Enola Holmes: Der Fall der linkshändigen Lady

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Für meine Mutter.

Ich wusste, nun würde
ich sterben …
A
ls ich mich wieder auf den Weg machte, schlotterte ich
vor Kälte. Und vor Angst. Die Ohren hatte ich gespitzt.
Aus der nächsten Straße drangen leiser, beschwingter
Gesang und betrunkenes Gebrüll. Eine Wirtschaft, die um
diese Zeit noch geöffnet hatte? Wie konnte das denn erlaubt
sein? Sicherlich hätten die Ordnungshüter …
Versunken in meine Gedanken, bemerkte ich zu spät,
dass jemand hinter mir lief.
Ein unscheinbares Geräusch. Vielleicht das Schlurfen
von Schuhleder über den gefrorenen Matsch und die bröckelnden
Pflastersteine. Vielleicht das Zischen eines bösen
Atems. Noch während ich verblüfft den Mund öffnete, noch
während ich herumfahren wollte, packte mich etwas am
Hals.
Etwas Unsichtbares hinter mir.
Grauenhaft kräftig.
Fest und fester packte es zu.
Nicht der Griff eines Menschen. Etwas … ein schlankes
Verhängnis, windend, zuschnürend, schnitt mir in die Kehle.
Unfähig zu jedem klaren Gedanken, griff ich nicht einmal
nach meinem Dolch. Ich reagierte rein instinktiv, ließ die
Laterne fallen und riss beide Hände hoch, um an dem …
Ding zu zerren, das meinen Hals quälte. Schon drückte es
mir die Luft ab, während mein Körper unter Schmerzen
– 5 –

zappelte. Mein Mund weitete sich zu einem stummen Schrei,
meine Sicht verschwamm in Dunkelheit und ich wusste,
nun würde ich sterben.
– 6 –

London, Januar 1889
»W
ir wären gar nicht erst in dieser beklagenswerten
Lage«, erklärt der jüngere und größere der beiden
Männer in dem kleinen Clubzimmer, »hättest du sie
nicht zwingen wollen, aufs Internat zu gehen!« Seine Gesichtszüge
sind kantig und er selbst so dünn, dass man ihn
schon mager nennen könnte. Einem schwarzen Reiher
gleich schrei tet er in seinen polierten schwarzen Schuhen,
der schwarzen Hose und dem schwarzen Frack unruhig auf
und ab.
»Mein lieber Bruder.« Der ältere, üppigere Mann, der es
sich in einem tiefen, mit Saffianleder gepolsterten Lehnsessel
bequem gemacht hat, zieht beide Augenbrauen hoch, die
verschneiten Hecken gleichen. »Dich so in etwas hineinzusteigern,
sieht dir gar nicht ähnlich.« Er ist gelassen, denn
immerhin befinden sie sich hier in seinem Club, noch dazu
im besonders geschützten Raum für private Unterredungen,
und er kann schon jetzt nur noch an den Rinderbraten
denken, auf den er sich zum Abendessen freut. Freundlich
sagt er zu seinem jüngeren Bruder: »Man muss wohl davon
ausgehen, dass sich dieses törichte Kind vollkommen allein
in dieser sündigen Stadt befindet und womöglich bereits bestohlen
und mittellos dasteht – oder, schlimmer noch, ihrer
Unschuld beraubt wurde. Dennoch darfst du dich in dieses
Dilemma nicht emotional verstricken lassen.«
– 7 –

