Leseprobe Conte Verlag: Club der Romantiker - Frank P. Meyer

Frank P. Meyer
Club
der Romantiker
Leseprobe
oder
Das Rätsel um Laureen Mills
Roman CONTE

Mein Vater schenkte mir seinen alten Opel Kadett Kombi. Er
dachte, ich sei jetzt endgültig verloren und wollte mir einen
letzten Gefallen erweisen.
Er und meine Mutter waren heilfroh, als ich mein Studium
geschafft hatte, auch wenn ich mir dafür einige Semester
länger als angekündigt gegönnt hatte. Nach dem Studienabschluss
hätte alles gut sein können. So meinten zumindest
meine Eltern. Und Beate. Sicher hätte ich irgendwo eine Stelle
in Pendlerdistanz zum Baugrundstück bekommen, das mein
Großvater noch in der Hinterhand hatte, mit Blick auf das
Dorf und die Flussaue, aber nein, nun wollte ich auch noch
eine Doktorarbeit schreiben.
Schon die Idee mit dem Studium war schwer zu verdauen
gewesen für meine Familie, die seit Generationen ganz auf
Kohle und Stahl gesetzt hatte. Als ich nach dem Abitur gestand,
dass ich mich nirgends wohler fühle als in einer Bibliothek,
erntete ich betrübte Blicke. Bei meinem Vater keimte
zwar zwischenzeitlich die unausgesprochene Hoffnung auf,
der nach dem Abitur anstehende Wehrdienst könnte mich
noch zur Vernunft bringen. Aber nachdem ich am östlichen
Rand unserer Republik den Russen, der damals angeblich
ständig vor der Tür stand, erfolgreich davor abgeschreckt hatte,
die innerdeutsche Grenze zu überschreiten, war ich nicht
mehr an Kompromissen interessiert, und es kam für mich
nicht in Frage, mich für immer in unserem Tal niederzulassen.
Ich studierte vor allem, um von zuhause wegzukommen.
Und wegen des sagenumwobenen Studentenlebens natürlich.
Zum Glück nahmen damals, in den frühen Achtzigern,
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eine Handvoll weiterer Primstaler ein Studium auf und zog in
WGs, so dass mein Lebensplan nicht allzu abwegig erschien.
»War doch klar, dass der Junge nicht hierbleibt«, meinte
mein Großvater, »der passt doch gar nicht hierher«, was mir als
Erklärung nun auch wieder nicht gefiel – obwohl mir klar war,
wie er darauf kam: Aufgrund meiner schulterlangen Mähne,
dem üppigen Bart, der Nickelbrille, sowie dem mir bereits seit
der Bundestagswahl 1983 anhaftenden Verdacht, einer dieser
Grünenwähler im Dorf zu sein, sahen mich nicht nur meine
engsten Verwandten in direkter geistiger Linie zu den 68ern.
Dennoch half mir mein Vater, ein Zimmer in einer heruntergekommenen
Straße hinter der stillgelegten Tuchfabrik in Trier
einzurichten. Er freute sich darüber, dass in dieser Nachbarschaft,
deren Sozialstruktur man heute als prekär bezeichnen
würde, eine Bude für 160 Mark Warmmiete zu kriegen war.
Immerhin musste er sie bezahlen, bis ich im dritten Semester
ein Stipendium von einer Gewerkschaftsstiftung bekam. Er erschrak
allerdings darüber, dass einer meiner WG-Mitbewohner,
ein Philosophiestudent mit noch gewagterer Barttracht als
ich selbst eine trug, im Treppenhaus freudig verkündete, dass
ich in die um die Ecke liegende Kneipe namens Simplicissimus
getrost noch nach elf Uhr einkehren könne. Ihn jedenfalls würde
ich dort fast jeden Abend bis halb eins antreffen.
Die Dachzimmerbude war in anderthalb Stunden komplett
eingerichtet. Da ist die Halbliterflaschenpause schon mit eingerechnet,
die wir uns gönnten, nachdem wir die gerahmten
Bilder meiner Lieblingsküsten, Beachy Head und die Klippen
von Moher, über dem kleinen Schreibtisch an die Wand genagelt
hatten.
