Stanislaw Lem - Transfer

dass ich dann bei einem Springbrunnen saß, vielleicht war es auch gar kein Springbrunnen. Ich
stand wieder auf, ging in dem aufsteigenden Licht des neuen Tages weiter, bis ich aus meiner
Starrheit gegenüber großen, aufglühenden Glasscheiben erwachte, die mit feuerfarbenen Lettern
verkündeten: ALCARON HOTEL.
In der weißen Rezeption, die an die umgekippte Badewanne eines Riesen erinnerte, saß ein schön
stilisierter, halbdurchsichtiger Roboter mit langen, feinen Armen. Ohne mich etwas zu fragen,
reichte er mir ein Buch, ich trug mich da ein und fuhr – versehen mit einer kleinen, dreieckigen
Marke- nach oben. Irgend jemand - wer, weiß ich wirklich nicht - half mir, die Tür zu öffnen, oder
tat es vielmehr für mich. Wände aus Eis - in ihnen eine Zirkulation von kleinen Flämmchen. Am
Fenster, als ich dort hinkam, trat aus dem Nichts ein Sesselchen schob sich mir unter. Von oben
fiel bereits eine flache Platte herab, bildete eine Art Schreibtisch. Ich aber wollte ein Bett. Ich
konnte es nicht finden und versuchte nicht einmal, es zu suchen. Ich legte mich auf den
Schaumteppich und schlief sofort ein im künstlichen Licht dieses fensterlosen Zimmers. Denn
das, was ich zuerst für ein Fenster hielt, war selbstverständlich ein Fernsehschirm, so dass ich
mein Bewusstsein mit dem Eindruck verlor, dass von dort aus, hinter der Glasplatte, ein
Riesengesicht mir Grimassen schnitt, über mich meditierte, lachte, redete, faselte... Der Schlaf
erlöste mich wie der Tod: sogar die Zeit hielt in ihm inne.