Stanislaw Lem - Transfer

»Sie haben es sehr kraftvoll ausgedrückt.« Sie lächelte.
»Ja. Entschuldigung. Also, Eri, darf ich mit ihm sprechen?«
»Worüber?«
Mein Kiefer klappte herunter. >Schon wieder!< dachte ich.
»Na, was, zum Kuck...«, ich biss mich in die Unterlippe. »Über uns.«
»Aber das tut man doch nicht.«
»Nein? Aha. Ja, so. Und was tut man denn?«
»Man führt eine Trennung durch. Aber, Herr Bregg, wirklich... ich.., ich kann doch nicht so...«
»Sondern?«
Ratlos zuckte sie die Achseln.
»Soll das heißen, dass wir zu dem Punkt wiederkehren, von dem wir gestern Abend ausgegangen
sind?« fragte ich. »Eri, sei mir nicht böse, dass ich so spreche, ich bin, weißt du, doppelt
gehandicapt. Ich kenne doch nicht all die Formen und Gebräuche, weiß nicht einmal, was sich im
Alltag gehört oder nicht gehört, geschweige denn in solchen...«
»Ja. Ich weiß. Ich weiß. Aber ich und er... ich... Seon...«
»Ich verstehe schon«, sagte ich. »Weißt du was? Vielleicht setzen wir uns?«
»Ich kann besser im Stehen denken.«
»Meinetwegen. Hör zu, Eri. Ich weiß, was ich tun sollte. Dich mitnehmen, so wie ich's sagte, und
irgendwohin fahren – keine Ahnung, woher ich diese Sicherheit habe. Vielleicht entstammt sie
nur meiner bodenlosen Dummheit. Aber mir scheint, am Ende würdest du dich mit mir wohl
fühlen. Na ja. Nun aber, siehst du, bin ich wieder so, dass - na, kurz gesagt: Ich will es nicht tun.
Um dich, sozusagen, nicht zu zwingen. Schließlich fällt ja die ganze Verantwortung für diese
meine - nennen wir sie mal so - Entscheidung - auf dich... Also bin ich ein Schwein nicht von der
rechten, sondern von der linken Seite. Ja. Ich sehe es recht gut. Recht gut sehe ich das. Also sag
mir jetzt, bitte, nur noch eins - was ziehst du vor?«
»Die rechte...«
»Was?«
»Die rechte Seite von diesem Schwein.«
Ich musste lachen. Vielleicht etwas hysterisch. »Großer Gott. So. Na, schön. Also darf ich mit
ihm sprechen? Später. Das heißt, ich würde dann allein herkommen...«
»Nein.«
»Tut man so etwas nicht? Schon möglich. Aber ich habe das Gefühl, dass ich es tun sollte, Eri...«
»Nein. Ich bitte Sie... sehr darum. Wirklich. Nein. Nein!«
Plötzlich flossen Tränen aus ihren Augen. Ich schlang beide Arme um sie.
»Eri! Nein! Also nein. Ich werde machen, was du willst, aber weine nur nicht. Bitte. Denn ... so
weine doch nicht. Hör auf, hörst du? Oder... meinetwegen.., weine.., ich weiß schon selber
nicht...«
»Ich... ich wusste nicht, dass es... so...«, murmelte sie, schluchzend.
Ich trug sie im Zimmer herum.
»Weine nicht, Eri... oder, weißt du was? Wir fahren.., auf einen Monat. Willst du es so? Und
wenn du dann zurück Willst, fährst du eben zurück...«
»Bitte...«, sagte sie. »Bitte...«
Ich stellte sie auf den Boden.
»Darf man es nicht so? Ich weiß doch nichts. Dachte nur...«
»Ach, Sie sind schon einer! Dürfen, nicht dürfen. Ich will es nicht so haben. Will nicht!«
»Meine rechte Seite Vergrößert sich zusehends«, sagte ich unerwartet trocken. »Na, schon gut,
Eri. Ich will mir jetzt nicht weiter den Kopf zerbrechen. Zieh dich nun an. Wir wollen frühstücken
und fahren dann gleich los.«
Sie sah mich an mit Tränenspuren im Gesicht. Sie nahm sich ungewöhnlich zusammen. Runzelte
die Brauen. Mir schien, dass sie noch etwas sagen wollte, was für mich wohl kaum
schmeichelhaft gewesen wäre. Aber sie seufzte nur und ging wortlos hinaus. Ich setzte mich an
den Tisch. Meine plötzliche Entscheidung – wie in einer Räubergeschichte - war die Sache eines
Augenblicks. In Wirklichkeit war ich genauso entschlossen wie eine Windrose. Fühlte mich wie