Stanislaw Lem - Transfer

Ihre Augen weiteten sich vor Staunen, sie sah mich aufmerksam an, witterte wohl einen Betrug,
eine Komödie. Sie nickte. Ich sprang auf. »Wir fahren.«
»Wohin?«
»Nach Klavestra. Pack deine Sachen. Wir werden - ich sah auf meine Uhr - in drei Stunden dort
sein.«
Unbeweglich stand sie da. »Wirklich?« fragte sie.
»Wirklich, Eri! Ich hab's nicht verstanden. Ja, ich weiß. Es klingt unwahrscheinlich. Es gibt aber
Grenzen. Ja, Grenzen. Eri, ich begreife es noch nicht ganz - wie ich das eigentlich konnte – habe
mich wohl selbst belogen. Na, ich weiß nicht, egal auch, jetzt spielt es keine Rolle mehr.«
Sie packte - so schnell... Alles in mir war zerschlagen und zerrüttet. Äußerlich jedoch war ich
ganz - ja, fast ganz ruhig. Als sie neben mir im Auto saß, sagte sie: »Hal- ich bitte dich um
Entschuldigung.«
»Weshalb? - Ah!« verstand ich. »Du dachtest, ich hätte es gewusst?«
»Ja.«
»Schön. Reden wir nicht mehr darüber.«
Und wieder fuhr ich los; vorbei flogen lila, weiße, blaue Häuschen, die Straße wand sich, ich
erhöhte die Geschwindigkeit noch, der Verkehr war recht stark, hörte dann auf, die Häuschen
verloren ihre Farben, der Himmel wurde dunkelblau, die Sterne kamen auf, und wir flogen im
langgezogenen Pfeifen des Windes.
Die ganze Gegend wurde grau, die Höhen schienen nicht mehr bauchig, wurden zu Konturen, zu
einer Reihe grauer Höcker, die Straße schien im Halbdunkel wie ein breiter, phosphoreszierender
Gurt. Ich erkannte die ersten Häuser von Klavestra, die typische Straßenwendung, die Hecken.
Dicht am Eingang hielt ich den Wagen an, brachte ihre Sachen in den Garten, unter die Veranda.
»Ich möchte nicht ins Haus... verstehst du.«
»Ja.«
Ich wollte mich nicht von ihr verabschieden, drehte mich einfach um. Sie berührte meine Hand,
ich zuckte zusammen, als ob ich mich verbrannt hätte. »Hal, danke dir...«
»Sag nichts. Um Gottes willen, sprich bloß nicht.«
Ich lief weg. Sprang in den Wagen, fuhr los, das Dröhnen des Motors schien mich für eine Weile
zu erlösen. Auf zwei Rädern kam ich auf die pfeilgerade Straße. Es war zum Lachen. Natürlich
hatte sie Angst, ich würde ihn töten. Sie sah doch, dass ich Olaf zu töten versuchte, der ja völlig
unschuldig war, und nur deshalb, weil er mir nicht erlaubte.., ach, überhaupt!... überhaupt nichts
mehr.
Ich schrie allein im Wagen, konnte mir alles leisten, der Motor verdeckte mein irrsinniges Toben -
und wieder weiß ich nicht, in welchem Augenblick ich erkannte, was ich zu tun hatte. Noch
einmal - wie vorher - kam die Ruhe. Nicht dieselbe zwar. Denn die Tatsache, dass ich die
Situation so gemein ausgenutzt und sie auf diese Weise gezwungen hatte, mit mir zu gehen, und
dass alles allein nur deshalb geschah - das war schlimmer als alles, was ich mir vorstellen konnte,
weil es mir sogar die Erinnerungen, den Gedanken an unsere Nacht, raubte - einfach alles. Ich
selbst hatte es mit meinen eigenen Händen durch einen uferlosen Egoismus, eine Verblendung
vernichtet, die mich das, was ganz oben lag und am selbstverständlichsten war, nicht sehen ließ -
sie log ja nicht, als sie sagte, sie hätte keine Angst vor mir. Nicht ihretwegen hatte sie Angst, klar.
Nur seinetwegen. Hinter den Fenstern flogen kleine Lichter vorbei, zerliefen, rannten weich nach
rückwärts, die Gegend war unbeschreiblich schön. Und ich, zerrissen, zermalmt, raste mit
quietschenden Reifen von einer Kurve in die andere, zum Stillen Ozean, zu den Felsen dort; in
einem Moment, als der Wagen stärker als erwartet ins Schleudern geriet und mit den rechten
Rädern über den Straßenrand kam, fühlte ich Angst, es dauerte nur den Bruchteil einer Sekunde,
dann lachte ich wie ein Irrer - dass ich Angst hatte, gerade hier umzukommen, weil ich mir
vorgenommen hatte, es woanders zu tun. Und dieses Lachen ging dann plötzlich in ein
Schluchzen über. >Ich sollte es schnell machendenn nun bin ich nicht mehr
derselbe. Das, was mit mir geschieht, ist mehr als schrecklich, es ist ekelhaft.< Und noch etwas
sagte ich mir: - dass ich mich schämen sollte. Aber diese Worte hatten jetzt weder Sinn noch
Gewicht.