Antje Haugg - Notenspur in Moll (Blick ins Buch)

Antje Haugg
Notenspur
in Moll
Wissen kann tödlich sein
Blick ins Buch
ELVEA

Impressum
www.elveaverlag.de
Kontakt: elvea@outlook.de
© ELVEA 2017
2. Auflage 2019
Alle Rechte vorbehalten.
Das Werk darf, auch teilweise,
nur mit Genehmigung des Verlages
weitergegeben werden.
Autor: Antje Haugg
Lektorat: Maite Schmidt / Sabrina Haugg
Covergestaltung/Grafik: ELVEA
Coverbilder:
Anton Werskii
Nik Merkulov
Layout: Uwe Köhl
Projektleitung
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Ein paar Sätze vorneweg:
Auch wenn einige Personen, die in diesem Roman vorkommen,
wie Katharina Wagner oder das Ehepaar Kremnitz,
nicht etwa frei erfunden sind, sondern tatsächlich in Bayreuth
oder Emtmannsberg leben, so möchte ich doch betonen, dass
dieser Krimi reine Fiktion darstellt und somit sämtliche Vorkommnisse
nicht in Verbindung zu tatsächlichen Geschehnissen
stehen.
Meines Wissens gab es niemals eine Zweistein-Sonate. Alle
Sagen und Mythen, die sich um dieses Stück ranken, sind
ebenso Produkte der Autorenfantasie wie die gesamte
Familie Zweistein sowie Alberts Verbindung zu Siegfried
Wagner.
Ebenfalls frei erfunden sind sämtliche Gerüchte um die
Verstrickung unserer handelnden Personen in den Brand
der Kristalltherme und um die Ausweisung von neuen Baugebieten
rund um Bayreuth.
Vorab entschuldigen möchte ich mich bei allen Lesern, die
enttäuscht darüber sind, dass Lotte Kerner nicht durchgehend
Dialekt redet. Aber mit Rücksicht auf alle nichtfränkischen
Leser erschien es mir ratsam, bei leicht lesbarer
Sprache zu bleiben – von einigen Ausrutschern abgesehen.
Zuletzt: Es ist mir klar, dass das Kellerfest normalerweise
im August stattfindet. Aus ermittlungstaktischen Gründen
musste dieser Termin leider verschoben werden.

Prolog
Das Mädchen saß am Klavier, völlig selbstvergessen spielte
sie. Tauchte ein in die Musik, wurde Teil der Sonate, erfüllte
den Raum mit mystischem Leben. Weite Passagen spielte sie
bereits auswendig, nur ab und zu noch ein schneller Blick auf
die Noten. Die Melodie, die Kritiker in Kürze mit ›genialer
als Liszt und Wagner – ein neuer Stern ist am Bayreuther
Musikhimmel aufgegangen‹ beschreiben würden, erklang nur
für das Mädchen. Kein Zuhörer, dem es erlaubt gewesen
wäre, diese schweren, vollen Akkorde zu genießen. Kein
Lehrer, der fasziniert den Klängen seiner Schülerin gelauscht
hätte. Nein, sie spielte nur für sich. Tränen liefen über ihr
Gesicht, Tränen heißer und wehmütiger Trauer um ihren
Vater. Diese Noten waren das, was er ihr anvertraut und
vermacht hatte. Diese Musik war sein Vermächtnis an sie.
Abgelenkt durch einen flüchtigen Schatten blickte sie
kurz hoch und zu dem ebenerdigen Souterrainfenster hinüber.
Für einen Augenblick, der sich auf magische Weise endlos
ausdehnte, schaute sie direkt in diese stahlblauen Augen, die
sie zu fressen schienen und in denen sie gleichzeitig zu ertrinken
drohte. Dann löste sich der Bann, sie zuckte zusammen,
und der Mann am Fenster ebenso. Das Gesicht verschwand
so plötzlich, wie sie es erblickt hatte.
Ihr Herz schlug mit einem Male laut und schwer. Grauen
erfüllte sie, und die Worte ihrer Mutter klangen in ihren
Ohren, als wäre der Streit zwischen ihren Eltern erst gestern

gewesen: »Deine verfluchten Noten werden noch Unglück
über unsere ganze Familie bringen!«
Verwirrt und verängstigt, mit fahrigen Bewegungen,
raffte sie die Notenblätter zu einem unordentlichen Stoß
zusammen, drückte sie an ihre Brust und stand auf. Es
würde am besten sein, jetzt zu gehen.
Wieder ein Schatten, diesmal am Fenster ganz hinten.
Er kam hierher! Er lief um das Gebäude herum!
Von Panik gepackt drehte sie sich um und lief aus dem
Musiksaal. Die einzige unversperrte Tür nach draußen
würde sie direkt in seine Arme führen. Hektisch blickte sie
sich um – der Kohlenkeller! Sie lief nach links, durch die
offene Tür, die sie schnell und leise hinter sich zuzog. Vor
ihr der lange dunkle Kellergang, nach links zweigte der
Kohlenkeller ab, den sie nur kurz beachtete. Geradeaus das
schwere alte Holztor. Sie wusste, dass es sich von innen
verriegeln ließ. Zitternd lief sie darauf zu, schlüpfte hindurch
auf die andere, die sichere Seite. Suchte mit fahrigen
Bewegungen im Halbdunkel nach dem Riegel, schob ihn
nach rechts. Ließ erleichtert los. Doch mit leisem Knarren
schwang das Tor ein paar Zentimeter auf. Jetzt, da ihre
Augen sich an die Dämmerung gewöhnt hatten, sah sie
warum: Die Öse des Riegels war aus der Wand gebrochen,
der Putz abgebröckelt, der zugeschobene Riegel fand keinen
Halt. Ohne nachzudenken eilte das Mädchen los, immer
weiter, bis eine kalte Mauer ihren panischen Lauf unsanft
abbremste. Sie schüttelte in einem kurzen Reflex ihren
brummenden Kopf, sah sich um, erkannte, wo sie war.
Links ging es weiter, noch ein paar Meter, dann durch eine
Tür nach oben ins Schulgebäude. Sie suchte gar nicht erst
nach einen Schlüssel. Sie wusste, dass hier nie einer steckte.

Kurz und angespannt lauschte sie, ob er ihr wohl folgte.
Als sie nichts hörte, beruhigte sie sich ein wenig, nahm sich
die Zeit nachzudenken.
Dann huschte sie lautlos und erleichtert die kalten Steintreppen
nach oben, auf die Holztreppe, die in den Dachboden
führte. Dort konnte sie sich verstecken, dort würde sie sicher
sein …
Sie war nicht eingeschlafen in ihrem Versteck zwischen
den alten Möbeln und Vorhängen. Nein, sie hatte höchstens
ihre Erschöpfung gefühlt beim langen Warten. Es wurde
schon dunkel draußen. Irgendwann würde sie gesucht werden,
da war sie sich sicher. Und dann wäre sie außer Gefahr.
Leises Knarren brachte ihre Panik zurück. Sie hielt den
Atem an, betete verzweifelt darum, sich das nur eingebildet
zu haben. Vergeblich – erneutes Knarren auf der Holztreppe.
Er kam herauf! Er wusste, dass sie hier war. Das Unglück
kam über ihre Familie.
Es blieb ihr nur noch eine einzige Möglichkeit – der
Turm! Die Notenblätter eng an ihre Brust gepresst huschte
sie zu der Tür, hinter der eine steile Hühnerleiter hinauf in
den Uhrenturm führte. Wild entschlossen kletterte sie hoch
– er würde die Tür nicht finden. Er würde die Leiter nicht
finden. Er würde gar nicht daran denken, dass hier noch ein
Turm war.
Sie irrte sich.
Er redete in ganz normalem, leichten Plauderton, aber jedes
Wort jagte ihr eine neue Gänsehaut über den Nacken.
»Margarethe, komm doch her zu mir. Ich bringe dich nach
Hause. Und vorher spielst du mir noch einmal das schöne
Stück vor, das ich bis nach draußen gehört habe. Nun komm
schon, Mädelchen. Du kennst mich doch. Sieh nur, es wird