Nach getaner Arbeit gingen wir durch die Germanstraße, an
zweifelhaften Clubs mit roten Leuchtreklamen vorbei, zum
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Viehmarktplatz, um dort an einer Imbissbude Currywurst mit
Pommes zu essen. In den Schlaglöchern des Platzes stand
schlammgraues Wasser. Die Currywurst war genießbar. Zumal
wir sie mit einem Bier runterspülten und sicherheitshalber
noch einen Kurzen hinterhergossen. Wegen meines verstohlenen
Blicks in Richtung der roten Leuchtreklamen machte sich
mein Vater keine Sorgen. Wohl aber wegen meiner unverhohlenen
Vorfreude auf die Bibliotheken. Ich hatte herausgefunden,
dass ich keine zwei Fußminuten von der Trierer Stadtbibliothek
entfernt wohnte. Der Blick meines Vaters schien zu
sagen: Also Bibliotheken, mein Junge, da bin ich mir nicht sicher.
Man weiß nie, was einen da erwartet. Als mein Vater sich
verabschiedete, um zurück nach Primstal zu fahren, hoffte er,
noch genau ein einziges Mal bei einem Umzug Hand anlegen
zu müssen, nämlich dann, wenn der Spuk vorüber war und ich
nach dem Studium wieder nach Hause kam.
Mit dem Stipendium für Oxford hatte niemand ernsthaft rechnen
können, nicht einmal ich selbst. Aus Deutschland wäre
ich auch weggegangen, wenn es nicht Oxford geworden wäre,
trotz der gerade herrschenden landesweiten Euphorie. Zuerst
hatte ich die Zusage für ein Stipendium in Dublin bekommen.
Über Dublin hatte ich viel Gutes gehört. Über die Pubs, das
Bier und die Livemusik und über die Irinnen, die angeblich
sehr unkompliziert sein konnten. Einer aus unserem Dorf
wohnte da. Christian. Der war ein oder zwei Jahre älter als ich
und hatte Mitte der Achtziger, noch während seiner Studienzeit,
in Dublin ein kleines Unternehmen gegründet. Bei ihm
hätte ich bestimmt jobben können. Und wohnen vielleicht.
Auch Rolf und Andi hatten mir von Irland vorgeschwärmt.
Sie überlegten damals selbst, dorthin auszuwandern, wenn
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auch nicht nach Dublin, sondern an die Westküste. Da hätte
ich also schon Leute gekannt, die wiederum Leute kannten,
und das hätte meine Eltern weniger verängstigt. Aber mein
Professor erklärte mich für verrückt, als ich ihm eröffnete, ich
wolle lieber das Stipendium am Dubliner Trinity College annehmen
als das in Oxford. Für Beate machte es keinen Unterschied,
ob ich nach Dublin oder Oxford ging. Mit ihr hatte ich
unerfreuliche Diskussionen darüber, dass ich überhaupt länger
als zwei Wochen ohne sie weg wollte. Nicht, dass sie auch
nur einen Augenblick ernsthaft in Erwägung gezogen hätte,
mitzugehen. Nicht um alles in der Welt hätte sie Primstal verlassen.
Dann lieber mich. »Ist doch höchstens für zwei Jahre«,
machte ich den kläglichen Versuch, die Streitereien zu beenden,
»den Rest der Doktorarbeit schreibe ich dann hier fertig.
Du wirst sehen, wie schnell …« aber ehrlich gesagt wollte
ich, anders als Beate, nicht darüber nachdenken, was in zwei
Jahren sein würde. Also Oxford. Mein Vater bot mir nicht an,
beim Umzug zu helfen und ich bat ihn auch nicht darum. Wir
wussten beide nicht, ob ich schon nach zwei Wochen wieder
zurückkäme oder nie wieder.
