Enola Holmes: Der Fall des verschwundenen Lords

N A N C Y S P R I N G E R
EIN ENOLA HOLMES
KRIMI
DER FALL DE S
verschwundenen
LORDS

SHERLOCKS
KLUGE KLEINE
SCHWESTER
ERMITTELT
Als Enola,
die jüngere Schwester von
Sherlock Holmes, entdeckt, dass
ihre Mutter verschwunden ist, macht
sie sich sofort auf die Suche nach ihr. Sie
reist dafür heimlich nach London, aber
nichts hätte sie auf das vorbereiten können,
was sie hier erwartet: Sie wird in die Entführung
eines Lords involviert, muss vor mörderischen
Gaunern fliehen und gleichzeitig ihren
scharfsinnigen älteren Brüdern entwischen,
die sie in ein Internat stecken wollen. Wird sie
es zwischen all dem Chaos schaffen, einen
kühlen Kopf zu bewahren?
Der erste Band der rasant
spannenden Detektivreihe um die
sympathische Schwester von
Meisterdetektiv Sherlock Holmes

»Ich verharrte einen
Moment zu lang.«
S
chwere Schritte erklangen hinter mir. Ich machte einen
Satz, wollte fliehen, doch es war zu spät. Hastig eilten die
Schritte näher. Mit eisernem Griff legten sich Finger um
meinen Arm. Ich wollte schreien, doch eine Hand wie aus
Stahl presste sich auf meinen Mund. Dicht an meinem Ohr
knurrte eine Stimme: »Wenn du dich wehrst oder schreist,
dann werde ich dich töten.«
Vor Grauen war ich wie gelähmt. Mit weit aufgerissenen
Augen starrte ich in die Dunkelheit, unfähig, mich zu rühren.
Selbst das Atmen fiel mir schwer. Während ich keuchend
dastand, lockerte sich der Griff um meinen Arm, aber nur
um sich sogleich ganz um mich zu schlingen, meine Arme
an die Seiten zu zwingen und meinen Rücken gegen eine
Oberfläche zu drücken, die eine Wand aus Stein hätte sein
können – hätte ich nicht gewusst, dass es der Brustkorb
meines Angreifers war. Seine Hand löste sich von meinem
1

Mund, doch bevor meine zitternden Lippen auch nur einen
Laut zustande brachten, blitzte im Zwielicht der Nacht
etwas Metallenes vor mir auf. Etwas Langes. Am Ende spitz
wie eine Scherbe aus Eis. Ein Messer.
2

1. Kapitel
Z
u gerne wüsste ich, warum meine Mutter mich »Enola«
getauft hat, was rückwärts gelesen »alone« bedeutet –
das englische Wort für »allein«. Mum war, oder ist vielleicht
immer noch, begeistert von Rätseln und Geheimcodes, daher
muss sie sich etwas dabei gedacht haben – ob als böses Omen,
ungeschickter Segensspruch oder Zeugnis lange geschmiedeter
Pläne.
Obwohl mein Vater damals noch nicht von uns gegangen
war.
Jedenfalls hat sie mir während meiner Kindheit beinahe
jeden Tag gesagt: »Du kommst bestens allein zurecht,
Enola«. Tatsächlich war das ihre übliche, gedankenverlorene
Art, sich von mir zu verabschieden, bevor sie sich mit Zeichenblock,
Pinseln und Wasserfarben aufmachte, die Landschaft
zu durchstreifen. Und tatsächlich ließ sie mich durchaus
allein, als sie im Juli am Abend meines vierzehnten
Geburtstags nicht nach Ferndell Hall, unserem Zuhause,
zurückkehrte.
Da meine Feier auch ohne sie stattfand – mit Lane, dem
Butler, und seiner Frau, der Köchin –, bereitete mir ihre
Abwesenheit zunächst kein Kopfzerbrechen. Obwohl wir
3