schon dunkel. Die Leute werden reden, wenn du nicht bald
nach Hause kommst. Du willst doch sicher kein Gerede. Hat
deine arme Mutter nicht genug Sorgen? Komm her, ich bringe
dich sicher nach Hause.«
Mit schreckgeweiteten Augen sah sie umher – sie saß in
der Falle. Kein Weg nach draußen.
Wirklich kein Weg? Das Kippfenster. Sie war klein und
zierlich für ihr Alter, sie könnte sich hindurch quetschen und
auf das Dach klettern. Dorthin würde er ihr nicht folgen
können, er war zu groß.
In ihrer Not vergaß sie ihre Höhenangst, die sie normalerweise
schon in der zweiten Etage zurückschrecken ließ, wenn
sie aus dem Fenster sah. Mit fliegenden Fingern drückte sie
den Fensterriegel auf, kippte das Fenster und schlüpfte kopfüber
hinaus.
Sie schrie laut auf, als sie den harten Griff um ihre Fußknöchel
spürte. Sie war zu langsam gewesen. Er hatte sie
eingeholt. Er würde sie zurückziehen in den Turm und
dann …
Wieder irrte sie. Doch die Zeit zwischen dem heftigen
Stoß und dem harten Aufprall auf dem gepflasterten Schulhof
reichte nicht wirklich aus, um diesen Irrtum zu erkennen.
Das Mädchen lag sterbend in der Dunkelheit.
Einige Notenblätter flatterten unschlüssig umher, bis der
mit den stahlblauen Augen kam und sie einsammelte. Schließlich
zog er auch das letzte Blatt aus der Hand des Mädchens,
das diese im Todeskampf noch krampfhaft umklammerte.
»Warum hast du nur nicht auf mich gehört? Mädchen in
deinem Alter haben in der Dunkelheit nichts draußen verloren.
Das weißt du doch. Du hättest dich von mir heimbringen

lassen sollen. Wirklich.«
Wieder dieser Plauderton, der diesmal durch ein anschwellendes
Rauschen in ihren Verstand sickerte.
Er betrachtete das Mädchen interessiert, den dünnen
Blutfaden, der aus ihrer Nase rann und sich auf der Wange
mit dem dickeren Blutfaden aus ihrem Mundwinkel vereinte.
Die zuckenden Augenlider, unter denen die Augäpfel immer
wieder wegrollten, sodass man nur das Weiße sah. Die seltsam
verdrehten Gliedmaßen, durch zahlreiche Knochenbrüche zu
einem skurrilen Kunstwerk verformt.
Schließlich wurde ihr Blick für einen kurzen Moment klar
– sie starrte ihn an, anklagend, schmerzerfüllt, voll Unverständnis.
Tauchte ein in das Stahlblau seiner Augen.
Und verging.

Gegenwart
»Oh mein Gott – was hab ich mir nur dabei gedacht?«
Doris Lech starrte auf den Nordbayerischen Kurier,
der ausgebreitet vor ihr auf dem Küchentisch lag.
Sie war von einer seltsamen Mischung aus Ungläubigkeit
und Frustration erfüllt und schlug schließlich mit
der flachen Hand auf die aufgeschlagene Doppelseite
mit den Veranstaltungshinweisen. Was ihr da entgegen
grinste, frisch gedruckt mit abfärbendem Schwarz
auf dünnem Weiß, das war mehr als eine Frechheit,
zumindest in Doris' Augen. Es war – einfach nichts.
Michaeli-Kerwa in Weidenberg, Tattoomesse in
Bindlach. Bayreuther Autoherbst in der Fußgängerzone.
Ein Kinderkonzert vom Spatzenchor. Am Sonntag
eine Führung durch den ökologisch-botanischen
Garten, unter dem Motto ›Herbst im ÖBG‹. Eine vermutlich
mehr als laienhafte Theatervorstellung der
›Bühnensprinter‹, eines nichtssagenden Sportvereins,
mit dem Titel ›Es fallen die Blätter und die Leichen‹.
Bayreuther Wochenmarkt in der renovierten Rotmainhalle
am Samstag von 7 bis 13 Uhr. Und im Rotmaincenter
eine Sonderausstellung zum Thema ›unsere
Jüngsten malen mit Fingerfarben‹.
Nichts, aber auch überhaupt nichts von all den
Dingen, die Doris spontan eingefallen waren, als sie
vor einem halben Jahr diese verhängnisvolle Stellen-

ausschreibung gelesen hatte. Bayreuth – Wagner, Liszt:
Musikhimmel pur, wohin man hörte, wie man sich
drehte. Das hatte sie gedacht. Kultur pur.
Sie hatte eine Lohengrin-CD eingelegt und ihre
Bewerbung geschrieben, ohne auch nur einen Augenblick
nachzudenken, ohne zu recherchieren. Und sie
war eingestellt worden.
Hatte alle Brücken hinter sich abgebrochen, ohne
mit der Wimper zu zucken. Köln – passé. Lange genug
war sie wieder und wieder übergangen worden,
wenn Beförderungen anstanden. Lange genug war sie
von ihren Vorgesetzten mit Nichtachtung gestraft,
von den Kollegen schief angeschaut worden. Genau
genommen, seit sie zu tief in ein Wespennest in der
Baubehörde gestochert hatte. Vielleicht hätte sie auf
ihren Chef hören sollen, als der damals zu ihr sagte:
»Frau Lech, lassen Sie es einfach bleiben. Es gibt
Dinge, die Sie nicht aufrühren sollten. Im Interesse
der Öffentlichkeit und in Ihrem eigenen.« Eine flammende
Rede hatte sie ihm damals gehalten über das
Interesse der Öffentlichkeit und was sie dem schuldig
war. Und hatte angefangen, die Dinge aufzurühren,
die er unangetastet sehen wollte.
Sie war nicht weit gekommen. Es gab Leute, die am
längeren Hebel saßen und das auch gnadenlos ausnutzten.
Und von da an hatte sie in Köln kein Land mehr
gesehen.
Bayreuth – das klang für sie als Liebhaberin der
Wagner-Opern wie das Paradies schlechthin. Und aus
diesem Grund hatte sie sich um diesen Job beworben
ohne groß zu recherchieren, ohne sich zu informieren.

Was für sie total untypisch war. Doris Lech war bekannt
als die kühle Denkerin, die abgeklärte logische
Ermittlerin. Diese Doris hätte sich vorab erkundigt,
was denn in Bayreuth los war, wenn der letzte Vorhang
der Saison gefallen war am Grünen Hügel. In den elf
Monaten, in denen das Wort Weltstadt hier keine Bedeutung
hatte.
Kurzum – ihr Umzug Anfang September war zur
denkbar ungünstigsten Zeit erfolgt. Wagner hatte ausgedient
für dieses Jahr, alle schienen sich erst einmal
erholen zu wollen von der Überdosis Kultur der letzten
vier Wochen. Nichts war geblieben von den
Klängen der Mitwirkenden des Jugendfestspieltreffs,
die im Sommer die Fußgängerzone erfüllt hatten.
Nichts von dem internationalen Flair, der sich jeden
Sommer, ausgehend vom Grünen Hügel, über die
Stadt legte wie ein bunter Schleier. Die Gehsteige
wurden wieder hochgeklappt, die Kulturstadt verfiel
in den alljährlichen Dornröschenschlaf.
Doris Lech hätte am liebsten losgeheult. Diese Seite
mit den jämmerlichen Veranstaltungshinweisen machte
ihr klar, wie dämlich sie war. Ihr Chef hatte Recht gehabt,
damals schon, als er sie weltfremd genannt hatte.
So, als hätte er bereits da geahnt, zu welchen Dummheiten
sie sich noch würde hinreißen lassen. Was hatte
sie sich nur dabei gedacht?
Wütend griff sie nach der Kaffeetasse und nahm
einen hastigen Schluck. Prompt verbrühte sie sich die
Zunge, was ihr wie ein Sinnbild ihrer verkorksten
Existenz erschien.