»Wie bitte sollte das möglich sein?« Der unruhige Mann
fährt herum und wirft dem anderen einen scharfen Blick zu.
»Sie ist unsere Schwester!«
»Und die zweite vermisste weibliche Person ist unsere
Mutter – ja und? Finden wir sie schneller, wenn wir uns
nervös machen wie ein Jagdhund im Zwinger? Wenn du
unbedingt jemandem die Schuld zuschieben musst«, fügt
der Sitzende hinzu und faltet die Hände über der gut gepolsterten,
breiten Seidenweste, »solltest du deinen Zorn
auf Mutter konzentrieren.« Ein Logiker durch und durch,
führt er sofort die Gründe auf: »Unsere Mutter hat das
Mädchen völlig verwahrlost – in Kniebundhosen und auf
einem Fahrrad! – herumlaufen lassen, anstatt dass man es
salonfähig machte. Mutter war es, die den lieben langen Tag
Blumensträußchen gemalt hat, während unsere Schwester
auf Bäume kletterte. Es war unsere Mutter, die sämtliche
Gelder unterschlagen hat, die eine Gouvernante, einen
Tanzlehrer, schmückende feminine Kleider für das Kind et
cetera finanzieren sollten. Und es war unsere Mutter, die
das Mädchen letztendlich im Stich gelassen hat.«
»An ihrem vierzehnten Geburtstag!«, murmelt der Unstete.
»Geburtstag oder nicht, wo liegt der Unterschied?«,
murrt der ältere Bruder, der das Thema allmählich leid ist.
»Mutter ist diejenige, die ihrer Verantwortung nicht nachgekommen
ist, sich sogar aus dem Staub gemacht hat und –«
»Und dann zwingst du einem jungen Mädchen mit
gebrochenem Herzen deinen Willen auf, indem du ihm befiehlst,
die einzige Welt zu verlassen, die es je gekannt hat
und die gefährlich aus den Fugen geraten war!«
– 8 –

»Der einzig logische Weg, um aus ihr zumindest annähernd
so etwas wie eine angesehene junge Dame zu
machen!«, unterbricht ihn der Ältere schroff. »Vor allem du
solltest einsehen, wie logisch d-«
»Logik ist nicht alles.«
»Und das aus deinem Mund!« Bequemlichkeit und Ruhe
sind nun wie weggeblasen. Der untersetzte Mann lehnt sich
in seinem Sessel vor und stellt die Stiefel (geziert von makellosen
Gamaschen) fest aufs Parkett. »Warum bist du so …
so von Emotionen überwältigt, so betroffen? Warum unterscheidet
sich die Suche nach unserer Schwester, dieser
rebellischen Ausreißerin, so sehr von all den anderen kleinen
Problemchen, d-?«
»Weil sie unsere Schwester ist!«
»Eine so viel jüngere, dass du sie in deinem ganzen Leben
genau zwei Mal getroffen hast.«
Der große, rastlose Mann, dessen Gesicht an einen
Habicht erinnert, bleibt stehen. »Ein einziges Mal hätte genügt.«
Anders als zuvor redet er nun nicht mehr schnell und
schneidend, sondern langsamer und sanfter. Allerdings sieht
er dabei nicht seinen Bruder an. Stattdessen scheint er durch
die mit Eiche vertäfelten Wände des Clubzimmers zu einem
weit entfernten Ort zu blicken – oder einem weit entfernten
Zeitpunkt. Er sagt: »Sie erinnert mich an mich selbst, als
ich in ihrem Alter war. Fast nur Nase und Kinn, schlaksig,
unbeholfen, eine Einzelgängerin …«
»Unfug!« Der ältere Bruder unterbricht diesen Mumpitz
umgehend. »Wie absurd! Sie ist ein Mädchen. Ihr Intellekt
ist unterlegen, allein ist sie schutzlos … ein Vergleich ist völ lig
undenkbar.« Stirnrunzelnd und doch ganz der Staatsmann,
– 9 –

