Stanislaw Lem - Transfer

»Wie eigenartig du bist! Fast als ob du kein...«, sie stutzte.
»Kein Mensch wärest?«
Ihre Augenlider flatterten. »Ich wollte dich nicht kränken, nur, weißt du, wenn man weiß, dass
keiner - weißt du - nicht einmal daran denken kann, niemals- und dann kommt plötzlich so einer
wie du, dann ist ja allein schon die Möglichkeit... dass es so einen gibt...«
»Es kann aber nicht stimmen, dass alle - wie heißt das - ach - betrisiert sind!«
»Warum? Alle sind es, ich sag' es dir doch!«
»Nein, das kann nicht stimmen«, beharrte ich. »Und Menschen mit gefährlichen Berufen? Sie
müssen doch...«
»Es gibt keine gefährlichen Berufe.«
»Was erzählst du da, Nais! Und die Piloten? Die verschiedenen Rettungsmannschaften? Und die,
die gegen Feuer oder Wasser kämpfen?«
»Die gibt es nicht«, sagte sie. Ich glaubte, schlecht gehört zu haben.
»Waas?«
»Es gibt sie nicht«, wiederholte sie. »Solche Dinge werden von den Robotern gemacht.« Nun
folgte ein Schweigen. Ich dachte nur, dass es mir nicht leichtfallen würde, diese neue Welt zu
verdauen. Und zugleich kam ein Gedanke auf, erstaunlich schon dadurch, dass ich ihn nie
erwartet hatte, wenn mir irgend jemand eine solche Situation auch nur als theoretische
Möglichkeit geschildert hätte: dieser Eingriff, der im Menschen den Mörder vernichtete, schien
mir eine... Verkrüppelung zu sein.
»Nais«, sagte ich, »es ist schon sehr spät. Ich werde gehen.«
»Wohin?«
»Das weiß ich nicht. Ach, ja! Auf dem Bahnhof sollte dieser Mensch vom ADAPT auf mich
warten. Ich habe es ganz vergessen! Konnte ihn dort nicht finden, weißt du. Na, also.., ich werde
ein Hotel suchen. Die gibt es doch?«
»Ja. Von wo kommst du?«
»Von hier. Ich wurde hier geboren.«
Nach diesen Worten kehrte ein Gefühl der Unwahrscheinlichkeit wieder, und ich war mir weder
der damaligen Stadt- die nur in mir allein existierte - sicher, noch dieser gespenstischen, mit
Zimmern, wo Köpfe von Riesen hineinschauten. Eine Sekunde lang überlegte ich, ob ich mich
nicht auf Deck befände und das Ganze nur ein besonders deutlicher Alptraum von der Rückkehr
wäre.
»Bregg«, hörte ich ihre Stimme wie aus der Ferne. Ich zuckte zusammen. Ich hatte sie ganz
vergessen.
»Ja - bitte?«
»Bleibe hier.«
»Was?«
Sie schwieg.
»Du willst, dass ich bleibe?«
Sie schwieg. Ich trat an sie heran, packte - mich über den Sessel beugend - ihre kühlen Schultern,
hob sie hoch. Willenlos stand sie auf. Ihr Kopf fiel hintenüber, die Zähne blitzten auf, ich wollte
sie nicht haben, wollte nur sagen: »Du hast ja doch Angst« - und sie sollte dann antworten, sie
hätte keine. Weiter nichts. Sie hielt die Augen geschlossen, plötzlich sah ich das Weiße unter den
Wimpern, bückte mich über ihr Gesicht, schaute die verglasten Augen nahe an, als wollte ich ihre
Angst kennenlernen und teilen. Keuchend versuchte sie sich aus meinen Armen zu reißen; ich
spürte es nicht, bis sie »Nein, nein!« zu stöhnen begann, dann löste ich den Griff. Fast wäre sie
hingefallen. Sie stand an der Wand, verdeckte einen Teil eines großen, pausbäckigen Gesichts,
das bis zur Decke reichte, und dort, hinter Glas, unaufhörlich etwas sagte, wobei sich sein
Riesenmund und die fleischige Zunge auf eine übertriebene Art bewegten.
»Nais...«, sagte ich leise. Ich ließ die Hände sinken.
»Komm nicht näher!«
»Du sagtest doch selbst...«
Ihr Blick war gehetzt.