf einmal mehr da
zu sein. Vor mir zwei Mulattinnen in papageifarbenen Pelzmäntelchen, federartig aufgeplustert,
wahrscheinlich herrschte gerade eine Vogelmode. Weiter ein Ehepaar mit Kind. Nach den
blendenden Selenophoren des Bahnsteigs und der Tunnel, nach den unerträglich krass
selbstleuchtenden Straßenpflanzen schien das Licht der konvexen Decke wie ein sanftes Glühen.
Ich legte die Hände auf die Knie, da sie irgendwie störten. Alle saßen bereits. Acht Reihen grauer
Sessel, ein Hauch Tannenduft, die Stille absterbender Gespräche. Ich erwartete die Startansage,
irgendwelche Signale, die Aufforderung zum Anlegen der Schutzgürtel. Nichts geschah. Über die
matte Decke begannen undeutliche Schatten zu huschen, etwa wie Papiersilhouetten von Vögeln.
>Was, zum Kuckuck, sollen diese VögelOb das was bedeutet?< Ich war wie
versteinert in meiner angespannten Aufmerksamkeit, ja nichts Unpassendes zu tun. Das ging
bereits seit vier Tagen so. Vom ersten Augenblick an. Stets blieb ich hinter allem, was geschah,
zurück, und der ständige Versuch, irgendein Gespräch oder eine Situation zu verstehen,
verwandelte meine Spannung allmählich in ein Gefühl, das der Verzweiflung verdammt nahe
kam. Ich war fest überzeugt, dass die anderen dasselbe fühlten. Aber wir sprachen nicht darüber,
auch nicht, wenn wir allein waren. Es wurde nur über unseren Kraftüberschuss gewitzelt, übrigens
musste man sich wirklich in acht nehmen: am Anfang, als ich aufstehen wollte, sprang ich bis zur
Decke, und jedes Ding, das ich in die Hand nahm, kam mir leicht wie Papier vor. Ich lernte dann
ziemlich schnell den eigenen Körper zu kontrollieren. Bei der Begrüßung zerquetschte ich keinem
mehr die Hand. Das war einfach. Leider aber am unwichtigsten.
Mein Nachbar von links, korpulent, braungebrannt, mit etwas allzu leuchtenden Augen - vielleicht
hatte er Kontaktlinsen -, verschwand urplötzlich, weil sich sein Sessel an den Seiten erweiterte:
die Lehnen gingen hoch und vereinigten sich dann, indem sie eine Art eierförmiger Kokon
bildeten. Noch ein paar Leute verschwanden in derartigen Kabinen. Sie erinnerten an
aufgequollene Sarkophage. Was machten sie nun da drin? Auf derartige Erscheinungen stieß ich
immerzu und versuchte - wenn sie nicht unmittelbar mit mir zu tun hatten -, sie nicht anzustarren.
Interessant: Menschen, die uns - als sie erfahren hatten, was wir eigentlich sind - anglotzten,
behandelte ich eher gleichmütig. Ihr Staunen ging mich wenig an, obwohl mir sofort klar wurde,
dass kein Funke Bewunderung dahintersteckte. Unangenehm wirkten viel eher die, die uns
umsorgten- Mitarbeiter des ADAPT. Den stärksten Widerwillen erweckte Doktor Abs, da er mich
behandelte wie der Arzt einen anomalen Patienten, indem er – übrigens recht glaubhaft- vorgab,
es mit einem völlig Normalen zu tun zu haben. Wenn dies nicht mehr möglich war, machte er
Witze. Ich hatte von seinem jovialen Gehabe genug. Jeder Passant – bildete ich mir ein -, der
darüber befragt werden würde, hätte mich oder Olaf als seinesgleichen angesehen - nicht wir
selbst waren ihm unheimlich, sondern unser vergangenes Schicksal: das war das Ungewöhnliche.
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