senkt er die Stimme wieder und beherrscht sich. »Sich den
Kopf über Vergangenes zu zerbrechen erfüllt keinen Nutzen
– die einzig vernünftige Frage, die wir uns nun stellen
sollten, ist die folgende: Wie sollen wir sie deiner Meinung
nach finden?«
Mit offensichtlicher Mühe reißt sich der hochgewachsene
Mann von seinen Überlegungen los und mustert seinen
Bruder mit wachen grauen Augen. Nach einer Weile sagt er
lediglich: »Ich habe einen Plan.«
»Etwas anderes habe ich nicht erwartet. Und ist der
Herr geneigt, mich in seinen Plan einzuweihen?«
Stille.
Nachdem er sich wieder in seinen Sessel gelehnt hat, setzt
der Ältere ein dünnes Lächeln auf. »Auf deine Geheimniskrämerei
kannst du nicht verzichten, was, Sherlock?«
Ebenso kühl wie der ältere zuckt der jüngere Bruder,
auch bekannt als der große Meisterdetektiv, nun mit den
Schultern. »Es erfüllt keinen logischen Nutzen, dir zu diesem
Zeitpunkt auch nur das Geringste zu verraten, mein
lieber Mycroft. Sollte ich deine Hilfe benötigen, werde ich
mich sicherlich an dich wenden.«
»Und warum bist du dann heute überhaupt hergekommen?«
»Um dir ausnahmsweise einmal die Meinung zu sagen.«
»Sollte dies tatsächlich deine Meinung sein, mein lieber
Sherlock? Mir scheint, deinen geistigen Ergüssen mangelt
es an Disziplin. Du hast zugelassen, dass die Nerven mit dir
durchgehen. Du wirkst überarbeitet, übermäßig erregt.«
»Ein Zustand, der meiner Ansicht nach immer noch besser
ist, als keinerlei Regung zu zeigen.« Für ihn war das
– 10 –

Thema offensichtlich erledigt. Sherlock Holmes nahm seinen
Hut, seine Handschuhe und seinen Spazierstock und
wandte sich der Tür zu. »Auf Wiedersehen, Mycroft.«
»Deinem Plan das beste Gelingen, mein lieber Sherlock.
Auf Wiedersehen.«
– 11 –

1. Kapitel
A
bsolut verblüfft und schockiert betrachtete ich die
Karte, die mir der Page soeben auf einem Silbertablett
gebracht hatte.
»Dr. med. John Watson.« Ich sprach den Namen laut
aus, um mir zu versichern, dass ich mich nicht verlesen
hatte. Denn ich konnte nicht fassen, dass ausgerechnet er
der allererste Klient sein sollte, der das (im Januar 1889)
neu eröffnete Büro des einzigen Wissenschaftlichen Perditors
– also eines professionellen Finders von vermissten
Dingen und Menschen – in ganz London – und sogar der
ganzen Welt – aufsuchte.
Dr. John Watson? John war ein gängiger Name, aber
Watson? Noch dazu Doktor der Medizin? Es konnte kein
Irrtum sein, trotzdem wollte ich es nicht glauben. »Etwa der
Dr. Watson, Joddy?«
»Woher soll ich das denn wissen, gnädige Frau?«
»Joddy, ich habe es doch nun oft genug gesagt, Sie sollen
mich mit Miss Meshle ansprechen. Einfach Miss Meshle.«
Ich rollte mit den Augen, doch was konnte man schon von
einem Jungen erwarten, den seine Mutter Jodhpur genannt
hatte (was im Kirchenregister fälschlich »Jodper«
geschrieben worden war), weil diese Bezeichnung für Reithosen
in ihren Ohren vornehm klang? Schuld war Joddys
Ehrfurcht vor meinen Rüschen und Puffärmeln, weshalb er
mich »gnädige Frau« nannte. Doch das durfte er nicht,
– 12 –