herzlich genug mit einander umgingen, sofern wir uns über
den Weg liefen, mischten Mum und ich uns selten in die
Angelegenheiten der jeweils anderen ein. Ich nahm an, dass
irgendetwas Dringendes sie ander weitig in Beschlag nahm,
vor allem, da sie Mrs Lane im Vorfeld angewiesen hatte, mir
zur Teestunde gewisse Päckchen zu überreichen.
Mums Geschenke an mich waren:
– ein Zeichenkasten: Papier, Bleistifte, ein Taschenmesser,
um sie zu spitzen, und Radiergummis – alles fein angeordnet
in einer flachen Holzkiste, die sich zu einer Staffelei
ausklappen ließ;
– ein dickes Buch mit dem Titel Die Sprache der Blumen:
mit Erklärungen zu den Botschaften von Fächern,
Taschentüchern, Siegelwachs und Briefmarken;
– ein weit kleineres Büchlein mit verschiedenen Geheimcodes.
Obwohl es um meine Zeichenkünste nicht besonders gut
bestellt war, wollte Mutter das bisschen Talent, das ich hatte,
fördern. Sie wusste, dass ich gerne skizzierte und beinahe
jedes Buch zu jedem Thema mit Freuden verschlang – doch
sie wusste ebenso, dass Ge heimcodes nicht zu meinen Favoriten
gehörten. Dennoch hatte sie dieses kleine Buch für
mich gemacht, mit ihren eigenen Händen, wie ich deutlich
4

sehen konnte: Die Seiten, die sie mit zier lichen Aquarellblumen
verziert hatte, waren gefaltet und anschlie ßend zusammengenäht.
Ganz offensichtlich hatte dieses Geschenk geraume Zeit
in Anspruch genommen – ich war ihr also durchaus wichtig,
redete ich mir ein. Mit Nachdruck. Und zwar gleich mehrmals
an diesem Abend.
Ich hatte zwar keine Ahnung, wo Mum sein könnte, rechnete
aber damit, dass sie im Laufe der Nacht entweder nach
Hause kommen oder aber eine Nachricht schicken würde.
Ich verlor nicht viel Schlaf darüber.
Doch am nächsten Morgen schüttelte Lane den Kopf.
Nein, die Dame des Hauses sei noch nicht zurückgekehrt.
Nein, man habe auch nichts von ihr gehört.
Draußen fiel grauer Regen, der gut zu meiner Stimmung
passte, die immer unruhiger wurde.
Nach dem Frühstück trottete ich zurück auf mein Zimmer
– ein hübsches Refugium, wo Kleiderschrank, Waschstand,
Kommode und dergleichen weiß bemalt waren, verziert
mit rosa-blauen Blumensträußchen in den Ecken.
»Landhausmöbel« nannten die Leute es – billiger Kram, der
nur für Kinder taugte. Aber ich mochte es. Meistens.
Heute nicht.
Ich hielt es im Haus nicht länger aus. Nicht einmal stillsitzen
konnte ich, außer, um rasch Galoschen über meine
5

Stiefel zu ziehen. Ich trug Hemd und Knickerbocker,
bequeme Kleidung, die zuvor meinen älteren Brüdern gehört
hatte. Darüber warf ich einen Regenmantel. Von oben bis
unten eingehüllt polterte ich die Treppe hinunter und
schnappte mir aus dem Ständer im Flur noch einen Regenschirm.
Während ich durch die Küche nach draußen eilte,
rief ich Mrs Lane knapp zu: »Ich gehe mich ein wenig umsehen.«
Seltsam: Dieselben Worte sagte ich fast jeden Tag, wenn
ich das Haus verließ – um nach Dingen zu suchen, von denen
ich in der Regel noch nicht wusste, welche genau es sein
würden. Haupt sache, etwas. Oft kletterte ich auf Bäume,
um zu sehen, was es in ihnen zu finden gab: rotbraun und
gelb gestreifte Schneckenhäuser, Nüsse, Vogelnester. Und
wenn ich auf das Nest einer Elster stieß, stöberte ich darin
herum und fand so einiges: Schuhknöpfe, glänzende Bänder,
ver lorene Ohrringe. Zu gerne tat ich dabei so, als wäre
etwas besonders Wertvolles verschwunden, das es aufzuspüren
galt …
Heute war es kein Spiel.
Auch Mrs Lane war sich dessen bewusst. Üblicherweise
hätte sie gerufen: »Wo ist Ihr Hut, Miss Enola?«, weil ich
nie einen trug. Doch als sie mir heute nachsah, wie ich loszog,
um meine Mutter zu suchen, schwieg sie.
Ich dachte wirklich, ich könnte sie finden.
6

