Stanislaw Lem - Transfer

tief unten, und dann schwand auch dieses letzte Licht; ich blieb zum zweiten Male stehen,
versuchte – nicht so sehr mit meinen machtlosen Augen, wie mit dem ganzen Körper und dem
Gesicht, das ich dem Wind zukehrte -, mich in dieser unbekannten Umgebung zurechtzufinden.
Wie auf einem fremden Planeten. Ich wollte über den kürzesten Weg auf einen der Gipfel
gelangen, die das Tal umstanden, wo die Stadt lag - in welcher Richtung aber? Plötzlich, als mir
das Ganze hoffnungslos schien, hörte ich von rechts oben ein langanhaltendes, fernes Rauschen.
Es erinnerte vage an die Stimme der Wellen... nein, es war das Rauschen des Waldes, des Windes,
der hoch über dem Platz wehte, an dem ich nun stand. Das war meine Richtung.
Der Hang, mit altem, trockenem Gras bewachsen, führte mic h zu den ersten Bäumen. Mit
ausgestreckten Armen umging ich sie, mein Gesicht vor den dornigen Zweigen schützend. Bald
war die Anhöhe nicht mehr so steil, die Bäume schwanden, wieder musste ich meine
Marschrichtung wählen. Ich horchte in die Dunkelheit, wartete geduldig auf einen weiteren,
stärkeren Windstoß. Da ließ sich eine Stimme aus dem Raum hören: von den fernen Höhen kam
ein langes, pfeifendes Heulen. Ja, der Wind war mein Verbündeter in dieser Nacht; ich ging
querfeldein, ohne zunächst darauf zu achten, dass ich an Höhe verlor, ziemlich steil wieder in die
Tiefe einer schwarzen Schlucht gelangte. Rhythmisch fing ich dann wieder an, aufzusteigen,
wobei mir ein plätscherndes Bächlein den Weg wies. Ich sah es nicht ein einziges Mal, es lief
vielleicht unter einer Felsenschicht, und diese Stimme des fließenden Wassers wurde auch leiser,
je höher ich stieg, endlich verstummte sie ganz, und nochmals umzingelte mich der Wald mit
hohen Stämmen. Der Waldboden war fast ohne Moos und Gras, nur mit einer kissenweichen
Schicht alter Nadeln bedeckt. Diese Wanderung in der vollständigen Dunkelheit dauerte wohl drei
Stunden: die Wurzeln, über die ich stolperte, wuchsen immer öfter um große, aus der seichten
Bodenschicht ragende Felsbrocken. Ich begann zu fürchten, dass der Gipfel mit Wald bewachsen
sein würde und in seinem Labyrinth die kaum angefangene Bergwanderung ein Ende finden
müsste. Aber ich hatte Glück – durch einen kahlen kleinen Pass kam ich auf ein mit Steinen
übersätes Feld. Immer spitzer wurden diese Steine, endlich konnte ich kaum noch stehen, da sie
unter meinen Füßen geräuschvoll zu rollen anfingen. Von einem Bein aufs andere springend, oft
auch hinfallend, gelangte ich auf die Nebenschwelle einer immer enger werdenden Felsrinne und
dann schon schneller nach oben. Von Zeit zu Zeit blieb ich stehen und versuchte herumzuschauen
- aber die herrschende Dunkelheit ließ das überhaupt nicht zu. Ich sah weder die Stadt noch ihre
Lichter, auch von der leuchtenden Straße, die ich gekommen war, keine Spur mehr - die Felsrinne
führte mich auf eine kahle Stelle, die nur mit dürrem Gras bewachsen war; der sich stets
vergrößernde Sternenhimmel verriet mir, dass ich jetzt ziemlich hoch war. Andere, ihn
verdeckende Berggipfel fingen wohl an, sich dem anzugleichen, den ich erklommen hatte. Einige
hundert Schritte weiter kam ich zwischen die ersten Gruppen der Zwergkiefern. Hätte mich irgend
jemand in dieser Dunkelheit angehalten und gefragt, wohin ich gehe, so wäre ich keiner Antwort
fähig gewesen. Zum Glück war keiner da. Dunkelheit und Einsamkeit dieses Nachtmarsches
wirkten erleichternd, wenn mir das auch nur halb bewusst wurde.
Der Hang schien immer steiler, zu klettern wurde es immer schwerer, aber ich achtete nur darauf,
nicht vom Weg abzukommen, als hätte ich wirklich ein gestecktes Ziel vor mir. Mein Herz schlug
stark, meine Lungen keuchten, und ich gelangte hoch und höher, wie benommen. Instinktiv spürte
ich, dass eben eine solche Anstrengung für mich notwendig war. Ich riss die verworrenen Zweige
der Zwergkiefern auseinander, blieb manchmal in ihrem Dickicht stecken, befreite mich mit
Gewalt und ging weiter. Die Nadeln zerkratzten mein Gesicht, meine Brust, hakten sich in meine
Kleider ein, meine Finger waren schon ganz verklebt von Harz. Auf einer freien Stelle traf mich
unerwartet der Wind, griff mich in der Dunkelheit an, tobte ungehindert und pfiff irgendwo, hoch
oben, wo ich mir einen Bergpass vorstellen konnte. Inzwischen wurde ich von weiteren, dicken
Zwergtannengruppen verschlungen. Wie Inseln ruhten darin unsichtbare Schichten einer
gewärmten, reglosen Luft, stark mit ihrem Duft gesättigt. Auf meinem Weg wuchsen unsichtbare
Hindernisse auf - Felsbrocken, Felder kleiner, unter den Füßen wegrollender Steine. Ich musste so
wohl schon ein paar gute Stunden gegangen sein, spürte in mir aber immer noch genug Kräfte.
Dabei war ich am Verzweifeln: die Felsrinne, die zu dem unbekannten Bergpass oder vielleicht
auch zum Gipfel führte, wurde jetzt so schmal, dass ich auf dem Hintergrund des Himmels
zugleich ihre beiden Seiten sah - hochgereckt, löschte sie mit ihren dunklen Rändern die Sterne.