sonst würden die Leute anfangen, Fragen zu stellen. Seine
Ehrfurcht wollte ich dem Pagen durchaus nicht austreiben.
Immerhin bemerkte er so nicht, dass ich nur ein Mädchen
war, kaum älter als er selbst. Nur das »gnädige Frau« sollte
er sich endlich verkneifen.
Gefasster und darauf bedacht, ja nicht zu aristokratisch
zu klingen, fragte ich ihn: »Sie haben dem Gentleman ausgerichtet,
dass Dr. Ragostin nicht im Haus ist?«
»Ja, gnädige Fr… Ich meine, ja, Miss Meshle.«
Das Büro des Wissenschaftlichen Perditors trug den
Namen eines gewissen Dr. Leslie T. Ragostin zur Schau.
Schließlich können nur Männer Wissenschaftler sein. Allerdings
würde »Dr. Ragostin« nie mit seiner Anwesenheit
glänzen, da er – als Doktor mit einem Universitätsabschluss –
nur in meiner Vorstellung sowie auf den Plaketten und Visitenkarten
existierte, die ich bei jeder Gelegenheit in Geschäften,
Kiosken, Hörsälen und an Obstständen auslegte.
»Würden Sie Dr. Watson in mein Büro bringen? Ich
werde sehen, ob ich ihm weiterhelfen kann.«
Joddy eilte hinaus. Anders als sein Verstand machte
zumindest seine äußere Erscheinung Eindruck: mit Borten an
Ärmeln und Hosenbeinen, weißen Handschuhen und einem
gestreiften Hütchen auf dem Kopf, das verdächtig an eine
Miniaturtorte erinnerte. Aber warum auch nicht? Die meisten
Uniformen sind absurd.
Sobald er verschwunden war, ließ ich mich auf den Holzstuhl
hinter meinem Schreibtisch sinken, weil meine Knie
so stark zitterten, dass meine seidenen Unterröcke raschelten.
So ging das nicht. Nachdem ich tief durchgeatmet
hatte, schloss ich kurz die Augen und rief mir das Gesicht
– 13 –

meiner Mutter in Erinnerung. Sobald ich sie vor mir hatte,
konnte ich praktisch ihre Stimme hören: »Enola, du kommst
sehr gut allein zurecht.«
Diese geistige Übung zeigte die erwünschte Wirkung.
Gefasst öffnete ich die Augen, als Joddy Dr. Watson aus
dem Wohnzimmer, das als Warteraum diente, auch schon
hereingeleitete.
»Dr. Watson. Ich bin Dr. Ragostins Sekretärin, Miss Ivy
Meshle.« Ich erhob mich, um meinem Besucher die Hand
zu reichen, und stellte fest, dass er genau so war, wie ich
anhand seiner Berichte und Aufsätze erwartet hatte: ein
stämmiger englischer Gentleman, der zwar nicht reich war,
aber eindeutig der gebildeten Schicht angehörte und mit einer
gesunden Gesichtsfarbe, freundlichen Augen und einem
winzigen Hang zum Übergewicht ausgestattet war.
Ich hoffte, andersherum sah er in mir, was ich zu sein
vorgab: eine absolut gewöhnliche, junge arbeitende Frau
mit einer übertrieben großen Brosche auf der Front ihres
Kleides und ebenso hässlichen, dazu passenden Ringen in
den Ohren – überhaupt reich geschmückt mit billigem
Tand, welcher die jüngste Mode imitierte (auch nicht weniger
absurd als eine Uniform). Ein Mädchen, dessen hübsche
Locken nicht gänzlich die eigenen waren, sondern höchst
wahrscheinlich von einem bayerischen Bauernmädchen
stammten. Eine junge Frau, zwar ehrenwert, jedoch nicht
kultiviert. Eine, deren Vater vielleicht ein Sattler oder ein
Gastwirt war. Ein Mädchen, das vor allem damit beschäftigt
war, sich einen Ehemann zu angeln. Sollte meine Verkleidung
mithilfe der bereits erwähnten »Brosche«, außerdem
einer eng anliegenden Halskette, übertrieben vielen
– 14 –

