Stanislaw Lem - Transfer

Ich ging hinaus. Es war wirklich ein Park. Die Bäume rauschten mit einem langgezogenen Laut,
unsichtbar in der Dunkelheit. Wind spürte ich nicht, er musste wohl hoch oben wehen, und die
gleichmäßige, würdevolle Stimme der Bäume umfing mich wie eine unsichtbare Kuppel. Zum
ersten Mal fühlte ich mich allein, aber nicht so wie in der Menge, wo es mir wohl tat. Im Park
mussten dennoch viele Menschen sein, ich hörte Flüstern, manchmal leuchtete ein Gesicht wie ein
Fleck auf, einmal streifte ich jemanden sogar. Die Baumkronen waren miteinander verbunden, so
dass man die Sterne nur in ihren Lücken sah. Ich besann mich, dass ich zu diesem Park nach oben
gefahren war, ich hatte doch schon auf dem Platz mit den tanzenden Farben über mir einen -
übrigens bewölkten - Himmel. Wie kam es also» dass ich nun, eine Etage höher, diesmal einen
Sternenhimmel sah? Ich konnte es mir nicht erklären. Die Bäume lichteten sich, und ehe ich es
noch sah, spürte ich den Geruch von Wasser, den Geruch von Sumpf, von Moor, von nassen
Blättern - ich erstarrte.
Das Dickicht umschloss den See mit einem dunklen Kranz. Ich hörte das Rascheln von Seegras
und Schilf - und weit darüber, auf der anderen Seeseite, stand hochaufgerichtet - wie ein Riese -
ein Massiv lichtglasiger Felsen, ein halb durchsichtiger Berg über den Ebenen der Nacht. Ein
gespenstisches Licht kam von den senkrechten Klippen, sehr blass, bläulich, Bastionen auf
Bastionen, zinnenartig erstarrter Kristall, Abgründe - und dieser leuchtende, unwahrscheinliche
Koloss spiegelte sich mit langgezogenem, schwächerem Abglanz in den schwarzen Seegewässern.
Ich stand reglos und entzückt, der Wind brachte ganz leise, zerfließende Musiktöne. Aber als ich
schärfer hinsah, erblickte ich einzelne Stockwerke und Terrassen des Riesen und verstand in
diesem Augenblick, dass ich zum zweitenmal den Bahnhof, den gigantischen Terminal vor mir
hatte. Dort war ich gestern umher geirrt, vielleicht blickte ich jetzt vom Grund jener dunklen
Gefilde, die mich so erstaunt hatten, auf dieselbe Stelle, an der ich Nais getroffen hatte.
War es noch Architektur oder bereits eine Konstruktion der Berge? Sie mussten wohl verstanden
haben, dass man - bei der Überschreitung gewisser Grenzen- auf die Symmetrie, die ebenmäßige
Gestalt verzichten muss und nur von dem Allergrößten lernen kann - die gelehrigen
Planetenschüler!
Ich ging um den See herum. Der Koloss schien mich fast zu führen mit seinen reglos funkelnden
Flug. Ja, kühn war es schon, eine solche Gestalt zu planen, ihr die Grausamkeit eines Abgrundes,
die Rücksichtslosigkeit und Rauheit der Hängeklüfte und spitzen Gipfel beizugeben, ohne in ein
mechanisches Kopieren zu verfallen, ohne irgend etwas zu verlieren, zu verfälschen. Ich kam
zurück an den Wall der Bäume. Das blasse, ins Schwarz übergehende Blau des Terminals schien
noch durch die Zweige, bis es erlosch, im Dickicht versank. Ich schob mit beiden Händen die
biegsamen Ranken auseinander, Stacheln zerrten an meiner Wolljacke, kratzten an meinen
Hosenbeinen, ein von oben geschüttelter Tau fiel mir wie Regen ins Gesicht. Ich nahm ein paar
Blätter in den Mund, zerkaute sie, sie waren jung, bitter, zum erstenmal seit meiner Rückkehr war
mir so: ich wollte, suchte, brauchte nun nichts mehr, es genügte, blind in dieser Dunkelheit durch
raschelndes Dickicht zu gehen. Habe ich mir das zehn Jahre lang so vorgestellt?
Die Sträucher teilten sich. Eine kleine, krumme Allee. Winzige Kieselsteine knirschten unter
meinen Füßen und leuchteten schwach, die Dunkelheit war mir lieber. Ich ging weiter, geradeaus,
dahin, wo unter einem steinernen Rundbau sich eine menschliche Silhouette abzeichnete. Ich
wusste nicht, woher das Licht stammte, das sie umgab. Leer war es dort, rundum Bänke, kleine
Sessel, ein umgekipptes Tischchen, tiefer und schütterer Sand, ich fühlte meine Beine darin
versinken. Wie warm er trotz der nächtlichen Kühle war.
Unter dem Gewölbe, das auf zersprungenen, bröckeligen Säulen ruhte, stand eine Frau, als hätte
sie auf mich gewartet. Ich sah bereits ihr Gesicht, zitternde Funken in den kleinen, diamantenen
Platten, die ihre Ohren verdeckten, ihr weißes, im Schatten silbern schimmerndes Kleid. Es war
nicht möglich. Ein Traum? Ich befand mich kaum ein paar Schritte von ihr entfernt, als sie zu
singen anfing. Unter den blinden Bäumen klang ihre Stimme schwach, fast kindisch, ich verstand
die Worte nicht, vielleicht gab es auch keine - ihr Mund war halb offen, als wollte sie trinken, im
Gesicht keine Anzeichen von Anstrengung, nichts außer Verzückung, als sähe sie etwas, was man
nicht sehen kann, und sänge eben davon. Ich hatte Angst, sie könnte mich sehen, und ging immer
langsamer. Nun befand ich mich bereits im Bereich des Lichts, das den steinernen Rundbau
umgab.