Hals über Kopf alles aufgegeben. Ihren Job, der auch
ohne Beförderungen zumindest sicher gewesen war, die
großzügige Wohnung mit Rheinblick in der Stadtvilla
ihrer Eltern, ihren Freundeskreis, ihre Beziehung, die
Vielfalt der Veranstaltungen.
Doris atmete tief durch, blätterte im Kurier und
trank einen weiteren Schluck Kaffee, diesmal vorsichtiger
und bewusster.
Nein, es war die richtige Entscheidung gewesen. Das
musste sie sich nur ab und zu bewusst vor Augen halten.
Wenn sie ehrlich war – und das fiel ihr leichter, wenn sie
diesen Veranstaltungskalender nicht vor Augen hatte –,
dann war ihr Job in den letzten Jahren mehr als mies
gewesen. Die wirklich interessanten Fälle waren nicht
mehr Doris zugeteilt worden, sondern ihren Kollegen.
Sie war zwar Kriminalhauptkommissarin, aber ihre
letzten Beurteilungen waren durchweg negativ gewesen,
was nicht an ihrer Arbeit lag, wie sie genau wusste. Es
lag daran, dass sie damals weitergegraben hatte in Dingen,
die sie nichts angingen. Zumindest nach Ansicht
ihres Chefs.
Die Wohnung war in Wirklichkeit viel zu groß für
sie allein gewesen, darüber konnte auch der Rheinblick
nicht hinwegtäuschen. Peter hatte nie auch nur ansatzweise
daran gedacht, dort einzuziehen. Eigentlich hatte
er nie an eine ernsthafte Beziehung gedacht. Und sie
hatte das nur nicht wahrhaben wollen. Jetzt war sie 37
Jahre alt, hatte sieben Jahre damit verbracht, auf einen
Heiratsantrag zu warten, der nie gekommen war. Nicht
einmal eine gemeinsame Wohnung hatte Peter gewollt.
Und auch das lag mit Sicherheit zumindest teilweise an

dieser unsäglichen Geschichte. Als Stararchitekt konnte
man schlecht mit einer Begleiterin auftreten, die der
Baubehörde ans Bein gepinkelt hatte. Gelegentliche gemeinsame
Nächte, zu mehr hatte es nicht gereicht.
Mehr Wir-Gefühl war da nicht gewesen.
Von ihrer Familie, ihren Eltern waren immer nur
sanft verhüllte Vorwürfe gekommen. Zuerst darüber,
dass sie ihr Architekturstudium abgebrochen hatte und
stattdessen zur Kripo gegangen war. Doris Lech,
Tochter des stadtbekannten Bauunternehmers, alteingesessener
Kölner Geldadel – wie konnte sie nur?
Dann darüber, dass sie es nicht geschafft hatte, Peter
an sich zu binden. Das wäre die Wiedergutmachung
gewesen, die ihre Eltern sich erhofft hatten. Ein prominenter
Name, ein erfolgreicher Schwiegersohn –
wieder nichts. Damit eng verbunden die Nachwuchsfrage.
Doris als einzige Tochter, die ganze Hoffnung
der Familie. Kinder hätte sie gebären sollen, um den
Namen fortzutragen in eine weit entfernte, unbekannte
Zukunft hinein. Und was hatte sie gemacht? Einfach
nichts. Was jetzt wirklich nicht ihre Schuld gewesen
war. Es hatte durchaus eine Zeit gegeben, in der Doris
nichts lieber getan hätte als eine Familie mit Peter zu
gründen. Er war es gewesen, der das abgeblockt hatte.
Vielleicht hätte sie ihm viel früher den Laufpass geben
und sich jemand anderen suchen sollen. Aber wie,
wenn das Herz nicht mitspielte?
Ach, und die Veranstaltungen. Die hatte sie gar nicht
so häufig besucht, dass sie ins Gewicht fallen würden.
Wenn sie ganz ehrlich war, dann hatte es sie eher gelangweilt
oder genervt, immerzu dieselben Leute auf

denselben Konzerten, und immer war sie die gebrandmarkte
Außenseiterin gewesen. Außerdem war ihr
Freundeskreis drastisch geschrumpft in den letzten Jahren.
Sie war kein Enfant terrible, sie war einfach eine
Nestbeschmutzerin in den Augen vieler Bekannter.
Nein, es war schon richtig gewesen, Köln den Rücken
zuzuwenden. Daran änderte auch dieser dürftige
Veranstaltungskalender im NK nichts. Es würden andere
Zeiten kommen. Ihre Assistentin Lotte Kerner
hatte einiges aufgezählt, worauf Doris sich freuen
konnte. Jazznovember, Konzerte im Reichshof, Osterfestival,
Studiobühne. Auch wenn die Stadthalle durch
die Generalsanierung noch für längere Zeit als Spielstätte
ausfallen würde, warteten doch einige interessante
Aufführungen auf Doris. Nur eben nicht heute oder
morgen. Was diesen Trost schal schmecken ließ.
Doris starrte durch das kleine Küchenfenster nach
draußen. Viel war nicht zu erkennen im Nebelgrau dieses
frühen Samstagmorgens. Und viel mehr würde ihr
dieses Wochenende auch nicht zu bieten haben, da biss
die Maus kein Fädchen ab. Sie trank noch einen letzten
Schluck ihres lauwarmen, ebenfalls schal schmeckenden
Kaffees, raffte die Zeitung zusammen und zog ernsthaft
in Erwägung, ihrer Vermieterin einen Besuch abzustatten.
Vielleicht hatte Frau König ja einen brauchbaren
Vorschlag, was die Wochenendgestaltung betraf. Und
nachdem sie im gleichen Haus wohnte, war das ja keine
Weltreise. Andererseits – mit zwei Kindern, dem zehnjährigen
Jonas und der sechs Jahre älteren, mitten in der
Pubertät steckenden Lena, hatte Frau König vermutlich
eine ganz andere Vorstellung von gelungener Freizeit-

gestaltung als sie selbst. Mit einem leisen Seufzer griff
Doris nach ihrem Handy und schrieb eine Nachricht an
Lotte, in der festen Gewissheit, dass die nicht vor halb
zwölf antworten würde, weil sie garantiert gestern
Abend unterwegs gewesen war. Danach machte sie sich
stadtfertig und stattete dem Wochenmarkt einen Besuch
ab. Dort fing noch der frühe Vogel den Wurm. So
erwischte Doris eines der begehrten Buchauer Holzofenbrote
und ein Pfund der letzten geschmacksintensiven
Campari-Eigenanbautomaten der Gärtnerei
Gräbner. Langschläfer wie Lotte verpassten da so
einiges an Genuss. Mit etwas besserer Laune und ihrer
Beute im Weidenkorb schlenderte Doris anschließend
durchs Rotmaincenter und sah sich nach einem neuen
Mantel um. Die triste Farbgebung der neuen Kollektion
war durchaus geeignet, Depressionen zu wecken.
Schließlich entdeckte sie ein mausgraues Mäntelchen,
das wenigstens pfiffig geschnitten war, und nahm es
kurzentschlossen mit. Dann noch ein kurzer Blick auf
die wesentlich farbenprächtigere Ausstellung. Die Werke
der kleinen Künstler standen doch tatsächlich zum
Verkauf! Irritiert schaute Doris genauer hin. Ja, die
Bilder konnten erworben werden, zugunsten des SOS-
Kinderdorfes Immenreuth. Vermutlich waren es zu 90
Prozent Eltern und Großeltern, die das Projekt finanzierten.
Mit einem Mal bekam Doris ein wehmütiges
Gefühl, kombiniert mit schlechtem Gewissen darüber,
dass sie beinahe achtlos vorbeigegangen wäre. Sie begutachtete
Bild für Bild. Fast 200 Euro hatte sie gerade
für ihren Mantel ausgegeben – wofür eigentlich? Nur
weil ihr alter schon drei Jahre auf dem Buckel hatte? Sie