Schleifen und den allzu offensichtlichen Haarteilen diesen
Eindruck erwecken, dann erfüllte sie genau ihren Zweck.
»Erfreut, Ihre Bekanntschaft zu machen, Miss Meshle.«
Dr. Watson hatte selbstverständlich längst den Hut abgenommen.
Und ganz wie es sich gehörte, hatte er zunächst
seine Handschuhe ausgezogen und sie gemeinsam mit dem
Gehstock dem Pagen anvertraut, bevor er meine Hand ergriff
und schüttelte.
»Bitte, nehmen Sie Platz.« Ich deutete auf den Sessel.
»Rücken Sie ihn gerne nah an den Kamin. Schrecklich kalt
draußen, nicht wahr?«
»Grässlich. Noch nie habe ich erlebt, dass die Themse so
dick zugefroren ist, dass man darauf Schlittschuh laufen
kann.« Beim Reden rieb er die Hände aneinander und hielt
sie nah ans Feuer. Trotz aller Bemühungen war der Raum
nicht allzu warm und ich beneidete meinen Gast um den
bequemen gepolsterten Sessel. Aus irgendeinem Grund
hatten mir Kälte und Feuchtigkeit nicht viel ausgemacht,
bevor ich nach London gekommen war, wo ich bereits einen
Bettler – zumindest seine körperlichen Überreste – gesehen
hatte, der am Gehsteig festgefroren war.
Ich setzte mich auf den unbequemen Holzstuhl hinter
meinem Schreibtisch, zog den Schal fester um die Schultern,
rieb meine eigenen Hände (steif, trotz der gestrickten
Handschuhe, aus denen meine Finger herausspitzten)
und griff nach Stift und Notizbuch. »Es tut mir so leid, Mr
Watson, dass Dr. Ragostin außer Haus ist. Sicherlich wäre
er hocherfreut, Sie kennenzulernen. Sie sind doch der Dr.
Watson, der mit Mr Sherlock Holmes bekannt ist, oder irre
ich mich?«
– 15 –

»Das bin ich.« Höflich, ja sogar bescheiden, blickte er mich
dabei an. »Tatsächlich geht es bei meinem Besuch um ihn.«
Mein Herz klopfte auf einmal so heftig, dass ich beinahe
Angst bekam, mein Gast könnte es hören. Ich konnte mir
nicht länger einreden, ein glücklicher – oder unglücklicher –
Zufall hätte diesen Mann zu mir geführt.
In dieses Büro, um den weltweit einzigen professionellen
Finder von vermissten Dingen und Menschen aufzusuchen.
Dennoch gab ich mir Mühe, lediglich höflich und wie
eine Frau aus der Mittelschicht zu klingen, mit der angebracht
dienstbeflissenen Mischung aus Fleiß und Unterwürfigkeit.
»Ach ja?« Mit gezücktem Stift fragte ich: »Und
um welche Art von Schwierigkeit handelt es sich bei Mr
Holmes?«
»Sicherlich werden Sie verstehen, Miss Meshle, dass ich
diese Angelegenheit lieber mit Dr. Ragostin persönlich besprechen
würde.«
Ich lächelte. »Und Sie, Dr. Watson, werden gewiss verstehen,
dass man mich damit betraut hat, alle einleitenden
Maßnahmen zu ergreifen, um Dr. Ragostins kostbare Zeit
weitestgehend zu schonen. Dr. Leslie Ragostin hat mir seine
ausdrückliche Vollmacht erteilt – natürlich nicht, um selbst
in Aktion zu treten«, fügte ich hinzu, um das angeborene
Misstrauen Frauen gegenüber zu dämpfen. »Doch häufig
bin ich für ihn Augen und Ohren. Genau wie Sie für Mr
Sherlock Holmes«, ergänzte ich schmeichelnd, ohne es allzu
offensichtlich erscheinen zu lassen.
Ohne ihm zu zeigen, wie sehr ich innerlich flehte: Bitte.
Bitte, ich muss wissen, ob ich richtig geraten habe, warum Sie hier
sind.
– 16 –

