Stanislaw Lem - Transfer

Längst hatte ich die Sphäre der Nebel unter mir gelassen, aber diese kühle Nacht war mondlos, die
Sterne gaben nur wenig Licht. Um so mehr erstaunte ich, als über mir und um mich lange,
weißliche Gestalten erschienen. Sie ruhten in der Dunkelheit, ohne sie zu erhellen, als ob sie nur
das Tageslicht eingesogen hatten- erst das erste raue Knirschen unter den Sohlen machte mir klar,
dass ich auf Schnee trat. Er bedeckte mit einer dünnen Schicht fast den ganzen Rest des steilen
Hangs. Ich war nur leicht bekleidet und wäre wohl bis auf die Knochen erfroren, aber
unerwarteterweise legte sich der Wind. Um so deutlicher erklang in der Luft das Echo meiner
Schritte - bei jedem durchbrach ich die Schale des alten Schnees und sank bis zur halben Wade
ein.
Auf dem Bergpass selbst war schon fast kein Schnee mehr. Ganz leergefegt standen über dem
Steinfeld schwarze riesige Felsbrocken. Ich hielt mit klopfendem Herzen inne und schaute in
Richtung Stadt. Sie war durch den Hang verdeckt, nur die rötlich durchlichtete Dunkelheit verriet
ihre Lage im Tal. Ich ging noch ein paar Schritte und setzte mich dann auf einen sattelförmigen
Brocken. Auf ihm lag etwas Schnee, der angeweht worden war. Jetzt sah ich nicht einmal die
letzten Lichtspuren der Stadt. Vor mir stiegen in der Dunkelheit die Berge auf, gespenstisch, mit
schneegekrönten Gipfeln.
Als ich aufmerksam den rechten Horizont betrachtete, sah ich einen Streifen ersten Tageslichts,
der die Sterne verwischte – den Anfang eines neuen Morgens. Darin zeichnete sich der steile, in
der Mitte geborstene Felsgrat ab. Und dann geschah plötzlich etwas mit meiner Reglosigkeit, die
gestaltlose äußere Dunkelheit - oder die, die in mir war? - fing an, ihren Platz zu wechseln,
hinabzugleiten, ihre Proportionen zu verändern. Ich war davon so benommen, dass ich einen
Augenblick lang fast das Augenlicht verlor, und als ich es wiedererlangte, sah ich alles ganz
anders. Der Himmel graute im Osten schwach über dem völlig dunklen Tal, vertiefte auch das
Schwarz des Felsenarms, ich konnte aber blindlings auf jede seiner Unebenheiten, jede Lücke
weisen, wusste schon, was für ein Bild der Tag mir enthüllen würde, denn dieses Bild war für
immer und nicht umsonst in mir selbst eingezeichnet. Das war der unveränderte Besitz, den ich so
herbeigesehnt hatte, der unangetastet geblieben war, während meine ganze Welt in der anderthalb
Jahrhunderte alten Zeitschlucht zerfallen und verschwunden war:
Hier, in diesem Tal, hatte ich meine Jugendjahre verbracht – in der alten, hölzernen Herberge auf
dem gegenüberliegenden, grasbewachsenen Hang des Wolkenfängers. Von dem alten Bau war
sicher nicht ein einziger Stein des Unterbaues mehr geblieben, die letzten Balken waren schon
längst Staub geworden – und der Felsrücken stand trotzdem da, unverändert, als hätte er auf diese
Begegnung gewartet. Hatte mich eine unklare, unbewusste Erinnerung in der Nacht gerade
hierhergeführt?
Der Schock des Wiedererkennens setzte sofort meine ganze Schwäche frei, die ich so verzweifelt
erst mit der vorgetäuschten Ruhe und dann mit der beabsichtigten zähen Klettertour maskiert
hatte. Blindlings tastete ich zum Boden, schämte mich meiner zitternden Finger nicht und legte
mir Schnee in den Mund, der auf der Zunge kalt auftaute, den Durst nicht löschte, nur meine
Nüchternheit vergrößerte. So saß ich da, aß Schnee und traute der Sache immer noch nicht ganz,
wartete noch auf die Bestätigung meiner Gedanken durch die ersten Sonnenstrahlen. Lange vor
dem Sonnenaufgang flog von der Höhe, von den langsam schwindenden Sternen ein Vogel
herunter, legte seine Flügel zusammen, wurde kleiner, setzte sich auf einen vorhängenden
Felsbrocken und fing dann an, mir näherzurücken. Er hüpfte um mich herum und entfernte sich
wieder, und als ich schon dachte, dass er mich nicht bemerkt hätte, kam er von der anderen Seite
wieder um den Felsen, auf dem ich saß, herumgehüpft. Und so sahen wir uns eine Zeitlang an, bis
ich halblaut sagte: »Ja, wo kommst du denn her?«
Ich merkte, dass er vor mir keine Angst hatte, und fing wieder an, Schnee zu essen. Er senkte das
Köpfchen, schaute mich mit den schwarzen Perlen seiner Augen an, plötzlich aber, als' hätte er
mich lange genug angesehen, breitete er seine Flügel aus und flog davon. Ich aber, an die raue
Felswand gelehnt, geduckt, mit vom Schnee ganz kalten Händen, wartete auf das Morgengrauen,
und diese ganze Nacht kehrte in heftigen, unvollendeten Kurzbildern wieder: Thurber, seine
Worte, dieses Schweigen zwischen mir und Olaf, die Stadtansicht, der rote Nebel und Öffnungen
in diesem Nebel, von Lichtkegeln gebildet, heiße Luftströmungen, das Ein- und Ausatmen eines
Zersetzungsvorgangs von Millionen, die hängenden Alleen und Plätze, die Kelchbauten mit