starrte auf die Einkaufstasche, dann drehte sie kurzentschlossen
um und trug den Mantel zurück in das
Geschäft. Wenig später stand sie wieder vor den
Bildern. Nach kurzem Zögern entschied sie sich für das
Werk der kleinen Miriam, das wohl eine explodierende
Blumenwiese darstellen sollte oder vielleicht auch ein
Feuerwerk bei Tag – es hatte leider keinen Titel und ließ
daher viel Raum für Interpretationen. Das Mantelgeld
wanderte in die Kasse des Kinderdorfs, und Doris
klemmte sich das Kunstwerk unter den Arm. Zuhause
angekommen hängte sie den Spitzweg-Druck ab, der
nach Frau Königs Ansicht die möblierte Wohnung
perfekt abrundete. Stattdessen kam der Neukauf an die
Wand, Doris beschriftete einen großen weißen Aufkleber
mit dem Text ›Weltuntergang in Es-Dur‹ und
klebte diesen in die untere rechte Ecke. Zufrieden grinsend
trat sie einen Schritt zurück und begutachtete das
Werk. Perfekt! Das war genau die Portion Sarkasmus,
die zu ihrer Stimmung passte. Sie machte sich noch
einen Kaffee, bestrich zwei Scheiben ihres Buchauer
Brotes mit ebenfalls am Wochenmarkt gekaufter Butter,
schnitt sich drei Tomaten auf und salzte sie. Doch,
Bayreuth hatte durchaus seine guten Seiten, auch abseits
des Festspielhügels. Doris angelte ihr Handy aus der
Jackentasche und sah nach, ob Lotte ihr schon geantwortet
hatte. Tatsächlich war ihre Assistentin mittlerweile
aufgewacht und hatte den ultimativen Veranstaltungstipp:
Staudenbörse in Emtmannsberg heute ab 14 Uhr – Kaffee
und Kuchen, Pflanzentausch und die definitiv weltbeste Biskuitrolle
mit Bananen. Ich bin auf alle Fälle dort.

Die Kommissarin starrte auf den Text. Sie hätte gerne
angenommen, dass Lotte einen Scherz machte. Aber
daran glaubte sie nicht wirklich. Lotte würde tatsächlich
dort sein, und sie würde mit Feuereifer mitmischen. Vor
zwei Wochen erst war sie auf den dringenden Rat ihrer
Assistentin zum Emtmannsberger Knoblauchfest gegangen,
und auch da war Lotte mitten im Zentrum des
Geschehens herum gesaust. Hatte mit Begeisterung
bedient, hatte Doris mit halb Emtmannsberg bekannt
gemacht und ihr eine Auswahl an zugegeben sehr leckeren
Knoblauchspezialitäten auf den Teller gepackt.
Staudenbörse. Warum eigentlich nicht? Vielleicht
gab es dort auch Zimmerpflanzen, ihre Wohnung war
schrecklich kahl und konnte ein wenig Grün vertragen.
Und mit etwas Glück kam die Sonne später durch, und
dann konnte die 20°-Marke noch einmal geknackt
werden – zumindest verkündete die Mainwelle-Moderatorin
Nina Blindzellner das voller Optimismus auf
der ›Maawelln‹.
Doris Lech suchte sich ein Outfit heraus, das ihrer
Meinung nach zu einer Staudenbörse passte, zog sich
Jeans und Poloshirt an, darüber ihre hellbraune Lederjacke.
Gartenschuhe besaß sie nicht, also entschied sie
sich nach kurzem Zögern für hellbraune Stiefeletten, mit
deren Absätzen sie garantiert in jedem Garten stecken
bleiben würde. Ihr verhängnisvoller Tick, durch hohe
Absätze größer wirken zu wollen als sie tatsächlich war,
war heute eher kontraproduktiv. Wobei Doris mit ihren
1,67 problemlos die Auswahlkriterien der Landespolizei
erfüllte. Aber die Jahre mit Peter hatten sie geprägt, neben
dem gutaussehenden Hünen war sie nie wirklich

aufgefallen – woran auch die Absätze nicht viel geändert
hatten. Sinnend starrte sie auf ihren Schuhschrank. Kein
einziges straßentaugliches Paar Turnschuhe. Auch etwas,
was sie wohl ändern sollte. Aber das hatte Zeit bis
zum nächsten Samstag …

Doris Lech suchte ebenso hektisch wie erfolglos nach
einem alten Karton oder gar einer Klappkiste, um ihre
Zimmerpflanzen zu verstauen – falls es dort überhaupt
etwas für ihre Wohnung gab. Sie war ja erst unlängst
die kurvige Strecke nach Emtmannsberg gefahren und
wusste Eines sicher: haltlos herumrollende Blumentöpfe
wollte sie weder den Pflanzen noch ihrem Auto
zumuten. Wobei sie eh nicht viel in ihrem roten BMW-
Cabrio unterbringen könnte. Mit einem frustrierten
Seufzer gab sie die Suche auf und beschloss, stattdessen
bei ihrer Vermieterin, Frau König, nach einem
Karton zu fragen. Kurzerhand stieg sie ein Stockwerk
höher und läutete. Schnelle Trappelschritte waren zu
hören, dann riss Jonas die Wohnungstür derart
schwungvoll auf, dass die Klinke an die Wand knallte.
Aus der Küche tönte eine lautes und vorwurfsvolles
»Jonas!«, was den Jungen aber kalt ließ.
»Mama, die Frau Lech is da!«, brüllte er, ließ Doris
einfach stehen und sauste in sein Zimmer. Frau König
kam kopfschüttelnd aus der Küche.
»Grüß Gott, Frau Lech. Tut mer leid, der Jonas
widda. Der wart auf sein Patenonkel, der wollt mit ihm
ins Kino, drum is er so aufgedreht. Kommen'S rein!«
Doris folgte ihrer Vermieterin in die Küche und
setzte sich auf den Stuhl, den Frau König ihr hinschob.
Auf dem Tisch lag Suppengrün und Gemüse:
Kartoffeln, ein Kohlrabi, zwei, drei kleine Zucchinis.

Frau König nahm ein Messer in die Hand und kümmerte
sich wieder um das Mittagessen. Einen kurzen,
wehmütigen Moment lang verglich Doris das Leben
ihrer Vermieterin mit ihrem eigenen. Sie waren etwa
im gleichen Alter, es hätte durchaus auch Doris sein
können, die für eine Familie das Essen vorbereitete.
Energisch wischte sie diesen Gedanken beiseite, als
Frau König sie ansprach:
»Und, um was geht’s denn? Is was mit Ihrer Wohnung?«
Doris winkte ab: »Nein, alles bestens. Ich wollte
nach Emtmannsberg fahren, da ist wohl heute eine
Staudenbörse, und vielleicht finde ich dort ein paar
Zimmerpflanzen. Aber ich habe keinen Karton, in den
ich die Töpfe dann stellen kann. Und ich will mir nicht
alles voller Erde bröseln. Deswegen wollte ich fragen,
ob Sie vielleicht einen Karton oder eine Klappkiste
hätten, die ich mir ausleihen kann?«
Frau König hielt kurz inne und legte ihr Messer zurück
auf den Tisch.
»Na freilich. Aber warten's amoll – Emtmannsberch?
Da wollt mer fei aa nausfahrn, ich brauchert a
weng was für mein Gartn. Wolln's ned bei uns mitfahrn?«
Das war natürlich ein vernünftiger Gedanke. Und
so verabschiedete sich Doris innerlich von dem wesentlich
unvernünftigeren Gedanken, bei strahlendem
Sonnenschein und offenem Dach mit dem Cabrio
nach Emtmannsberg zu fahren und stieg zwei Stunden
später zu Frau König in den Familienkombi, der leicht
nach Hund roch und voller Krümel war. Überrascht