»Ähm, ja«, sagte Dr. Watson unsicher. »Gewiss.« Er hatte
wirklich freundliche Augen, umso mehr wenn er sich Sorgen
machte. »Nur bin ich nicht sicher – die Angelegenheit
ist etwas delikat … Holmes weiß nämlich nichts von meinem
Besuch hier.«
Dann … hatte mein Bruder ihn gar nicht geschickt?
Schlagartig beruhigte sich mein Herz, dafür tat es nun
weh.
Scheinbar gelangweilt sagte ich zu Dr. Watson: »Sie können
sich auf meine absolute Verschwiegenheit verlassen.«
»Gewiss. Natürlich.« Und als hätte mein schwindendes
Interesse ihn, eine gequälte Seele, dazu verleitet, sich mir
anzuvertrauen, umklammerte er die Lehnen seines Sessels
und begann zu erzählen.
»Zweifellos wissen Sie, dass ich zu Beginn seiner erstaunlichen
Karriere mehrere Jahre lang der Mitbewohner
von Mr Sherlock Holmes war. Da ich nun verheiratet bin
und mich als Arzt niedergelassen habe, sehe ich ihn weit seltener
als früher. Dennoch ist es mir nicht entgangen, dass er
seit dem vergangenen Sommer bedrückt wirkt, die vergangenen
paar Monate über regelrecht verstört – bis zu dem
Ausmaß, dass er weder vernünftig isst noch schläft. Inzwischen
mache ich mir nicht länger nur als Freund, sondern
auch als Arzt Sorgen um ihn. Er hat an Gewicht verloren,
hat eine überaus ungesunde Gesichtsfarbe und er ist auffallend
melan cholisch und jähzornig geworden.«
Während ich all das für »Dr. Ragostin« mitschrieb,
konnte ich den Kopf dicht über dem Schreibtisch halten,
sodass Dr. Watson mein Gesicht nicht sehen konnte. Zum
Glück, denn ich bin sicher, meine Bestürzung wäre deutlich
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sichtbar gewesen: In meinen Augen bildeten sich Tränen.
Mein Bruder, Musterbeispiel für einen kühlen, logischen Verstand,
sollte verstört sein? Unfähig zu essen oder zu schlafen?
Ich hatte ja keine Ahnung, dass er zu solch großen Gefühlen
überhaupt in der Lage war. Noch dazu für mich.
Dr. Watson fuhr fort. »Obwohl ich ihn wiederholt gefragt
habe, was ihn so belastet, streitet er ab, irgendwelche
Probleme zu haben. Als ich gestern nicht lockerließ, brauste
er dermaßen auf … ganz und gar nicht eisern kontrolliert
wie sonst, sondern so irrational, dass ich den Eindruck bekam,
sofort handeln zu müssen, ob es ihm gefällt oder nicht –
zu seinem eigenen Besten. Daher stattete ich seinem Bruder
Mr Mycroft Holmes einen Besuch ab …«
Ivy Meshle, begriff ich, durfte von Sherlock Holmes’
Bruder nichts wissen. Daher unterbrach ich ihn: »Wie buchstabiert
man seinen Namen, bitte?«
»Ein seltsamer Name, nicht?« Watson buchstabierte ihn
für mich, gab mir Mycrofts Adresse in London und erzählte
weiter. »Nach einigem Zögern erklärte mir Mycroft Holmes,
dass er und Sherlock Holmes sich in der äußerst unglücklichen
Lage befinden, ihre Mutter nicht ausfindig machen
zu können. Und nicht nur ihre Mutter ist spurlos verschwunden,
sondern auch ihre jüngere Schwester. Zwei
Familienmitglieder – noch dazu ihre einzigen Angehörigen –
sind wie vom Erdboden verschluckt.«
»Wie grässlich!«, murmelte ich, den Blick starr aufs Blatt
gerichtet. Inzwischen war mir nicht mehr nach Weinen zumute.
Nein, viel lieber hätte ich gelächelt – am liebsten hätte
ich meinem ach-so-ältesten Bruder Mycroft, der aus mir
eine affektierte junge Dame hatte machen wollen, eine lange
– 18 –

