Stanislaw Lem - Transfer

»Kann ich gerne sein, wenn dir daran liegt.« - >Das Ulkigste dabei wäredass es
wahr ist.<
»Was möchtest du haben?«
»Zum Trinken? Danke, nichts.«
»Wie du willst.«
Sie trat an die Wand, wo sich etwas wie eine kleine Bar öffnete. Sie verdeckte diese Öffnung. Als
sie sich dann umdrehte, trug sie ein kleines Tablett mit Bechern und zwei Flaschen. Sie drückte
leicht auf die eine Flasche und schenkte mir einen vollen Becher ein - die Flüssigkeit sah ganz
nach Milch aus.
»Danke«, sagte ich, »für mich nicht...«
»Ich gebe dir doch nichts!« staunte sie.
Ich verstand, dass ich einen Fehler machte, ohne zu wissen, was für einen, brummte also nur
etwas und nahm den Becher. Sie selbst schenkte sich aus der anderen Flasche ein. Die Flüssigkeit
war ölig, farblos, prickelte leicht unter der Oberfläche und wurde zugleich dunkler, wie infolge
eines Kontakts mit der Luft. Sie setzte sich, berührte ihr Glas mit den Lippen und fragte wie von
ungefähr: »Wer bist du?«
»Kol«, antwortete ich. Ich hob meinen Becher hoch, als wollte ich ihn betrachten, diese Milch
hatte aber keinen Geruch. Ich rührte das Getränk nicht an.
»Nein, im Ernst«, sagte sie. »Du dachtest wohl, ich wollte schummeln, wie? Ach, wo. Es war ja
nur ein Kals. Ich war mit der Sechs, weißt du, aber es wurde so unheimlich öde. Das Pflugen
taugte nichts und überhaupt... ich wollte gerade gehen, als du dich an den Tisch gesetzt hast.«
Irgend etwas davon begriff ich bereits: ich hatte mich wahrscheinlich ungewollt an ihren Tisch
gesetzt, als sie nicht da war, vielleicht tanzte sie da gerade? Ich schwieg diplomatisch.
»Von weitem sahst du so...«, sie konnte dafür keine entsprechende Bezeichnung finden.
»Solide?« half ich. Ihre Lider zuckten. Hatte sie wohl auch darauf eine metallische Haut? Nein, es
war wohl Schminke. Nun hob sie den Kopf: »Was heißt das?«
»Nun - ... hmm - vertrauenswürdig...«
»Du sprichst so komisch. Von wo bist du?«
»Von weit her.«
»Mars?«
»Weiter.«
»Fliegst du?«
»Ich bin geflogen.«
»Und jetzt?«
»Nichts. Kam zurück.«
»Wirst du wieder fliegen?«
»Ich weiß nicht. Wohl kaum.«
Das Gespräch versandete irgendwie. Mir schien, dass das Mädchen ihre etwas leichtsinnige
Einladung bereits bereute, und ich wollte ihr die Sache leichter machen.
»Soll ich vielleicht schon gehen?« fragte ich. Das nicht angerührte Getränk hielt ich immer noch
in der Hand.
»Warum denn?« staunte sie.
»Ich dachte, das würde dir.., zusagen.«
»Nein«, sagte sie, »du meinst - nein, wieso?... Warum trinkst du denn nicht?«
»Ich trinke schon.«
Es war doch Milch. Um diese Zeit, unter diesen Umständen! Ich war so verblüfft, dass sie es
merken musste.
»Wie - ist er etwa schlecht?«
»Die... diese Milch...«, sagte ich. Ich musste dabei das Gesicht eines Vollidioten gehabt haben.
»Wie? Was für Milch? Es ist doch Brit...«
Ich seufzte nur. »Hör zu, Nais... ich gehe wohl wirklich. Ja. So wird es besser sein.«
»Aber warum hast du denn getrunken?« fragte sie. Ich sah sie schweigend an. Die Sprache selbst
hatte sich nicht einmal so sehr verändert - nur verstand ich rein nichts davon. Nichts. Sie haben
sich geändert.