Deshalb gab er mir seinen alten, metallicgrünen Kadett
Kombi mit. So wie früher Väter ihren Söhnen das Erbschwert
mitgaben oder den Familiengaul oder was man sonst in der
Fremde gebrauchen konnte. Natürlich war es auch eine gute
Ausrede für ihn, sich nach zehn Jahren endlich selbst wieder
einen neuen Wagen anschaffen zu dürfen. Aber ich bin sicher,
er wollte mir – wenn sonst schon nichts – wenigstens ein Gefährt
mitgeben, auf das Verlass war: den altgedienten Familiendiesel,
an dem die schnöden englischen Rovers, Mini Coopers
oder diese dreirädrigen Möchtegernautos zerschellten, falls ich
mit den Straßenseiten einmal durcheinanderkommen sollte.
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Da ich eine Abendfähre gebucht hatte, fuhr ich am helllichten
Tag los und machte gleich auf den ersten Kilometern einen
Umweg über einen der Hügel, um einen letzten Blick auf
das Tal zu werfen.
Nach der Fährüberfahrt überhitzte schon kurz hinter Ashford
der Motor. Unserem treuen Familiendiesel bekam offensichtlich
die Inselluft nicht. Wäre er ein Gaul gewesen, hätte ich
ihn erschießen müssen. Bei Maidstone fuhr ich von der Autobahn
ab und war froh, dass ich mitten in der Nacht eine Werkstatt
fand, in der noch Licht brannte. Wenige Sekunden, nachdem
ich die Klingel gedrückt hatte, war der Werkstattbesitzer
an der Tür. Er könne sowieso nicht schlafen, sagte er, bevor ich
eine Entschuldigung zurechtstottern konnte. Er blickte in den
bis unters Dach mit Kram vollgepackten Kadett, dann auf das
Nummernschild und fragte, in welche Richtung ich unterwegs
sei: nach Hause oder weg von dort. Ich sagte, dass ich zum Studieren
nach England käme. Erwähnte nichts von einer Doktorarbeit
und schon gar nichts von Oxford. Er fragte auch nicht
weiter. »Schätze, du bist in der falschen Richtung unterwegs«,
sagte er, »bei euch ist doch gerade richtig was los. Da geht’s jetzt
bergauf. Mischt wieder ganz oben mit in der Weltpolitik und
so.« Er sagte es ganz ruhig, ohne Groll. Er brauchte nicht lange,
bis er die Stelle fand, wo das Kühlwasser austrat. Er wechselte
einen Schlauch, bastelte an einem Ventil herum und meinte
schließlich: »Jetzt geht’s wieder, zumindest für eine Weile.«
Er berechnete mir nur die Materialkosten für den Schlauch
und die nachgefüllte Kühlflüssigkeit, und bot mir einen Kaffee
an. Während wir den tranken, erzählte er mir, dass sein Sohn
wohl genau so alt sei wie ich. Zwei, drei Jahre jünger vielleicht.
»Wo ist er?«, fragte ich und wunderte mich über mich selbst,
dass ich das fragte.
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»Momentan noch in Deutschland stationiert. Seine Einheit
wird aber wohl bald in den Golf verlegt. Kuwait, so viel ich
weiß«, antwortete der Vater nach kurzem Zögern, »hab sonderbarerweise
schon seit Wochen nichts von ihm gehört. Sei
froh, dass ihr euch die letzten Jahrzehnte aus so einem Mist
raushalten konntet.« Er machte mir den Tank voll, bevor ich
weiterfuhr, und winkte ab, als ich für den Sprit zahlen wollte.
Es war noch stockdunkel, als ich von den Chilterns ins Themsetal
fuhr. Erst als ich nach Oxford kam, begann sich das
dunkle Blau über den träumenden Türmen aufzuhellen. Bevor
ich in die Stadt kam, machte ich in einem Park im Vorort
Headington eine kurze Pause, um den restlichen Marmorkuchen
aufzuessen, den meine Mutter mir gebacken hatte. Von
dort oben sah Oxford aus wie ein zu groß geratenes Dorf.