Sobald die Küche außer Sichtweite war, begann ich, wie
ein Beagle herumzurennen und nach Mums Fährte zu
suchen. Am Morgen zuvor hatte man mir erlaubt – quasi als
Geburtstagsgeschenk –, im Bett liegen zu bleiben. Daher
hatte ich nicht gesehen, wie meine Mutter das Haus verlassen
hatte. Trotzdem ging ich davon aus, dass sie wie gewohnt
einige Stunden damit verbracht hatte, Blumen und andere
Pflanzen abzuzeichnen, weshalb ich zuerst auf Ferndells
Ländereien nach ihr Ausschau halten wollte.
Mum, die ihr Anwesen selbst verwaltete, ließ die Dinge
gerne ungestört wachsen. Ich wanderte daher durch wild
wuchernde Blumengärten, Rasen voller Ginster und Brombee
ren, Wälder, die mit Wein und Efeu zugewachsen waren.
Und alles, während der graue Himmel seine Tränen über mir
vergoss.
Der alte Collie, Reginald, trottete neben mir her, bis er es
leid war, nass zu werden, und davonschlich, um sich einen
Unterschlupf zu suchen. Vernünftiges Tier! Durchgeweicht
bis zu den Knien, war mir klar, dass ich es ihm gleich tun
sollte, aber ich konnte nicht. Nicht nur meine Schritte wurden
immer schneller, auch meine Sorge wuchs, bis mich
schließlich Entsetzen antrieb. Die Angst, meine Mutter
könnte irgendwo dort draußen liegen, verletzt oder krank
sein oder – eine Befürchtung, die ich nicht völlig verdrängen
konnte, da Mum bei weitem nicht mehr die Jüngste war –
7

niedergestreckt von einem Herzversagen daliegen. Am Ende
war sie … doch das wollte ich nicht einmal denken. Dafür
gab es andere Worte: Von uns gegangen. Den Jordan überschritten.
Entschlafen. Sich zu meinem Vater gesellt.
Nein. Bitte nicht.
Man könnte meinen, da Mutter und ich uns nicht sonderlich
nahestanden, wäre mir ihr Verschwinden ebenso wenig
nahegegangen. Doch ganz im Gegenteil. Ich fühlte mich
schrecklich und war davon überzeugt, dieses Unglück wäre
allein meine Schuld. Immerhin gab ich mir grundsätzlich die
Schuld – an allem, selbst am Luft holen –, weil ich nämlich
unverschämt spät in Mutters Leben getreten war. Ein Skandal.
Eine Last. Bisher war ich davon ausgegangen, dass ich
das irgendwie wiedergutmachen würde, wenn ich erst erwachsen
war. Eines Tages, so hoffte ich, würde ich aus meinem
Leben ein leuchtendes Beispiel machen, das mich aus
dem Dunkel der Schande ans Licht ziehen würde.
Und dann, versteht ihr, würde meine Mutter mich endlich
lieben.
Nur dafür musste sie natürlich am Leben sein.
Und ich musste sie finden.
Suchend durchstreifte ich Wälder, in denen Generationen
von Gutsherren Hasen und Hühner gejagt hatten. Ich kletterte
über den zerfurchten, farnbewachsenen Fels der Grotte,
dem das Anwesen seinen Namen verdankte – ein Ort, den
8

ich liebte. Doch heute hielt ich mich hier nicht auf. Ich lief
weiter zum Rand des Parks, wo der Wald endete und das
Farmland begann.
Meine Suche führte mich hinaus auf die Felder, denn es
war gut möglich, dass Mum der Blumen wegen hierhergekommen
war. Da Ferndell nicht allzu weit von der Stadt
entfernt lag, waren unsere Pächter dazu übergegangen, statt
Gemüse Glockenblumen, Stiefmütterchen und Lilien anzubauen,
da sie besser daran verdienten, täglich frische Blüten
nach Covent Garden zu liefern. Hier wuchsen reihenweise
Rosen, Schönaugen, flammende Büschel von Zinnien und
Mohn, alle für London. Normalerweise, wenn ich dieses
Blumenmeer betrachtete, träumte ich von einer hellen Stadt,
in der lächelnde Hausmädchen in jeden Raum der Villen
Tag für Tag frische Blumensträuße stellten. Einer Stadt, in
der alle feinen und adeligen Damen sich selbst, ihre Haare
und ihre Kleider mit Wind röschen und Veilchen ausstaffierten
und bedufteten. Ach, London …
Doch heute ließen die Blumen auf den Äckern nass die
Köpfe hängen und meine Träumereien von London dauerten
lediglich einen, höchstens zwei Atemzüge an, bevor sie
sich auflösten wie der Dunst, der von den Feldern aufstieg.
Ausladende Felder. Kilometerweite Felder.
Wo war Mutter?
9

