Form Follows Future

Freiheit
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ürkisch
Hören Sie, wie man
„haydi“ und Co. richtig
ausspricht und was die
Begriffe wirklich bedeuten.
für
Anfänger
Moruk, wallah, habibi – verstehen Sie nicht?
Unsere Autorin auch nicht VON RAFFAELA HERRMANN
BILD: UNSPLASH
„Annnnnnnneee!“, ruft mein jüngerer Bruder Claudio lautstark
durch den ganzen Rewe. Sechs Mütter drehen sich
um. Nur nicht unsere. „Annee?“, fragt er. Keine Reaktion.
„Lan, warum hört sie denn nicht? Maaaammmmaaa?“.
„Ja, mein Schatz?“, antwortet unsere Mutter schließlich
mit ruhiger Stimme. „Und nenn mich nie wieder Anne!“,
folgt darauf mit Nachdruck. „Okay haydi, lassma gehen.
Yallah!“, erwidert Claudio – genervt, dass scheinbar
niemand aus der Familie das türkische Wort für Mutter
(Anne) zu kennen scheint.
Sie müssen wissen, dass wir in einem Dorf außerhalb
von München wohnen. In der Nähe der Autobahn,
nicht weit vom Flughafen entfernt. Zwei Rewe, ein Aldi,
ein Netto. Daneben der „Yilmaz“ Supermarkt, eine Dönerbude
und ein türkischer Brautmodenladen. Genau in
diesem Laden kaufe ich Kleider für besondere Anlässe,
mittags gehe ich Manti (türkische Maultaschen) essen und
während des Ramadans zu meiner Freundin zum Fastenbrechen
– ich faste zwar nie, das Festmahl lasse ich
mir aber trotzdem nicht entgehen. Türkisch kann ich kein
Wort. Denn wie Sie wahrscheinlich aus den Namen von
mir (21) und meinem Bruder (18) schließen können (ich
entschuldige mich im Voraus für die Stereotypisierung),
sind wir keine Türken, aber auch keine Italiener. Wir sind
Deutsche.
Mein Bruder nannte unsere Mutter nach dem Supermarkt-Vorfall
nicht mehr Anne. Jedoch auch nicht Mama.
Nein, er nannte sie Anneliese. Auch ein schöner Name,
aber eigentlich heißt sie Stefanie. Als meine Mutter Claudio
abends von einer Party abholen wollte, flehte sein
bester Freund: „Bitte nur noch eine Stunde, bitte, Anneliese.“
Mama war leicht entsetzt. „Moruk, sie heißt Stefanie
nicht Anneliese, wallah“, prustete Claudio. Sein Freund,
sichtlich verlegen: „Çüş!“
In der Tat „krass“, was alles passieren kann, wenn
man keinen einzigen Satz mehr ohne türkische Begriffe
sprechen möchte. Peinliche Verwechslungen sind dabei
nicht mal das Schlimmste.
Ist „Kiez-Dialekt“, „Türkenslang“ oder, wie ich es nenne,
„Dönerdeutsch“ eine Bedrohung für die deutsche
„Architektur ist eine Sprache mit der Disziplin einer
Grammatik. Man kann Sprache im Alltag als
Prosa benutzen und wenn man sehr gut ist, kann
man ein Dichter sein.“ LUDWIG MIES VAN DER ROHE
Sprache? Von vielen wird es als Ursprung fehlender Integration
von Jugendlichen nichtdeutscher Herkunft gedeutet
und als Verfall des Deutschen angesehen. Anfangs
hätte auch ich so gedacht. „Warum kannst du eigentlich
nicht mal normal sprechen?“, fragte ich meinen Bruder
beim Frühstück. „Habibi, tu ich doch“, trotzte er. „Hast du
mich grad beleidigt? Ganz ehrlich, hör auf, immer solche
Wörter zu verwenden!“ Obwohl… was genau bedeutete
„Habibi“ eigentlich? Ich zückte also unauffällig mein
Handy, Google Translate würde mir schon recht geben.
Leicht verdutzt schaute ich Claudio an. „Habibi“ ist ein
arabischer Ausdruck für „Liebling“. „Ohhhhh, du bist ja
süß“, sagte ich und wollte ihn ganz feste drücken. „Siktir
git lan, fass mich nicht an.“ Und so war der beinahe schöne
Geschwistermoment zerstört.
Ich dachte nach. Eigentlich ziemlich beeindruckend,
dass viele deutsche Jugendliche neben Anglizismen
auch die Bedeutung türkischer oder arabischer Wörter
kennen und diese auch in ihre Ausdrucksweise miteinfließen
lassen. Wir alle sprechen nicht nur ein Deutsch.
Wir wechseln ständig zwischen formell und informell,
zwischen Dialekt und Hochdeutsch und zwischen Englisch
und Deutsch. Warum dann nicht auch zwischen
Türkisch und Deutsch? Durch die sprachliche Kreativität
der Jugendlichen fließen neue Fremdwörter ins Deutsche
ein, die Grammatik wird vereinfacht und die Sprache dynamischer.
Diese Art von Jugendsprache gibt es schon
seit Mitte der 1990er Jahre und trägt seitdem, gerade in
Gruppen von Jugendlichen mit und ohne Migrationshintergrund,
zu einer besonderen sprachlichen Integration
bei. „Dönerdeutsch“ als Bedrohung anzusehen, ist also
kurzsichtig, wir sollten es eher als Geschenk betrachten.
Ein türkisches Sprichwort sagt: „Bir lisan, bir insan. Iki
lisan, iki Insan.“ – „Wer eine Sprache beherrscht, der ist
nur ein Mensch; wer aber zwei Sprachen beherrscht, gilt
als zwei Menschen.“ Na, dann sollte ich wohl schleunigst
einen Türkischkurs bei meinem Bruder belegen. „Was
heißt denn dieses Sektür ged lann?“ Doch er hatte mir
schon den Rücken zugewandt und ich hörte nur sein verschmitztes,
freches Lachen.