Die einzigen Fahrzeuge, die mir in der High Street begegneten,
waren der Milchwagen und ein fast leerer Linienbus. Die
runden Scheinwerfer des Milchwagens blickten mich traurig
an, und der Bus schien mir im Vorbeifahren zuzuraunen: Was
willst du denn hier? Kehr um, noch schläft Oxford, noch hat
niemand mitbekommen, dass du hier warst!
Ich bog von der falschen Seite in die Turl Street ein. Der
Straßenplan, den ich auf den Oberschenkeln ausgebreitet
hatte, zeigte zwar die Einbahnstraßen mit Pfeilen an, aber ich
ignorierte sie einfach und war froh, in dem mittelalterlichen
Straßengewirr überhaupt zum Tor der Pförtnerloge zu finden,
vor dem ein absolutes Halteverbot galt. Ich war hundemüde
und wollte nur den Schlüssel für mein Zimmer haben und
herausfinden, wo genau dieser Parkplatz in der Farndon Road
war, auf dem ich das Auto abstellen durfte.
Ich atmete durch, bevor ich eintrat. Ab 6 Uhr sei die Porters’
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Lodge besetzt, hatte das College mir geschrieben. Als ich eintrat,
fröstelte es mich bei dem Gedanken, dass ich hier keinen
einzigen Menschen kannte. Und niemand mich. Ich wusste
nicht einmal, was ich jetzt tun musste. Mich anmelden wie
in einem Hotel? Mich vorstellen? Mit Vor- und Nachnamen?
Als ich durch das geöffnete Glasfenster in die Pförtnerstube
schaute, sah ich eine hagere Gestalt im dunklen Anzug und
die grauen Haare eines Hinterkopfes. Der Pförtner sortierte
etwas in einem großen Schlüsselkasten, der an der Wand hing.
Obwohl ich mich nicht bemerkbar gemacht hatte, drehte der
Pförtner sich plötzlich um, blickte mich einen Augenblick an
und sagte dann: »Sieh an, Peter, Peter Becker, nicht wahr? Ich
hoffe, Sie hatten eine gute Reise von Trier? Willkommen im
Jesus College!«
»Die College-Pförtner haben auch Augen am Hinterkopf«,
erzählte mir Alex später, »und die Hüter der Toreingänge riechen,
wenn jemand etwas ausgefressen hat. Außerdem kennen
sie sämtliche Studenten ihres Colleges namentlich. Sie
kriegen vor Semesterbeginn eine Liste der Neuen und deren
Fotos und lernen die Namen auswendig. So wissen sie schon,
wer man ist, bevor man zum erstem Mal über die Schwelle
der Pförtnerloge tritt.« Einige der neuen Studenten fühlten
sich dadurch wie eine Berühmtheit. Andere wiederum fragten
sich erschrocken, ob schon Steckbriefe mit ihrem Konterfei
in Oxford aushingen, bevor man überhaupt etwas ausgefressen
hatte.
Der Pförtner erlaubte mir nicht, den Kadett gleich auszuladen,
da ab halb sieben die Turl und die Ship Street Milchautos,
Kehrmaschinen und anderen Liefer- und Arbeitsfahrzeu-
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gen vorbehalten seien. Er gestattete mir, eine Reisetasche für
eine halbe Stunde bei ihm in der Porters’ Lodge zu deponieren,
den Rest könne ich ja am Abend nach dem Dinner ausladen,
da sei die Ship Street weniger frequentiert. Der Pförtner
sprach ein Englisch wie aus einem uralten Schulbuch. Ich bekam
eine Parkmarke für den Hof des Studentenwohnheims
Stevens Close, wo ich den Kombi sogleich hinbrachte. Von
dort ging ich eine Viertelstunde zurück ins College, um mir
endlich mein Zimmer anzusehen. Auf dem Weg sah ich in der
St. Giles’ Street, gleich neben der St. Benet’s Hall, einen Obdachlosen
am Gehsteigrand auf einer niedrigen Mauer sitzen.
Zwei mit alten Kleidern und Flaschen gefüllte Co-op-Tüten
standen vor der Mauer, wo auch ein alter Schlafsack lag. Er
trug einen spitzen Zauberhut und jonglierte gekonnt mit drei
Zwiebeln. »Haben Sie etwas Kleingeld, verdammt?«, murmelte
er. Ich kramte eine 50-Pence-Münze aus der Hosentasche.
