Stanislaw Lem - Transfer

»Das weiß ich selber nicht so recht. Ich will das alles nicht aufwühlen. Ich lasse da nichts aus. Es
wäre auch ganz unmöglich. Aber sprechen - würde - so scheint mir - bedeuten - sich in all dem
einzuschließen. Vor allem vor dem, was es gibt.., jetzt...«
»Ich verstehe«, sagte sie leise. Der weiße Flecken ihres Gesichts verschwand, sie ließ den Kopf
hängen. »Du meinst, ich halte es für nichts Beson...«
»Nein, nein«, versuchte ich sie zu unterbrechen.
»Warte, jetzt rede ich. Was ich über die Astronautik denke, und auch die Tatsache, dass ich selbst
die Erde nie verlassen würde, das ist eine Sache. Dies hat aber mit dir und mir nichts zu tun. Oder
eigentlich schon: denn wir sind ja zusammen. Anders - wären wir es nicht, niemals. Sie ist für
mich - du. Daher möchte ich so sehr.., aber du musst nicht. Wenn es so ist, wie du sagst. Wenn du
es so empfindest.«
»Ich werde sprechen.«
»Aber nicht heute.«
»Heute.«
»Lege dich bitte hin.«
Ich fiel auf die Kissen. Sie ging auf den Zehenspitzen, weiß in der Dunkelheit. Sie zog die
Gardine zu. Die Sterne verschwanden, nur das langgezogene, mit einer toten Hartnäckigkeit
wiederkehrende Rauschen des Pazifiks blieb. Ich sah schon fast nichts mehr. Ein Lufthauch
verriet ihre Schritte, das Bett gab nach.
»Hast du schon einmal ein Raumschiff von der Klasse des >Prometheus< gesehen?«
»Nein.«
»Es ist sehr groß. Auf Erden würde es ein Gewicht von über dreihunderttausend Tonnen haben.«
»Und ihr wart nur so wenige?«
»Zwölf. Tom Arder, Olaf, Arne, Thomas - die Piloten. Na, und dann ich. Und sieben
Wissenschaftler. Aber wenn du meinst, es wäre dort leer gewesen, dann irrst du. Neun Zehntel der
Masse - war der Antrieb. Die Photoaggregate. Die Lager, die Vorräte, die Reservevorrichtungen -
der Wohnteil ist dort nicht groß. Jeder von uns hatte seine Kabine, ohne noch die gemeinsamen
mitzuzählen. In der Rumpfmitte - die Zentrale und kleine Landungsraketen und Sonden, noch
kleiner, zur Entnahme von Koronaproben... «
»Warst du über Arkturus - in einer solchen Sonde?«
»Ja. Mit Arder.«
»Warum seid ihr nicht zusammen geflogen?«
»In einer Rakete? Weil das die Chance verringert.«
»Wieso?«
»Die Sonde ist die Kühlung, weißt du. Sie ist wie - wie ein fliegender Kühlschrank. Soviel Platz
nur, dass man sitzen kann. Man steckt in einem Eispanzer. Dieses Eis taut von außen her und
erstarrt wieder auf den Röhren. Die Kompressoren können kaputtgehen. Es reicht ein Augenblick,
ein Verschlucken, denn außerhalb gibt es acht-, zehn-, oder gar zwölftausend Grad. Wenn diese
Vorrichtungen also in einer Doppelrakete aussetzen, dann müssen zwei umkommen. Und so - nur
einer. Verstehst du?«
»Ja, ich verstehe.« Sie hielt ihre Hand an die gefühllose Stelle auf meiner Brust. »Ist das.., dort
geschehen?«
»Nein. Eri... vielleicht erzähle ich dir etwas anderes?«
»Gut.«
»Denk bloß nicht... Dies weiß ja niemand.«
»Dies?«
Die Narbe veränderte sich unter der Wärme ihrer Finger – als ob sie wieder zu leben anfing. »Ja.«
»Wie ist denn das möglich? Und Olaf?«
»Auch Olaf nicht. Niemand. Ich habe sie belogen. Eri. Jetzt muss ich es dir schon erzählen, habe
ich mich zu weit vorgewagt. Eri... dies war im sechsten Jahr. Wir kamen schon zurück, aber
innerhalb einer Wolke kommt man nicht schnell voran. Es ist ein herrliches Bild: je schneller das
Schiff, desto heftiger wird die Lumineszenz der Wolke - hinter uns zog sich ein Schweif, nicht
wie ein Kometenschweif, eher wie das Polarlicht, zerweht auf beiden Seiten und in die Tiefe des
Himmels, zu Eridan-Alpha über tausend und aber tausend Meilen... Arder und Ennesson gab es