Orientation & Identity

Architektur und Orientierung
Das Labyrinth und der Faden der Ariadne | Christian Kühn
Das einzige Bauwerk, das in der griechischen Mythologie eine tragende
Rolle spielt, ist das Labyrinth, das der Baumeister Daidalos
für den kretischen König Minos errichtete. Das Charakteristikum
dieses Bauwerks besteht in der Unmöglichkeit, sich darin zu orientieren.
Ein Planungsfehler ist das freilich nicht, sondern kunstvolle
Absicht: Der Mythos lässt keinen Zweifel an den überragenden
Fähigkeiten des Daidalos, und nirgendwo findet sich ein Hinweis,
dass er die Kontrolle über sein Projekt verloren hätte, weil es etwa
zu groß oder komplex geraten wäre. Das Labyrinth ist keineswegs
chaotisch, sondern nach einem besonderen Plan gestaltet, dem
Prinzip des möglichst langen Wegs, der um ein mittiges Zentrum
herum führt. Im Mythos erfüllt dieser Plan den Zweck, ein Ungeheuer
– den stierköpfigen Minotaurus – auf spezielle Art im Zaum
zu halten, nicht durch eine Mauer aus der Welt gesperrt, sondern
über verschlungene Wege in Verbindung mit ihr gehalten.
Der Faden der Ariadne, mit dem es Theseus gelingt, sich und
seine Gefährten aus diesem Labyrinth zu befreien, nachdem er den
Minotaurus erschlagen hat, ist in gewisser Weise das erste mythologische
Leitsystem. Der Wollknäuel, den Ariadne dem Theseus
übergibt, ist dabei doppeldeutig. Er stellt einerseits eine Art von
Architekturmodell des Labyrinths dar: Von einem zentralen Mittelpunkt
aus windet sich der Faden in einem scheinbar chaotischen
Gewirr zu einer geschlossenen Form. Andererseits lässt sich dieses
Knäuel zum linearen Faden abspulen, der den Helden wieder
ins Freie führt.
Das Labyrinthische als Gegenbild zur übersichtlichen axialen
Ordnung, wie sie etwa den griechischen Tempel prägt, ist ein
Thema, das sich durch die Architekturgeschichte verfolgen lässt.
Es empfiehlt sich dabei, zwischen Labyrinth und Irrgarten zu unterscheiden:
Labyrinth im engeren Sinn ist das Einweglabyrinth,
bei dem ein einziger verschlungener Weg ins Ziel führt. Solche
Laby rinthe finden sich etwa als Steinintarsien in den Fußböden
der großen gotischen Kathedralen. Das Ziel im Zentrum ist greifbar
nahe, aber der Weg dorthin ist lang und beschwerlich. Die frohe
Botschaft ist jedoch, dass jeder das Ziel erreichen kann, der sich
auf den Weg macht: Es gibt keine Abzweigungen oder Sackgassen.
Der Irrgarten der Neuzeit lässt diese Frage dagegen in Schwebe,
indem er bewusst die Möglichkeit beinhaltet, ewig im Kreis zu
gehen, ohne je das Ziel in der Mitte zu erreichen. Und im Barock
schließlich löst sich auch die Idee des Ziels als klar definierter Ort
im Raum zugunsten vielfacher möglicher Zentren auf. Im barocken
Garten fluchten die Achsen ins Unendliche, verdoppeln sich in
Spiegelfiguren und Illusionen, die jede Orientierung gezielt hinters
Licht führen.
Im Lauf der Architekturgeschichte gab es bis ins frühe
20. Jahrhundert keinen Zweifel daran, dass Architektur selbst ein
natürliches Zeichensystem ist, ein großes semantisches Ganzes,
das höchst komplexe Bedeutungen vermittelt. Erst der Funktionalismus
der 1920er Jahre machte den Versuch, Architektur von
dieser Aufgabe zu entlasten. Semiotisch betrachtet sollte Architektur
– von jeder symbolischen Bedeutung befreit – nur noch als
Index (also Hinweis) auf ihre Funktion Bestand haben. Weder Tradition
noch Region sollten mehr einen Einfluss auf architektonische
Formen haben. Die Sprache des internationalen Stils war als architektonische
Universalsprache gedacht, die sich in der Funktion
begründete.
Labyrinth und Irrgarten mit ihren verwirrenden Wendungen
hatten im Funktionalismus keinen Platz. Sie sind die Antithesen zu
dessen Grundregel, dass die kürzeste Verbindung zwischen zwei
Punkten auch den optimalen Weg darstellt. Die neuen wissenschaftlichen
Methoden zur Produktions- und Fabriksplanung
fanden in den 1920er Jahren rasch ihren Niederschlag in der Architektur.
Henry Ford ließ für seine Arbeiter Krankenhäuser errichten,
deren oberste Maxime kurze Wege für die Schwestern waren, und
der tschechische Schuhfabrikant Tomáš Batá machte der Architektur
selbst Beine, indem er sein Büro wie eine Liftkabine an der
Außenwand seines Verwaltungssitzes entlangfahren ließ, um so
ohne Umwege über Treppen oder Gänge auf jeder Etage Präsenz
zeigen zu können. Effizienz und Moral waren in beiden Fällen eng
miteinander verbunden. „Dunkle Ecken, die zur Verunreinigung
einladen, werden weiß gestrichen. Ohne Sauberkeit keine Moral!“,
heißt es in Henry Fords Autobiografie. Und die Fabriken und Büroräume
im Batá-Konzern waren mit Schrifttafeln geschmückt, auf
denen Sinnsprüche die Arbeitsmoral heben sollten.
Es ist kein Zufall, dass die Etablierung der Signaletik als eigene
Disziplin ebenfalls in die 1920er Jahre fällt. Die funktionalistische
Doktrin verfolgte das Ziel, die Bauproduktion an eine Vielzahl
von Spezialdisziplinen zu delegieren, deren Koordination die eigentliche
Aufgabe der Architektur werden sollte: „… der architekt?
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