stellte sie fest, dass nicht nur der Golden Retriever
Bobby mitfuhr, sondern auch Lena König. Sie hätte
das Mädchen eher im Rotmaincenter vermutet als auf
einem solchen Ausflug. Als Doris eine diesbezügliche
Bemerkung fallen ließ, kicherte Lena und meinte:
»Keine Angst, ich geh nicht zum Blumen Aussuchen
mit. Ich treff mich mit der Lisa und der Anna, weil wir
ein Referat vorbereiten müssen.«
Damit war das Weltbild von Doris Lech wieder zurechtgerückt.
»Lisa? Heißt die zufällig Kerner?«, wollte
sie von Lena wissen.
»Ja, genau – kennen Sie die wohl? Ach ja, der Lisa
ihre Schwester arbeitet ja auch bei der Polizei«, beantwortete
Lena sich ihre Frage selbst.
Lisas Schwester war niemand anderes als Lotte,
Doris' quirlige Assistentin. Doris hatte das Mädchen,
das Lotte wie aus dem Gesicht geschnitten war, auf
dem Knoblauchfest gesehen.
Frau König lächelte und meinte: »Bareid is halt a
Dorf, da kennt jeder jeden.«
Ja, das hatte Doris auch schon gemerkt. Es schien,
als wäre hier ein unsichtbares Netz gesponnen, quer
durch die Stadt, mit Fäden hinaus ins Umland, das
jeden Bewohner umschlungen hielt. Noch fühlte Doris
sich fremd hier, außen vor. Lotte Kerner allerdings
legte sich gewaltig ins Zeug, um das zu ändern. Vom
ersten Tag an hatte sie kein Hehl daraus gemacht, dass
sie ihre Vorgesetzte schnellstmöglich integrieren wollte.
Doris konnte sich noch gut an ihre erste Begegnung
erinnern, als sie selbst etwas steif und ungelenk versucht
hatte, die richtigen Worte zu finden. Lotte hatte

gar nicht erst abgewartet, bis die Dienst- und auch ansonsten
Ältere auftaute, sondern hatte Doris sofort
höchst unkonventionell die Hand hingehalten und ihr
erklärt:
»Also, ich bin die Lotte« – das klang allerdings eher
wie »Lodde« – »und ich zeig dir gern alles, was du über
Bayreuth wissen musst, damit du dich ganz schnell
einlebst und zu uns g'hörst. Hast du heut Abend schon
was vor? Nein? Na, dann kommst gleich amoll mit mir
mit, nocherd zeig ich der Bareid bei Nochd.«
Nun war Bayreuth bei Nacht jenseits der Festspiele
und während der Semesterferien wahrlich unspektakulär,
dennoch war dieser Abend ein besonderer gewesen:
er hatte nämlich den Beginn einer ungewöhnlichen
Freundschaft markiert. Und Freunde waren etwas, das
Doris wahrlich dringend nötig hatte nach ihrer Ächtung
in Köln.
Die Kommissarin wurde aus ihren Gedanken gerissen,
als ihre Vermieterin die Sprache auf das bevorstehende
Schuljubiläum brachte. Das Richard-Wagner-
Gymnasium, kurz RWG oder vor allem bei den bereits
ergrauten Bayreuthern noch als Besenstall bekannt, hatte
nämlich bereits beachtliche 150 Jahre auf dem Buckel,
und dieser Umstand wurde groß gefeiert. Einer der Jubiläumshöhepunkte
sollte eine Theateraufführung werden,
bei der auch Frau Königs Tochter Lea mitwirkte. Entsprechend
begeistert berichtete die Mutter, während die
Tochter genervt die Augen verdrehte.
»Mama! Du glaubst doch nicht, dass das die Frau
Lech interessiert? So spannend ist das auch wieder

nicht«, so der vorwurfsvolle Kommentar von der Rückbank.
Doris beeilte sich zu widersprechen.
»Doch, Lea – natürlich interessiert mich das. Magst
du mir erzählen, worum es bei dem Stück geht?«
»Ach, worum es halt immer geht. Um Liebe und
Verrat.«
Frau König schaffte es nicht, den Mund zu halten:
»Stellen Sie sich vor, Frau Lech: Das Stück ist schon
100 Jahre alt. Beim Aufräumen hat die Lehrerin einen
alten Koffer gefunden, in dem waren Kostüme, das
Textheft für das Stück – handgeschrieben! Stellen Sie
sich das mal vor! Ich könnte das ja gar nicht mehr lesen,
wie Spinnenbeine, das Gekrakel. Wie hast du gesagt,
dass es heißt, Lena?«
Von hinten kam erneut ein genervter Seufzer. »Das
Stück oder die Schrift? Die Schrift heißt deutsche Kurrentschrift,
ein Vorläufer von Sütterlin, und als Lehrer
muss man so was lesen können. Die Frau Grimm hat
das alles für uns abgetippt, war bestimmt viel Arbeit.
Und das Stück heißt ›Elfentanz‹, voll kitschig. Spielt
halt vor hundert Jahren. Da zieht ein Kerl in den
Krieg, Georg Ludwig heißt er. Und der ist verliebt in
eine Anna Maria. In die ist noch ein anderer Kerl verliebt,
ein Konrad von Irgendwas. Und weil der adelig
ist und Einfluss hat, kann er dafür sorgen, dass der
Georg Ludwig auf ein Himmelfahrtskommando geschickt
wird und umgebracht wird. Die Anna Maria
verlobt sich dann mit dem Konrad, aber sie kommt
dahinter, dass er den Georg auf dem Gewissen hat.
Und dann bringt sie erst den Konrad um und dann
sich selbst.«

Doris heuchelte Interesse. »Und das Stück ist vor 100
Jahren schon einmal aufgeführt worden? Das war dann
zum 50jährigen Jubiläum? Das ist ja mal eine schöne
Idee.«
Lena schnaubte hörbar aus. »Wenn das nur so gewesen
wäre. Nein, das stimmt nicht so ganz, Frau Lech. In
dem Koffer war auch eine alte Zeitung mit einer Todesanzeige,
von einer Margarethe Schlehmüller. Die hat
wohl früher hier in der Nähe gewohnt.« – hier mischte
sich wieder Frau König ein – »Wir fahren gleich an der
Schlehenmühle vorbei, ich zeig sie Ihnen dann.«
»Also, die Margarethe ist wohl bei uns in der Schule
gestorben. Die muss sich vom Uhrenturm gestürzt
haben. Und weil sie bei dem Stück irgendwie mitgemacht
hat, wurde dann die ganze Aufführung abgesagt,
damals. Es lag wohl eine Notiz mit in dem Koffer, von
der damaligen Lehrerin. Da stand drin, dass das Mädchen
sich offenbar umgebracht hat, weil ihr Vater und
zwei ihrer Brüder im Krieg gefallen sind und ein dritter
Bruder verschollen war. Und dass sie das wohl nicht
verkraftet hätte. War bestimmt schlimm, das Ganze.
Sie lag jedenfalls eines Abends vor dem Turm. Frau
Grimm hat gesagt, dass damals Selbstmörder nicht auf
dem Friedhof begraben wurden, sondern irgendwo
außerhalb ohne Pfarrer verscharrt. Die arme Mutter!«
Jetzt zeigte Doris ehrliches Interesse. Diese Geschichte
klang nach einem kleinen Skandal. Ob und
wie wohl damals die Polizei ermittelt hatte, bei Selbstmord?
Es hatte ja noch kaum forensische Methoden
gegeben, um Selbstmord von Mord zu unterscheiden.
Und in den Kriegswirren war eh fraglich, inwieweit die

