Loxton ist überall

nen deutschen Namen ‚Altes Landhaus‘. Es ist nach südafrikanischem
Standard ein Fünfsterne-Gasthaus für höchstens zwölf
Gäste mitten in Obstplantagen. Jetzt sind die Pflaumen reif, alle
faustgroß, ‚ready to eat‘. Ein wundervoller Garten umgibt die
Anlage in unverfälschter Natur, ohne Straßenlärm, nur die Vögel
zwitschern. Versteckt hinter Bougainvilleenbüschen, entdecken
wir einen kleinen Swimmingpool. Da kommt der Waiter schon
mit einem Korb voller violettfarbenen Pflaumen. Allein der Anblick
genügt schon, um einem das Wasser im Mund zusammenlaufen
zu lassen. Der Schwarze hatte ein breites Lächeln, eingerahmt
von weißen Zähnen. Man sah ihm an, dass er uns etwas
erzählen wollte. Ich fragte ihn also:
„Swartberg heißt doch der Schwarze Berg? Warum?“
„Sir, bei Regen im Winter, wenn kein Schnee liegt, bekommen
die Felsen ein düsteres, schwärzliches Aussehen. Fast angsteinflößend.
Es gibt einige mysteriöse Geschichten, die unsere Leute
erzählen. Von ‚way back‘ überliefert.“
„Erzählen Sie,“ munterte ich ihn auf.
„Ein alter Mann hatte eines Tages den beschwerlichen Aufstieg
auf sich genommen, um nach Wildhonig zu suchen. Er war
erfolgreich gewesen und hatte seinen Krug schon gefüllt, als ein
dichter Nebel aufzog. Er verlor die Orientierung, denn ausgetretene
Wege gab es damals noch nicht. Er schlitterte auf den regennassen
Steinen und stolperte den Abhang hinunter, als er
plötzlich den Halt unter den Füßen ganz verlor. Durch eine Öffnung
im Boden fiel er einige Meter tief in eine Höhle, verletzte
sich dabei aber nur leicht, die sich im schwachen Licht durch die
Öffnung herabfallend als eine ungewöhnliche Kathedrale entpuppte.
Er schaute sich verwundert um. Überall weiße Gestalten,
die in bizarren Formen vom Boden herausragten und auch
von der Decke herabhingen. Sie tropften, als ob sie weinen würden.
Sie leben doch nicht. Es sind nur Steine, sagte er sich. Trotz-
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