Stanislaw Lem - Transfer

Ich berührte ihr Haar. Streichelte es mit meinen Fingerspitzen, erkannte es, noch so fremd, so
unerwartet. So sehr wollte ich das alles verstehen. Aber vielleicht gab es da nichts zu verstehen?
Was für eine Stille. Schlief Olaf wohl schon? Kaum. Saß wahrscheinlich da, lauschte. Wartete.
Also hin zu ihm. Aber ich konnte es nicht. Nein. Ich legte meinen Kopf an ihre Schulter. Ein
Ruck, und schon war ich bei ihr. Ich spürte, wie ihr ganzer Körper steif wurde. Sie schob mich
zurück.
Ich flüsterte: »Keine Angst.«
»Nein.«
»Du zitterst.«
»Nur so.«
Ich umarmte sie. Die Last ihres Kopfes auf meiner Schulter verschob sich bis in die
Ellenbogenbiegung. Wir lagen beieinander, und es gab die schweigende Finsternis.
»Spät schon«, murmelte ich. »Sehr spät. - Du musst schlafen. Bitte. Schlaf.«
Ich wiegte sie allein durch eine langsame Anspannung meiner Schulter. Sie lag still, doch spürte
ich die Wärme ihres Körpers und Atems. Der ging schnell. Und ihr Herz schlug Alarm. Langsam,
nur langsam wurde es ruhiger. Sie musste sehr müde sein. Ich horchte erst mit offenen, dann mit
geschlossenen Augen, denn so schien ich besser zu hören. Ob sie schon schlief? Wer war sie?
Warum bedeutete sie mir soviel? Ich lag in dieser Finsternis, vom Wind hinter dem Fenster
angeweht, der manchmal in den Vorhängen raschelte. Ich war von reglosem Staunen erfüllt.
Ennesson. Thomas. Venturi. Arder. Also deshalb gab es das alles? Deshalb? Eine Handvoll Staub.
Dort, wo niemals ein Wind weht. Wo es weder Wolken noch Sonne, noch Regen, überhaupt
nichts gibt, und zwar so wörtlich, als ob es nicht möglich wäre, als ob es sich nicht einmal denken
ließe. Und ich bin dort gewesen? Wirklich?
Ja - wozu?
Nichts wusste ich nun mehr, alles floss zu einer gestaltlosen Finsternis zusammen- ich erstarrte.
Sie zuckte zusammen. Langsam drehte sie sich auf die Seite. Ihr Kopf blie b aber auf meiner
Schulter. Sie murmelte ganz leise etwas und schlief weiter.
Ich versuchte mir die Chromosphäre von Arkturus vorzustellen. Einen riesenhaften gähnenden
Raum, über den ich geflogen und geflogen bin, mich wie auf einem schrecklichen, unsichtbaren
Feuerkarussell drehend, mit tränenden, verschwollenen Augen und teilnahmslos immerfort
wiederholend: >Sonde, Null, Sieben. Sonde, Null, Sieben. Sonde, Null, SiebenEriEri.< Wie die
Stimme eines Vogels. So ein Name! Vogelstimme... Wie haben wir Ennesson angebettelt,
Vogelstimmen zu imitieren. Er konnte das. Und wie er das konnte! Und als er umgekommen war -
und mit ihm alle diese Vögel...