Nase gedreht. Es fiel mir schwer, eine angemessen mitfühlende
Miene aufzusetzen, während ich die Rolle von jemandem
spielte, der von all dem keine Ahnung hatte. »Entführt?«
Dr. Watson schüttelte den Kopf. »Lösegeldforderungen
gab es keine. Nein, beide sind aus freien Stücken gegangen.«
»Wie schockierend.« Mir fiel ein, dass ich ja von nichts
wissen konnte. »Sie sind gemeinsam ausgerissen?«
»Nein! Getrennt voneinander. Die Mutter verschwand
vergangenen Sommer und das Mädchen lief sechs Wochen
später weg, als man sie ins Internat bringen wollte. Sie ging
völlig allein. Ich vermute, deswegen nimmt Holmes sich die
Sache auch so zu Herzen. Wäre das Mädchen bei seiner
Mutter, fände er die Angelegenheit vielleicht nicht in Ordnung,
doch immerhin wüsste er, dass seine Schwester in
Sicherheit ist. Jedenfalls hat es ganz den Anschein, dass das
Mädchen – eigentlich noch ein Kind! – auf eigene Faust
nach London reiste!«
»Ein Kind, sagen Sie?«
»Erst vierzehn Jahre alt. Nach Mycroft Holmes’ Angaben
haben er und sein Bruder Grund zu der Annahme,
dass ihre Schwester Zugang zu beträchtlichen Finanzmitteln
hat …«
Ich verspannte mich und spürte einen sorgenvollen Stich –
wie konnten sie das nur erraten haben?
»… und sie befürchten, dass sie sich als junger, leichtsinniger
Gentleman ausgibt …«
Ich entspannte mich wieder, denn nichts könnte weiter
von der Realität entfernt sein. Ich hoffte, niemals zu dem
theatralischen Klischee herabzusinken, mich als Mann zu
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verkleiden. Obwohl ich mich gewiss nicht allein darauf
beschränkte, Ivy Meshle zu sein.
»… und als solcher könnte sie dekadenten Einflüssen
ausgesetzt sein«, sagte Dr. Watson, »und womöglich ein Leben
in Schimpf und Schande führen müssen.«
Ein Leben in Schimpf und Schande? Ich hatte nicht die
leiseste Ahnung, was das sein sollte, notierte es aber gewissenhaft.
»Mr Mycroft Holmes und Mr Sherlock Holmes
haben Grund zu dieser Befürchtung?«, hakte ich nach.
»Ja. Die Mutter war – oder ist – eine fest entschlossene
Kämpferin für die Frauenrechte und das Mädchen selbst
ist bedauerlicherweise sehr undamenhaft geraten, wie es
scheint.«
»Durchaus. Wie bedauerlich.« Ich linste unter meinem
Schopf falscher Stirnfransen hervor, klimperte mit meinen
falschen Wimpern und verzog die bemalten Lippen zu einem
Lächeln. Ich hatte sogar im ganzen Gesicht ein klein wenig
einer unerhörten Substanz namens Rouge aufgetragen, um
meiner aristokratischen Blässe zu einem herzlicheren, gewöhnlicheren
Rosa zu verhelfen. »Könnten Sie Dr. Rago s­
tin wohl eine Fotografie von dem Mädchen zur Verfügung
stellen?«
»Nein. Auch nicht von der Frau. Offenbar haben beide
Fotografen gemieden.«
»Wie das?«
Er seufzte und zum ersten Mal wurde sein Ausdruck
weniger freundlich. »Das war Teil ihrer Entscheidung, entgegen
der weiblichen Natur zu handeln, wie ich vermute.«
»Könnten Sie mir bitte ihre Namen nennen und beide
beschreiben?«
– 20 –