Er jonglierte alle drei Zwiebeln in eine Hand und streckte die
andere aus. Ich legte die Münze in seine Handfläche. Die Finger
schnappten zu, wie eine fleischfressende Pflanze, in die
sich eine Fliege verirrt. Im Nu ließ er die 50 Pence in der Jackentasche
verschwinden und warf die Zwiebeln wieder hoch.
»Etwas Kleingeld?«, murmelte er wieder, »verdammt.«
3
Niemand erwartet von Detective Chief Inspector Osmer ernsthaft,
dass er diesen Fall löst, und er selbst hat auch nicht vor, sich
länger mit diesen alten Knochen zu befassen. Selbst der Chief
Superintendent hatte ihm klar gesagt, er solle bloß nicht zu viel
Zeit auf diese alte Sache verschwenden, die sowieso nicht mehr
aufzuklären sei. Keiner von denjenigen, deren Aufgabe das ei-
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gentlich gewesen war, ist noch bei der Thames Valley Polizei.
Die Knochen des damaligen hauptverantwortlichen Ermittlers,
Inspector Pilkington, sind inzwischen genau so verblichen wie
die von Laureen Mills, nur dass niemand das Bedürfnis oder einen
Anlass hat, Pilkingtons Gebeine genauer unter die Lupe zu
nehmen. Sie ruhen in Frieden auf einem malerischen Friedhof
in Abingdon. Die verschwundene Bibliothekarin war einer von
Pilkingtons letzten Fällen gewesen. Kurz zuvor hatte er noch
den Mord an einer Oxforder Büroangestellten aufgeklärt, deren
Mann sie erschlagen, ihre Innereien ausgeweidet und den restlichen
Körper so präpariert hatte, dass die Leiche nicht roch,
und sie schließlich zuhause im Wohnzimmer unterm Holzfußboden
deponierte. Die breiten Holzdielen, unter denen die
Leiche lag, hatte der Mörder im Blickfeld, wenn er sich samstagsabends
im Fernsehen die Topspiele in Match of the Day
ansah. Aber die alte Spürnase Pilkington fand auch geruchlose
Leichen. Außerdem hatte er sich in Oxford 1991 dadurch eine
solide Popularität erworben, dass er einige der gefürchteten
Joyrider erwischte. Deshalb wurde bei seiner Abschiedsfeier
1992 in keiner der zahlreichen Lobreden, eine davon von Chief
Constable Sir Charles Pollard persönlich, darauf eingegangen,
dass Pilkington einen Fall ungelöst hinterlassen hatte. Seine
Nachfolger wechselten in rascher Abfolge und hatten mit so
verschiedenen kniffligen Fällen zu tun, dass die verschwundene
Bibliothekarin des University College irgendwann nebensächlich
wurde und sich bei der Thames Valley Police niemand
mehr darum kümmerte. Fairerweise muss man sagen, dass damals
keinerlei Anhaltspunkte ermittelt werden konnten, die im
Zusammenhang mit dem plötzlichen Verschwinden von Laureen
Mills auf ein Verbrechen hatten schließen lassen. Es kam
durchaus vor, dass jemand Oxford fluchtartig und ohne sich zu
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verabschieden verließ. Allerdings handelte es sich dabei zumeist
nicht um festangestellte Bibliothekarinnen.
Und auch jetzt, ein knappes Vierteljahrhundert später, liegen
außer der Leiche keine wirklich neuen Erkenntnisse vor. Selbst
die lokale Presse interessiert sich nur mäßig für den Fall, was
zum einen daran liegt, dass in der Öffentlichkeit die Aufregung
über die Brexit-Wahl immer noch alle anderen Themen überdeckt.