Polizei ordnungsgemäß ermitteln konnte. Wer weiß,
was da täglich angefallen war an neuen Aufgaben. Und
bestimmt war das Personal knapp gewesen, noch
knapper als heutzutage.
»Habt ihr mal versucht, was Genaueres zu erfahren
über diese Margarethe? Oder über ihre Familie?«
Lena zuckte nur mit den Schultern. »In der Schlehenmühle
wohnt jedenfalls kein Schlehmüller mehr.
Aber unser P-Seminar Schulgeschichte hat rausgefunden,
dass das Mädchen in einem Jahrgang war mit einigen
Leuten, die heute auch noch bekannt sind. Zweistein
zum Beispiel, sagt Ihnen der Name was?«
»Nun ja, eher ein Allerweltsname«, erwiderte Doris
im Scherz. Aber Lena, unempfänglich für Untertöne,
widersprach: »Nicht in Bayreuth, da kommt für manche
Leute Zweistein gleich hinter Wagner und Liszt.
Der Albert Zweistein muss eine Sonate geschrieben
haben, die damals ein Riesenerfolg war. War allerdings
ein One-Hit-Wonder, der Albert ist auch nicht besonders
alt geworden, sondern in den Zwanzigern an – wie
hat man das doch damals so schön umschrieben? –
Schwindsucht gestorben. Die Frau Grimm hat gesagt,
Schwindsucht war damals die Diagnose für alle Krankheiten,
von denen man sonst keine Diagnose stellen
konnte. Jedenfalls, die Schwester von diesem Albert,
eine Lisette Zweistein, war in einem Jahrgang mit der
Margarethe. Gut möglich, dass sie sogar zusammen zur
Schule und wieder heimgefahren sind. Die Zweisteins
haben nämlich in Wolfsbach gewohnt …« wieder unterbrach
ihre Mutter: »Wohnen sie immer noch, die
haben dort einen riesigen ehemaligen Gutshof und

Geld wie Heu. Halb Wolfsbach gehört denen. Frau
Lech, Sie kommen doch bestimmt zu der Aufführung,
oder? Lena kann Ihnen eine Karte reservieren. Da lernen
Sie halb Bayreuth auf einen Schlag kennen. Sogar
die Wagners sollen wohl kommen.«
»Mama! Die sind doch nicht der Nabel der Welt, was
ihr nur immer alle mit dem Wagner-Clan habt.«
»Na ja, der Nabel der Welt sind sie vielleicht nicht,
aber interessant wäre das schon für mich, die mal zu
treffen. Und euer Stück klingt auch danach, dass man
es ansehen sollte. Es wäre wirklich schön, wenn du mir
eine Karte reservieren würdest, Lena. Wann ist die
Aufführung denn genau?«
Lena legte die Stirn in Falten, als sie nachdachte.
»Hirn wie Sieb – irgendwann Mitte Oktober. Aber
warten Sie, ich hab den Termin aufm Handy … ja,
hier: am 11., 12. und 13. Oktober sind Vorstellungen.
Mittwoch bis Freitag. Wann passt es Ihnen denn am
besten?«
»Hmmm, am Mittwoch ist die Premiere, da wird es
eh schon brechend voll sein. Dann lieber am Donnerstag,
okay?«
»Da sehen Sie aber die Wagnerleute nicht. Die kommen
garantiert nur zur Premiere.«
Doris lächelte. »Auch egal. Die nächsten Festspiele
kommen bestimmt, und ich habe fest vor, mir Karten
zu kaufen.«
Mittlerweile waren sie in Emtmannsberg angekommen,
und Frau König parkte den Kombi am Rand
einer schmalen Straße hinter einer Reihe anderer Autos
– offenbar war die Staudenbörse ein beliebter Treff-

punkt. Bobby stieg bedächtig aus und schnüffelte die
Laternenpfosten ab. Lena schnappte sich seine Leine.
»Ich nehm ihn mit zur Lisa. Und heimfahren kann ich
später mit den Eltern von Anna. Ciao!«
Doris Lech hoffte für Annas Eltern, dass auch diese
einen Hund besaßen – in ihrem eigenen Auto hätte sie
weder Hundehaare noch den zwar nur leichten, aber
dennoch hartnäckigen Hundegeruch gewollt. Frau
König war schon voraus gelaufen, und so beeilte sich
Doris, ihr in einen kleinen Hof zu folgen. Schon am
Tor stand ein Tisch mit einem Sparschwein für Spenden
– die Pflanzen selbst waren kostenlos. Auf einer
kurz geschorenen Rasenfläche und auch direkt davor
war das vielfältige Staudenangebot ausgebreitet. Von
Schwertlilien über Astern und Nachtkerzen war alles
vertreten, auch etliche Pflanzen, die Doris noch nie
gesehen hatte. Als sie sich über einen grünen Büschel
beugte, trat ein Mann mit Gartenschürze neben sie.
»Das ist eine Bergflockenblume. Blüht im Mai dunkelblau,
eine echte Schönheit.« Doris sah verblüfft auf.
»Walter Kremnitz. Wenn Sie Fragen haben, nur zu.«
»Ach, wissen Sie, ich suche eigentlich nur nach
Zimmerpflanzen. Doris Lech ist mein Name. Ich bin
mit Frau König hier.« Sie deutete in Richtung ihrer
Vermieterin.
»Die Frau König – ja, die kommt jedes Jahr hierher.
Wenn Sie später Kaffee und Kuchen wollen, dann
schauen Sie mal unsere Fotowand an der Tür an. Da ist
sie auf vielen Fotos zu finden. Aber jetzt zu Ihren
Zimmerpflanzen: Die stehen alle auf der Treppe zum
Gerätehaus, dort drüben. Heuer haben wir etliche ver-

schiedene Kakteen, einen großen und zwei kleinere
Benjamin, zwei Flamingoblumen, Clivien – die blühen
wunderschön orange –,sogar ein großes Fensterblatt
und einen Asparagus. Und Duftgeranien, die halten die
Fliegen ab.«
Doris zog die Augenbrauen hoch. Sie fühlte sich ein
wenig überfordert von der Vielfalt. »Asparagus? Was
ist das denn?«, wollte sie wissen. Kremnitz lief zu dem
Gerätehaus. »Hier, das ist er. Ein Spargel, aber nicht
zum Essen, sondern ein Zierspargel. Macht sich bestimmt
gut im Bad, vielleicht in Kombination mit ein,
zwei Farnen?« Doris bedankte sich und begutachtete
das Sortiment in Ruhe, während ihre Vermieterin, ein
breites begeistertes Lächeln im Gesicht, das Auto mit
Stauden belud. Die Entscheidung fiel Doris nicht
leicht. Sie hätte gerne etwas großes Grünes im Wohnzimmer
gehabt, aber sie scheute sich, das halbe Auto in
Beschlag zu nehmen. Daher wandte sie sich mit einem
Seufzer von dem großen grünen Benjamin ab und
seinen gescheckten kleineren Freunden zu.
Frau König war unbemerkt zu ihr getreten, sie hatte
das Zögern beobachtet. »Frau Lech, wenn Sie den großen
Benjamin wollen, das ist kein Problem. Den bringen
wir schon unter, wenn wir die Rückbank umlegen.
Wir sind ja nur noch zu zweit auf der Rückfahrt.«
Noch wollte Doris sich ein wenig zieren, aber da erschien
Walter Kremnitz wieder, begrüßte auch ihre
Vermieterin herzlich und überzeugte Doris: »Was heute
nicht weggeht, das erfriert wohl morgen Nacht. Es ist
Frost gemeldet und wir haben keine Unterstellmöglichkeit
für die Zimmerpflanzen. Laden Sie ihn ein, den

Benjamin, und die beiden kleinen bunten am besten
gleich noch dazu.«
Damit war klar, dass Doris es nicht übers Herz bringen
würde, die Töpfe stehen zu lassen. Er schleppte die
große Pflanze zum Auto, Doris nahm die beiden kleinen
Töpfe hoch.
Als Frau König die Heckklappe wieder zumachte,
nickte Kremnitz zufrieden. »Und jetzt müssen die Damen
aber noch zu meiner Frau, die Angelika ist innen
beim Kuchenverkauf. Zwetschgenkuchen gibt es, eigene
Ernte, Käsekuchen, Schwarzwälder Kirschtorte, Apfelkuchen,
und wenn ihr Glück habt, dann ist noch was
von der Bananenrolle da.«
Frau König stieß Doris den Ellbogen in die Rippen.
»Bananenrolle! Kommen Sie schnell, die ist genial!«