In meinen Träumen – meinen Mum-Träumen, nicht in
denen von London – fand ich sie auf eigene Faust, als strahlende
Heldin, zu der meine Mutter voller Dankbarkeit und
Bewunderung aufblickte, als ich sie rettete.
Doch es waren nichts als Träume und ich war eine Närrin.
Bisher hatte ich lediglich ein Viertel des Anwesens und einen
noch viel kleineren Teil der Ländereien durchkämmt.
Sollte Mum irgendwo verletzt liegen, würde sie ihren Geist
aushauchen, lange bevor ich sie ganz allein finden könnte.
Ich kehrte um und eilte zurück zum Haus.
Kaum angekommen, stürzten sich Lane und Mrs Lane
auf mich wie zwei Turteltauben auf ihr Nest. Er nahm mir
den triefenden Umhang, den Schirm und die Stiefel ab, sie
scheuchte mich in die Küche, damit ich mich aufwärmte.
Obwohl es sich für sie natürlich nicht ziemte, mich zu tadeln,
machte sie ihrer Meinung Luft. »Man muss schon geistesschwach
sein, um sich bei diesem Regen stundenlang im
Freien aufzuhalten«, sagte sie zu dem großen Kohleherd,
während sie eine der Kochplatten hochstemmte. »Aristokratin
hin oder her, in diesem Wetter kann man sich den Tod
holen«, schalt sie den Teekessel, während sie ihn auf den Herd
stellte. »Schwindsucht unterscheidet nicht zwischen Bettlern
und Adeligen«, schimpfte sie mit der Teedose. Da sie ja nicht
zu mir redete, bestand für mich keine Notwendigkeit, zu
10

eagieren. Mit mir hätte sie niemals so sprechen dürfen.
»Man kann auch sehr gut einen freien Geist besitzen, ohne
nach einer Mandelentzündung, Rippenfellentzündung, Lungenentzündung
oder Schlimmerem zu suchen.« Diesmal bekamen
die Teetassen ihren Teil ab. Als sie sich anschließend
zu mir umwandte, wandelte sich ihr Ton schlagartig. »Verzeihen
Sie bitte, Miss Enola. Möchten Sie Ihr Mittagessen
zu sich nehmen? Wollen Sie sich nicht etwas dichter an den
Herd setzen?«
»Noch dichter und ich werde gegrillt. Nein, ich brauche
kein Mittagessen. Gibt es irgendetwas Neues von Mutter?«
Obwohl ich die Antwort bereits kannte – denn Lane oder
Mrs Lane hätten mir sofort Bescheid gegeben, hätten sie
etwas erfahren –, konnte ich mir die Frage nicht verkneifen.
»Nichts, Miss.« Sie wickelte die Schürze um ihre Hände,
als würde sie ein Baby einwickeln.
Ich stand auf. »Dann muss ich einige Nachrichten schreiben.«
»Miss Enola, in der Bibliothek brennt kein Feuer. Lassen
Sie mich alles hierher an den Tisch bringen, Miss.«
Nicht in dem großen Ledersessel und dem düsteren Zimmer
sitzen zu müssen, war mir nur recht. Vom Schreibtisch
in der Bibliothek brachte Mrs Lane einige Blatt Papier mit
unserem Familienwappen darauf, das Tintenfass mit dem
Füllfederhalter und etwas Löschpapier in die Küche.
11

Ich tunkte den Füller in die Tinte und verfasste auf dem
cremeweißen Briefpapier einige Zeilen an die zuständige
Polizei, um sie wissen zu lassen, dass meine Mutter sich
offenbar verirrt hatte, und bat höflichst darum, eine Suche
einzuleiten.
Dann hielt ich inne und dachte nach: Musste ich das
wirklich tun?
Leider ja. Ich konnte es nicht länger hinauszögern.
Zögerlich schrieb ich eine zweite Nachricht, eine die
schon bald als Telegramm durch die Leitungen wandern
würde, um viele Kilometer weit entfernt von einem Fernschreiber
aufgefangen und niedergeschrieben zu werden:
LADY EUDORIA VERNET HOLMES SEIT GES-
TERN VERMISST STOPP BITTE UM RAT STOPP
ENOLA HOLMES
Ich adressierte das Telegramm an Mycroft Holmes in Pall
Mall, London.
Dieselbe Botschaft schickte ich an Sherlock Holmes in
der Baker Street, ebenfalls in London.
Meine Brüder.
12

»Die Leser
werden es kaum
erwarten können,
mehr von dieser
einzigartigen Heldin
zu hören.«
PUBLISHER’S
WEEKLY

DER
BESTSELLER
AUS DEN USA
JETZT ENDLICH IN
DEUTSCHLAND
13,5 21,0 cm
gebunden | 192 Seiten
Aus dem Englischen
von Nadine Mannchen
€ 15,– [D] 15,40 [A]
ISBN: 978-3-95728-260-6
www.knesebeck-verlag.de