Zum anderen hat die Polizei der Presse bislang einige
wichtige Details zum Leichenfund vorenthalten, um noch kein
Täterwissen preiszugeben. Inzwischen ist die Leiche zur Beerdigung
freigegeben. Die halbherzig geführten Ermittlungen
haben keinerlei Ergebnisse gebracht. Detective Chief Inspector
Osmer, den seine Kollegen auch No Osmer nennen, weil er auf
unbritische Art sehr unverblümt »Nein« sagen kann, darf es
sich schon als Erfolg anrechnen lassen, überhaupt herausgefunden
zu haben, dass es sich bei dem zufälligen Leichenfund
um die Gebeine der Bibliothekarin Mills handelt. Dazu hatte
es der Hilfe einer Pathologin aus London bedurft, die DCI Osmer
während seiner Zeit in Birmingham kennen und schätzen
gelernt hatte. Das immerhin hatte die zufällige Entdeckung der
Leiche als erfreulichen Nebeneffekt mit sich gebracht, nämlich
dass die Pathologin mehrere Tage in Oxford verbringen
musste, unter anderem um die ungewöhnliche Fundstelle der
sterblichen Überreste genauer unter die zu Lupe nehmen. Die
Fundstelle wird vor der Öffentlichkeit noch geheim gehalten.
Nur die Leitung und der Chef-Pförtner des University College
sind darüber informiert, wo und unter welchen Umständen
die ehemalige Mitarbeiterin gefunden wurde. Dass es sich tatsächlich
um die vor über 24 Jahren verschwundene Laureen
Mills handelt, konnte die Pathologin aufgrund des Gebissab-
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drucks feststellen, den der ehemalige schottische Zahnarzt der
Verschwundenen noch immer in seiner Praxis im Glasgower
Stadtteil Partick aufbewahrt.
Inspector Osmer begleitet die Pathologin nach Abschluss ihrer
Arbeit zum Bahnhof. Sie sprechen nicht über den Fall. Gestern
Abend hat die Kollegin ihre Untersuchungen in Oxford
abgeschlossen. Vor ihrer Rückkehr nach London bestand sie
darauf, mit Osmer auszugehen. Dazu hatte Osmer nicht »no«
gesagt. Auch nicht dazu, dass sie nach der letzten Runde im
White Horse noch mit in seine Wohnung gekommen war.
Bevor er ihr beim Einsteigen in den Zug mit dem Gepäck
hilft, lächeln beide sich verlegen an. »Danke«, sagt Inspector
Osmer, »es war schön, mit dir … zu arbeiten.«
Sie errötet. »Ich habe zu danken, Herr Kollege.«
Er bleibt nicht am Bahnsteig stehen, um ihr nachzuwinken,
denn das tut man nicht unter Kollegen. Man weiß nie, ob
nicht sonst noch irgendwelche Beamten der Thames Valley
oder der Metropolitan Police per Zug unterwegs sind.
Bevor er zurück ins Büro geht, kauft er sich die Oxford Mail.
»Entschuldigung«, sagt er zu einem Mann, den er am Zeitungsständer
versehentlich anrempelt. »Kein Problem«, antwortet
der und greift nach der Oxford Times. Er trägt einen grünweißen
Schal.
*
Peter Becker wirft die Zeitung aufs Bett und wickelt sich den
Schal vom Hals.
Nachdem er zu Fuß vom Bahnhof zur Porters’ Lodge gegangen
war, hatte er sich zunächst nach Ray erkundigt. Aber
die beiden jungen Pförtner wissen nichts von einem Ran-
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dom Ray. Haben noch nie von ihm gehört. Sie lächeln Becker
freundlich zu. Natürlich ist Ray schon längst nicht mehr im
College. Er muss schon Anfang der Neunziger an die 60 gewesen
sein. Wer weiß, ob er überhaupt noch lebt.
In der Porters’ Lodge erfährt Peter, dass im College selbst
kein Zimmer mehr frei ist. Er muss mit einem Zimmer in
der Ship Street vorliebnehmen. Von dort hat er einen direkten
Blick auf die College-Bibliothek und auf das nördliche
Eingangsportal. Auf dem Weg durchs College zur Ship Street
bildet er sich ein, die steinernen Fratzen der Wasserspeier
beäugten ihn argwöhnisch, so als ob sie ihn wiedererkennen
und sich daran erinnern, was er damals getan hat.
