Stanislaw Lem - Transfer

VII
Eines Nachts, schon sehr spät, ruhten wir, von der Liebe ermüdet, und Eris seitlich gekehrtes
Gesicht lag in der Biegung meines Ellbogens. Wenn ich hochblickte, konnte ich direkt gegenüber,
durch das offene Fenster, die Sterne zwischen den Wolken sehen. Es gab keinen Wind, der
Vorhang über der Fensterbank erstarrte zu einem weißen Phantom, aber vom offenen Ozean kam
eine tote Welle, und ich hörte ein anhaltendes Dröhnen, das sie ankündigte, dann ein
ungleichmäßiges Rauschen, mit dem sie am Strand zerbrach, dann herrschte wieder einige
Herzschläge lang Stille, und wieder stürmten die unsichtbaren Gewässer das flache Ufer. Aber ich
hörte diese sich regelmäßig wiederholende Erinnerung an die irdische Existenz kaum, schaute mit
weitgeöffneten Augen das Kreuz des Südens an, dessen Beta unsere Führerin gewesen war; ich
hatte jeden Tag mit ihren Messungen begonnen, so dass ich sie am Ende ganz automatisch und
mit anderen Gedanken beschäftigt vornahm; sie führte uns unbeirrbar, jene nie ausgehende
Laterne der Leere. Ich spürte fast in meinen Händen den Druck der Metallgriffe, die ich verschob,
um den Leuchtpunkt, die Spitze der Finsternis, ins Zentrum des Blickfeldes einzuführen, wobei
die weichen Gummiringe der Brille meine Brauen und Wangen umfassten. Dieser Stern, einer der
entferntesten, hatte sich am Ziel fast gar nicht verändert, während das ganze Kreuz des Südens
schon längst zerfiel und für uns zu existieren aufhörte, da wir ins Innere seiner Arme gelangten;
und dann hörte jener weiße Punkt, jener Sternriese auf, das zu sein, was er am Anfang schien: eine
Herausforderung; seine Unveränderlichkeit verriet uns ihre wirkliche Bedeutung, war das Zeugnis
der Nichtigkeit unseres Tuns, der Gleichgültigkeit der Leere, des Weltalls, mit der sich niemals
jemand abfinden wird.
Jetzt aber, zwischen dem Rauschen des Pazifiks, versuchte ich den Atem von Eri zu hören, und
glaubte kaum noch an diese Dinge. Ich konnte schweigend wiederholen: »Ich bin wirklich, ja,
wirklich dort gewesen« - aber diese Bestätigung schwächte mein uferloses Staunen durchaus nicht
ab. Eri zuckte zusammen. Ich wollte weiterrücken, ihr mehr Platz verschaffen, aber plötzlich
spürte ich ihren Blick.
»Schläfst du nicht?« flüsterte ich. Ich beugte mich über sie, wollte mit meinem Mund den ihrigen
berühren, aber sie legte die Fingerspitzen auf meine Lippen. So hielt sie sie eine Weile, glitt dann
damit über mein Schlüsselbein bis zur Brust, fuhr um eine harte Vertiefung zwischen den Rippen
herum und drückte ihre Handfläche daran.
»Was ist das?« flüsterte sie.
»Eine Narbe.«
»Was war denn das?«
»Ich hatte einen Unfall.«
Sie verstummte. Ich spürte, dass sie mich ansah. Sie hob den Kopf. Ihre Augen waren nur
Dunkelheit, ohne Licht, ich sah kaum den Umriss ihres Armes, atmend und weiß.
»Warum sagst du nichts?« flüsterte sie.
»Eri...«
»Warum willst du nicht sprechen?«
»Von den Sternen?« verstand ich plötzlich. Sie schwieg. Ich wusste nicht, was ich sagen sollte.
»Meinst du, ich würde es nicht verstehen?«
Ich sah sie so nahe an, durch die Dunkelheit, durch das Rauschen des Ozeans, das das Zimmer
füllte und wieder verließ, und wusste nicht, wie ich es ihr erklären sollte. »Eri...«
Ich wollte sie in die Arme nehmen. Sie löste sich aber und setzte sich im Bett auf.
»Du brauchst nicht zu sprechen, wenn du nicht willst. Aber sag, warum.«
»Weißt du es nicht? Wirklich?«
»Jetzt weiß ich es bereits. Du wolltest mich.., schonen?«
»Nein. Ich habe ganz einfach Angst.«
»Wovor?«