1917
Lachend und scherzend liefen die Mädchen aus der Turnhalle
und hinauf in den Theaterfundus. Sie alle waren in dem
Alter, das man als Backfischalter bezeichnete. Die Generation
ihrer Enkel würde im gleichen Alter Teenager genannt
werden, aber das wussten die Backfische verständlicherweise
noch nicht. Sie kicherten, stießen sich gegenseitig die Ellbogen
in die Rippen und schlüpften in ihre Kostüme: altmodische
Kleider mit knöchellangen Röcken aus dunkelblauem
Wollstoff und weißen Baumwolloberteilen, die mit weit ausladenden
Matrosenkragen ausstaffiert waren. Dazu Mützen
aus dunklem Strickstoff, die vor anderer Kulisse problemlos
und authentisch französische Lebenskünstler hätten schmücken
können. Alle waren aufgeregt, denn heute sollten die
Rollen vergeben werden für das wichtigste Theaterstück seit
Schulgründung. Zum Schuljubiläum der ›Höheren Töchterschule‹
– hinter vorgehaltener Hand von den Bayreuthern
despektierlich Besenstall genannt – sollte es aufgeführt werden,
und erwartet wurde alles, was in Bayreuth Rang und
Namen hatte. Neben Oberbürgermeister von Casselmann und
einigen anderen illustren Logenmitgliedern hatte sich Siegfried
Wagner, der Sohn des hochverehrten Komponisten und
späteren Namensgebers der Schule, samt Gattin Winifred
angekündigt.
Natürlich würde es kein wirklich unbeschwertes Fest werden,
dazu waren die Zeiten viel zu übel. Kaum eine Familie,
die keinen im Krieg Gefallenen betrauerte, kaum jemand, dem

es wirtschaftlich noch gut ging. Dass Amerika vor wenigen
Monaten Deutschland ebenfalls den Krieg erklärt hatte, ließ
die Sorgenfalten auf den Gesichtern der Erwachsenen nicht
kleiner werden. Zu lange schon dauerten die stetigen Kämpfe,
ohne dass irgendjemand noch an einen Erfolg glaubte. Hinter
vorgehaltener Hand tuschelten die Bürger über die Sinnlosigkeit
dieses Krieges und auch darüber, wie sehr man sich nach
einem Ende der Katastrophe sehnte. Die Mädchen mit ihren
14, 15 oder 16 Jahren konnten es sich kaum anders vorstellen
als es jetzt war – Jugend vergisst schnell –, aber glücklich
waren auch sie nicht.
Das Theaterstück versprach Abwechslung und Ablenkung
von den trüben Gedanken und ließ die jungen Dinger über ihre
knurrenden Mägen hinweg hören. Und so kicherten und alberten
sie so übertrieben herum, bis ihre Lehrerin, Fräulein
Schmittig, jetzt energisch mit dem Lineal auf das hölzerne
Pult klopfte und laut um Disziplin bat.
»Meine Damen, ich hoffe sehr, dass ihr euch über Eines im
Klaren seid: An unserer Aufführung dürfen nur Schülerinnen
mitwirken, die erstens tadellose Leistungen und zweitens
tadellose Manieren an den Tag legen. Gänseartiges Herumschnattern
gehört mit Sicherheit nicht dazu! Also mäßigt bitte
euer albernes Betragen, bevor ich Konsequenzen ziehen muss.«
Noch kurzes Tuscheln, und dann herrschte tatsächlich
Ruhe. Fräulein Schmittig lächelte zufrieden und sprach dann
weiter.
»Ich möchte euch zuerst einige grundlegende Informationen
zu unserem Stück geben. Es heißt ›Elfentanz‹, und es
dreht sich um Liebe, Verrat, Krieg und Tod –«
Ein Arm schnellte nach oben.
»Ja, Lisette? Was möchtest du wissen?«

Lisette grinste breit und fragte in unschuldigem Ton:
»Wenn es in dem Stück um Liebe und Krieg geht – werden
dann auch Schüler der Oberrealschule mitspielen? Das klingt
so, als ob auch Männerrollen zu besetzen wären.«
Erneutes Kichern gluckste durch die Turnhalle. Einige
Mädchen wurden rot, andere stießen sich gegenseitig leicht
an. Fräulein Schmittig bemühte sich ernst zu bleiben.
»Lisette, ich muss dich enttäuschen. Wie immer werden
auch in diesem Jahr sämtliche Männerrollen durch euch besetzt.
Wenn ihr Oberrealschüler oder Humanisten treffen
wollt, dann geht am Sonntag im Hofgarten spazieren. Vielleicht
habt ihr dort mehr Glück als hier.«
Jetzt wurde auch Lisette rot und steckte ein Zopfende in
den Mund, um verlegen darauf herum zu kauen.
»Gut. Zurück zu unserem Stück. Wir haben 14 Rollen zu
besetzen. Wer eine Rolle übernehmen will, darf jetzt gerne
vorsprechen. Der Ordnung halber möchte ich noch erwähnen,
dass die besseren Zensuren zählen, wenn es mehr Bewerberinnen
als Rollen gibt. Aber auch dieses Prozedere ist euch ja
bereits aus früheren Jahren bekannt. Hier sind die Texte,
macht euch damit vertraut – um drei Uhr, also in einer halben
Stunde, beginnt das Vorsprechen.«
Die Mädchen steckten ihre Köpfe in die Texte und vertieften
sich in die Rollen.
Fräulein Schmittig nutzte den ruhigen Moment und ging
auf eine etwas abseits stehende Schülerin zu. »Margarethe,
für dich habe ich etwas Besonderes vorgesehen. Ich hätte
gerne, dass du die musikalische Umrahmung von ›Elfentanz‹
übernimmst. Du spielst so wunderschön Klavier, das wäre
richtig stimmig. Hättest du Lust dazu?«

Margarethe Schlehmüller überlegte nur kurz. Sie wusste,
dass weder ihre Noten noch ihr schauspielerisches Talent
wirklich herausragend waren. Eine kleine Statistenrolle,
mehr wäre nicht drin für sie. Dazu kam, dass ihr Vater im
März gefallen war. Das Trauerjahr war noch nicht vorbei.
Wer weiß, ob ihre Mutter überhaupt erlauben würde, dass
Margarethe auf der Bühne stand. Das war wohl nicht
schicklich. Aber wenn sie Klavier spielte, dann war sie in
ihrer eigenen Welt, in der sie sich mit schlafwandlerischer
Sicherheit bewegte. Schon die Vorstellung, wieder musizieren
zu können, war so verlockend, dass sie begeistert zustimmte.
»Sehr, sehr gerne, Fräulein Schmittig! Das würde mir gut
gefallen. Es gibt nur ein Problem. Wir haben unser Klavier
nicht mehr. Meine Mutter hat es verkauft, um Brennholz für
den Winter kaufen zu können und zwei Hühner. Eier sind
leider wichtiger als Musik geworden.«
Die Lehrerin blickte sie betroffen an. Überall war es das
Gleiche. Stück um Stück wurden die Überbleibsel aus einer
besseren Vergangenheit verkauft und weggetauscht, um das
Überleben zu sichern. Sie seufzte. Man durfte gar nicht
daran denken, wie viele Begabungen unerkannt und ungenutzt
verkümmerten, ungenannte Opfer dieses Krieges. Ganz
zu schweigen von all den Talenten, die auf den Schlachtfeldern
fielen. So ein sinnloses Morden und Sterben, das ein
ganzes Land, nein, eine ganze Welt ins Elend stürzte. Aber
das durfte man natürlich niemals laut äußern.
»Margarethe, ich bin sicher, dass du auf unserem Schulflügel
in der Blauen Grotte üben darfst. Ich werde gleich
morgen mit Herrn Schulz reden. Er hat bestimmt nichts dagegen.
Und dann kannst du täglich nach dem Unterricht
üben solange du willst.«