Er blättert in der Oxford Times, die er am Bahnhof gekauft
hat, und überfliegt den kurzen Artikel, den er zur Beerdigung
findet: »Leiche freigegeben, Beisetzung am Freitagnachmittag,
15 Uhr … University College übernimmt die Beerdigungskosten.«
Nichts über polizeiliche Ermittlungen. Er will gar
nicht wirklich wissen, was in letzter Zeit über den Fall berichtet
worden ist. In der Beerdigungsankündigung steht nichts
davon, was die Obduktion ergeben hat. Kann man eine fast 25
Jahre alte Leiche noch obduzieren? Es wird lediglich erwähnt,
dass die Todesumstände noch immer ungeklärt seien. Aber
die Kugel in Laureens Schädel werden sie doch wohl gefunden
haben. Ob die Thames Valley Police noch an dem Fall
dran ist? In den überregionalen Nachrichten hat Peter nichts
über den Fall gehört. Er weiß überhaupt nur von Corvus’ Anruf,
dass die Leiche gefunden wurde und dass morgen die
Beerdigung stattfindet; von polizeilichen Ermittlungen hatte
Corvus nichts gesagt. Falls doch noch welche im Gange sind,
ist Peter Becker zur falschen Zeit am falschen Ort.

Frank P. Meyer Jahrgang 1962. Lebt in Primstal und Trier. Er
studierte Anglistik, Germanistik und Niederländische Philologie
in Trier und Oxford, war danach wissenschaftlicher Mitarbeiter
an der Universität Hildesheim und ist heute Leiter der
Studienberatung an der Universität Trier.
Nach verschiedenen Veröffentlichungen als literarischer
Übersetzer folgten ab 2005 zwei Erzählbände (»Raum 101«
und »Es war mir ehrlich gesagt völlig egal«). 2012 erschien sein
erster Roman: »Normal passiert da nichts«. Der zweite Roman,
»Hammelzauber«, kam zur Leipziger Buchmesse 2016 heraus.
2012 war Frank P. Meyer Trierer Stadtschreiber. Die während
dieser Zeit entstandenen Stadtschreiber-Kolumnen sind 2013
unter dem Titel »Zwangsgeranisierung« erschienen und wurden
2014 mit dem Saar-Hunsrück-Literaturpreis ausgezeichnet.
© Elke Janssen
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»In der Zeitung wird erwähnt, dass die Todesumstände
noch immer ungeklärt seien. Kann man eine
24 Jahre alte Leiche noch obduzieren? Aber die Kugel in
Laureens Schädel werden sie wohl gefunden haben.
Ob die Oxforder Polizei noch an dem Fall dran ist?«
Für ein Treffen mit früheren Kommilitonen kehrt Peter
Becker nach Oxford zurück. Doch der eigentliche Grund
für seine Reise ist Laureen Mills Beerdigung. Als ihre Leiche
jetzt, über zwei Jahrzehnte nach ihrem spurlosen Verschwinden,
gefunden wird, erwartet niemand mehr ernsthaft die
Aufklärung dieses Falles. Zur selben Zeit sind weitere Ehemalige
in Oxford, die die College-Bibliothekarin kannten: Louise,
Ed, Brandy Jones und der Bischof – allesamt Mitglieder
im exklusiven »Club der Romantiker«. Inspector Osmer ahnt
nichts von der Verbindung der Clubmitglieder zur Toten, und
sein Vorgesetzter will, dass der alte und scheinbar unlösbare
Fall endlich zu den Akten gelegt wird. Aber der Zufall und
ein immer nervöser werdender Ex-Romantiker spielen dem
Ermittler und seinem übereifrigen Sergeant in die Hände.
Ein spannender und überraschender Roman vor und hinter
den Kulissen des altehrwürdigen Oxford.
Frank P. Meyer Club der Romantiker
Roman, ISBN 978-3-95602-151-0
432 Seiten, Französische Broschur, 18,00 Euro
www.conte-verlag.de