Stanislaw Lem - Transfer

Wir gingen zusammen aus dem Zimmer, dann die Treppe hinunter, draußen herrschte schon
völlige Dunkelheit. Olaf ging schweigend neben mir. Plötzlich blieb er stehen. Auch ich hielt
inne.
»Bleib hier«, flüsterte er verschämt. Ich sah nur den undeutlichen Flecken seines Gesichts.
»Gut«, stimmte ich unerwarteterweise zu und machte kehrt. Er war darauf nicht vorbereitet. Stand
noch eine Weile da, fasste mich dann an der Schulter und führte mich zu einem anderen, niedrigen
Gebäude: In einem leeren, nur mit ein paar noch brennenden Lampen beleuchteten Saal aßen wir
am Büfett zu Abend, ohne uns zu setzen. Während dieser ganzen Zeit wechselten wir kaum zehn
Worte. Dann gingen wir wieder in den ersten Stock. Das Zimmer, in das er mich brachte, war fast
genau quadratisch, mattweiß, mit einem breiten Fenster zum Park hinaus, aber von einer anderen
Seite, das Leuchten der Stadtlichter über den Bäumen sah ich nicht mehr; es gab darin ein
frischgemachtes Bett, zwei kleine Sessel, einen dritten, größeren, mit der Lehne dicht an der
Fensterbank. Durch eine schmale, halboffene Tür glitzerten die Kacheln des Badezimmers. Olaf
stand mit herabhängenden Armen an der Schwelle, als wartete er auf irgendein Wort von mir. Da
ich schwieg, im Zimmer auf und ab ging und rein mechanisch die Möbel berührte, um sie dadurch
zeitweilig in Besitz zu nehmen, fragte er leise:
»Kann... kann ich etwas für dich tun?«
»Ja«, sagte ich, »lass mich allein.«
Er stand weiter da, rührte sich nicht vom Fleck. Sein Gesicht überzog sich plötzlich mit
flammendem Rot, nach dem gleich eine Blässe kam, dann ein Lächeln- mit dem er diese Schmach
zu verdecken versuchte. Denn meine Worte klangen ja beleidigend. Dieses ratlose, klägliche
Lächeln brach etwas in mir: bei dem Versuch, krampfhaft die Maske der Gleichgültigkeit, die ich
annahm, weil ich nichts anderes mehr tun konnte, loszuwerden, sprang ich auf ihn zu, als er sich
schon umgedreht hatte, um zu gehen. Ich fasste seine Hand und zerquetschte sie beinahe. Dieser
heftige Druck war meine Entschuldigung. Olaf, ohne sich umzuwenden, antwortete mit dem
gleichen Druck und ging. Ich spürte noch seinen harten Griff in meiner Hand, als er schon die Tür
hinter sich so leise schloss, als verließe er ein Krankenzimmer. Ich blieb allein, wie ich es gewollt
hatte.
Das Haus lag in völliger Stille. Ich hörte nicht einmal Olafs sich entfernende Schritte; in der
Fensterscheibe zeichnete sich schwach meine eigene, schwere Gestalt ab, aus einer unbekannten
Quelle floss warme Luft herbei, und über die Konturen meines Abbilds sah ich die dunkle Grenze
der Bäume, die in der Finsternis verschwand- noch einmal umfasste ich das ganze Zimmer mit
dem Blick und setzte mich dann in den großen Sessel am Fenster. Die Herbstnacht war eben erst
gekommen. An Schlafen konnte ich nicht einmal denken. Ich stand wieder auf. Die hinter dem
Fenster herrschende Dunkelheit musste voller Kühle und dem Rauschen der blätterlosen, sich
reibenden Zweige sein - urplötzlich wollte ich dorthin, in der Dunkelheit herumirren, in ihrem
durch niemand vorgeplanten Chaos. Schnell verließ ich das Zimmer.
Der Gang war leer. Zur Treppe ging ich auf den Zehenspitzen, was wohl eine übertriebene
Vorsicht war. Olaf war sicher schon zur Ruhe gegangen, und Thurber, falls er noch arbeitete, saß
in einem anderen Stockwerk, in einem entfernten Flügel dieses Gebäudes. Ich lief hinunter, schon
ohne auf meine lauten Schritte zu achten, dann hinaus und ging schnell vorwärts. Ich wählte keine
Richtung, ging nur so, dass die Stadtlichter nach Möglichkeit abseits blieben. Die Parkalleen
brachten mich bald an seine Grenzen, die von einer Hecke eingefasst waren. Ich fand mich auf der
Straße, die ich noch eine Zeitlang weiterging, bis ich plötzlich stehenblieb. Ich wollte diese Straße
verlassen, denn sie führte zu irgendeiner Siedlung, zu Menschen, und ich wollte allein sein.
Ich erinnerte mich an das, was mir Olaf noch in Klavestra über Malleolan, jene neue Stadt, nach
unserem Abflug in den Bergen errichtet, erzählt hatte; einige Kilometer der Straße, die ich
gegangen war, bestanden tatsächlich fast nur aus Serpentinen und Kurven, die wahrscheinlich die
Hügelhänge mieden, aber bei der herrschenden Dunkelheit konnte ich mich auf die eigenen
Augen nicht verlassen. Die Straße war - wie alle - nicht beleuchtet, da ihre Fahrbahn selbst zu
matt phosphoreszierte, um die einige Schritte von ihr wachsenden Sträucher erkennen zu lassen.
Ich wich also von ihr ab, blindlings gelangte ich in das Dickicht eines kleinen Wäldchens, das
mich steil auf eine größere, baumlose Anhöhe führte - ich merkte es, weil der Wind hier ohne
Hindernisse tobte. Einige Male sah ich aus der Ferne die blasse Schlange der verlassenen Straße