Margarethe lächelte dankbar. Endlich wieder musizieren zu
dürfen! Ein Traum ging in Erfüllung, so viele heiß geweinte
Gebete wurden in diesem Augenblick erfüllt. Sie war sich
sicher, ihr Vater würde in diesem Moment vom Himmel zu
ihr herunter schauen und sich mit ihr freuen. Er hatte die
Musik ebenso geliebt wie sie, hatte sie unterrichtet, wenn er
nicht gerade Hausmusiklehrer für diverse Gutsherrentöchterlein
spielen musste. Ihre Mutter hatte das nie verstanden,
hatte diese Leidenschaft nie geteilt. Sonst hätte sie gewusst,
dass sowohl Margarethe als auch ihr Vater Rudolf lieber
verhungert und erfroren wären als das Klavier zu verkaufen.
Ach Papa, wenn du nur noch hier wärst …
Die Stimme ihrer Lehrerin riss sie aus ihren Tagträumen.
»Ich hatte an ein längeres Stück als Ouvertüre gedacht,
dann an verschiedenen Stellen der Aufführung leise musikalische
Untermalung. Und zum Schluss, wenn der Vorhang
fällt, wieder ein längeres Stück. Wagner natürlich, das dürfte
selbstverständlich sein. Nicht nur Richard – ich werde
Siegfried Wagner aufsuchen und anfragen, ob er ein geeignetes
Klavierstück komponiert hat. Und Liszt hätte ich auch
gerne. Die Liebesszene, als Georg Ludwig, bevor er in den
Krieg zieht, Anna Maria seine Gefühle gesteht. Und sich
danach abwendet mit der Bitte, auf ihn zu warten – was
wäre da geeigneter als der ›Liebestraum‹? Am besten fängst
du schon morgen an, den ›Liebestraum‹ zu üben. Die übrigen
Stücke werde ich dir im Laufe der Woche mitbringen.«
Margarethe nickte brav, ohne zu erwähnen, dass sie den
›Liebestraum‹ auswendig konnte. Sie war gespannt auf die
anderen Stücke. Und sie wusste, was sie außerdem noch üben
würde …

Während die anderen Mädchen also halblaut ihren Text vor
sich hin murmelten, saß Margarethe im Schneidersitz in einer
Ecke auf dem Fußboden. Ihrer Mutter hätte das garantiert
nicht gefallen: weder der Fußboden noch die Sitzhaltung
ziemten sich für ein junges Mädchen. Aber so konnte man
einfach am besten nachdenken, sich konzentrieren. Margarethe
hatte die Augen geschlossen und stellte sich die Melodie des
›Liebestraums‹ vor. Es war für sie nicht besonders schwierig,
die Notenblätter vor ihrem inneren Auge erscheinen zu lassen.
Margarethes Finger begannen zu zucken, lautlos spielte sie die
heraufbeschworenen Noten. Das Gemurmel ihrer Mitschülerinnen
wurde leiser und verschwamm in der Dunkelheit, stattdessen
hörte Margarethe nun ganz deutlich, was sie spielte. Sie
konnte den ›Liebestraum‹ immer noch, wusste immer noch, wo
die heiklen Stellen versteckt waren. Und sogar bei ihrem lautlosen
Spiel griff sie bei demselben Akkord daneben wie früher
am Klavier. Was sie selbstverständlich hörte und bemerkte.
Lisette stupste ihre Freundin Käthe an und zeigte auf
Margarethe. Für ein paar Sekunden beobachteten die beiden
ihre Mitschülerin, bevor sie zu kichern begannen und sich
wieder in ihren Text vertieften. Margarethe bemerkte es nicht.
Sie war eingetaucht in eine völlig andere Welt.

Tina Hermann sah leicht genervt auf ihre kostspielige
goldene Armbanduhr. Zehn nach eins – wie fast immer
dehnte ihr Chef die Mittagspause wesentlich länger aus
als angekündigt. Rechtsanwalt Dr. Held war schon um
halb zwölf in die Innenstadt verschwunden, zwischen
Tür und Angel hatte er ihr als Stichwort ›Arbeitsessen
mit Richterin Salesch‹ zugeworfen und dabei über den
schlechten Witz gefeixt wie ein Schuljunge. Tina hatte
sich anstandshalber ein gezwungenes Lächeln abgerungen
und dabei genau gewusst, wie aufgesetzt es wirkte.
Dr. Held hatte ihr noch über die Schulter zugerufen:
»Bitte nicht auf dem Handy anrufen, ich bin in einer
guten Stunde wieder erreichbar.«
Einen kurzen Moment lang hatte Tina mit dem
Gedanken gespielt, ihrem Chef zu folgen. Vielleicht
hätte es sich gelohnt, vielleicht hätte sie etwas herausgefunden,
das ihn erpressbar machte. Dann jedoch
verwarf sie diese Idee wieder. Dr. Held verdiente zwar
nicht schlecht, aber im Gegensatz zu den Leuten,
über die sie bereits pikante Details auf ihrem Laptop
gespeichert hatte, war er doch ein eher kleiner Fisch,
den anzuzapfen es sich nicht wirklich lohnen würde.
Also hatte Tina in der Kanzlei die Stellung gehalten,
heute ganz alleine, denn die Sekretärin Frau Mauser
hatte sich krank gemeldet. Tina konnte daher ungestört
in allen möglichen Akten blättern, und sie suchte zielstrebig
heraus, was für sie interessant schien. ›

Lieber Bücherfreund,
gerne stelle ich mich und meine Geschichten hier vor:
1965 in Bayreuth geboren, verheiratet
und Mutter von vier Kindern,
begann ich schon während meiner
Schulzeit zu schreiben. Anfangs
waren es Gedichte und Liedtexte,
später kamen Kurzgeschichten
dazu sowie ein erster Entwurf der
›Teufelsbraten‹.
1982 gewann ich den regionalen Lyrikpreis des ›goldenen
Liebri‹, 1988 kam es zu einer ersten Veröffentlichung
in der Anthologie ›Meine Gefühle schlagen
Purzelbäume‹.
Anschließend jedoch sorgte meine berufliche Tätigkeit
für eine lange kreative Pause. Erst durch meine Kinder
kam ich wieder zum Schreiben und konnte bereits
mehrere Bücher veröffentlichen.
Die Themen sind dabei breit gefächert:
›Prinzessin Mandarina‹ ist speziell für Leseanfänger gedacht.
›Auf geht’s, Minitigers‹ handelt von Freundschaft und
Vorurteilen in einem Eishockeyteam.
Bei den ›Teufelsbraten‹ geht es um erste Liebe, Patchworkfamilien
und zwei anfangs verfeindete Banden, die
sich mit der Zeit aber zusammenraufen und sogar gemeinsam
Detektiv spielen.

›Sternenstaub über Bayreuth‹ ist ein romantisches Buch
über die erste Liebe, Schutzengel und die Suche nach
einer verschollenen Mutter.
Gänsehaut pur ist dagegen bei der ›Mordsfreundin‹ garantiert
– zwei junge Mädchen zerbrechen an den düsteren
Seiten des Lebens und reißen ihr Umfeld mit in
den Abgrund.
Der Bayreuth-Krimi ›Blutige Kufen‹ ist wieder im Eishockeymilieu
angesiedelt. Kommissarin Julia Lehmann
muss ermitteln und begeht dabei den Fehler, sich in
einen Tatverdächtigen zu verlieben.
In dem Bayreuth-Krimi ›Notenspur in Moll‹ werden
Mord und Musik verknüpft und schlagen am Bayreuther
Richard-Wagner-Gymnasium den Bogen von 1917 bis
ins Hier und Jetzt.
Daneben habe ich bereits für mehrere Anthologien
Kurzgeschichten zu verschiedenen Themen verfasst.
Fast ebenso wichtig und lieb wie das Schreiben sind
mir die Lesungen geworden, die ich regelmäßig v.a. in
Schulen der Region Bayreuth durchführe. Mein Hauptaugenmerk
liegt dabei – wie auch beim Schreiben
meiner Bücher – darin, Leute fürs Lesen zu begeistern,
die bisher nichts mit Büchern anfangen können. Als logischer
Schritt daraus resultiert auch meine Beteiligung
am Leicht-Lesen-Projekt des Elvea Verlags, wo bereits
›Die Teufelsbraten‹, ›Prinzessin Mandarina‹ sowie
›Blutige Kufen‹ (in Großdruck) erschienen sind.