Er buchstabierte für mich: Lady Eudoria Vernet Holmes,
Miss Enola Holmes. (Mum hatte Voraussicht bewiesen, als
sie mich Enola nannte, das rückwärts »alone«, also »allein«
bedeutet.)
Dr. Watson sagte: »Soweit man mir berichtet hat, ist das
Mädchen die Auffälligere von beiden. Recht groß und dünn …«
Ich hatte mir Mühe gegeben, an Gewicht zuzulegen, was
dank der Fischkopfsuppen und Schafskopfeintöpfe, die
meine geizige Hauswirtin auf den Tisch brachte, allerdings
ohne Erfolg geblieben war.
»… mit einem lang gezogenen Gesicht, einer betonten …
nun … man muss wohl eher sagen, mit einer Nase und
einem Kinn, die einem Cicero alle Ehre machen würden …«
Welch taktvolle Art zu sagen, dass ich meinem Bruder
Sherlock viel zu ähnlich sehe. Da es mir noch nicht gelungen
war, pummelig zu werden, trug ich in jeder Wange ein
Gummipolster, das eigentlich dazu gedacht war, einen ganz
anderen, unaussprechlichen Körperteil aufzufüllen. Kombiniert
mit Einlagen für die Nasenlöcher, veränderten sie
meine Gesichtszüge vollkommen.
»… und von kantiger Statur, die femininen Charme vermissen
lässt«, fuhr Dr. Watson fort. »Sie hat eine Vorliebe
für maskuline Kleidung und burschikose Aktivitäten bewiesen,
hat einen weit ausholenden, maskulinen Schritt und
könnte für die gute Gesellschaft völlig verloren sein, wird
sie nicht bald gefunden.«
»Und die Mutter?«, fragte ich, um das Thema zu wechseln
und einen Lachanfall zu vermeiden.
»Vierundsechzig Jahre alt, erscheint jedoch beträchtlich
jünger. Physisch unauffällig, hat aber ein störrisches Tempe­
– 21 –

ament und ist sehr eigensinnig. Eine talentierte Künstlerin,
wie ich höre, die ihre Energie leider darauf verschwendet,
für diese sogenannten Frauenrechte zu kämpfen.«
»Oh. Sie möchte Hosen tragen?«
Er lächelte über meine scheinbare Abneigung für derartige
Reformanstrengungen. »Sehr wahrscheinlich. Sie bevorzugt
sogenannte vernünftige Kleidung.«
»Und gibt es irgendwelche Hinweise, wo man sie finden
könnte?«
»Keine. Doch wie gesagt, das Mädchen hält sich vermutlich
in London auf.«
Ich legte meinen Stift ab und sah ihn an. »Nun gut, Dr.
Watson, ich werde Dr. Ragostin mit allen Details versorgen.
Aber ich muss Sie vorwarnen, dass er den Fall vermutlich
nicht übernehmen wird.« Mein allererster Fall, eine
Zwickmühle: mich selbst finden? Ich konnte ihn unmöglich
annehmen.
»Aber warum in aller Welt?«
Die Antwort hatte ich mir bereits überlegt. »Weil er sich
nicht mit Vermittlern abgibt. Er wird fragen, warum Mr
Sherlock Holmes nicht selbst gekommen ist –«
Dr. Watson unterbrach mich einigermaßen erhitzt, obwohl
sein Unmut nicht mir galt. »Weil Holmes viel zu zurückhaltend
ist, zu stolz. Wenn er nicht einmal mir den
Grund für seinen Kummer verrät, glauben Sie, er würde
sich einem Fremden anvertrauen?«
»Aber es wäre ja ein Kollege, ebenfalls ein Ermittler«,
warf ich sanft ein.
»Noch schlimmer. Holmes würde sich erniedrigt fühlen
in Gegenwart von –« Recht abrupt hielt Dr. Watson inne
– 22 –

und fragte dann: »Wo wir dabei sind – man muss sich
durchaus fragen: Wer ist Dr. Ragostin eigentlich? Ich bitte
Sie vielmals um Verzeihung, Miss, ähm …«
»Meshle.« Man nehme den Namen Holmes, vertausche
die Silben – Mes hol – und buchstabiere ihn, wie man ihn
spricht: Meshle. Lächerlich einfach. Dennoch würde er nie
darauf kommen. Keiner würde das.
»Miss Meshle. Ich will wirklich niemanden beleidigen,
doch ich habe Nachforschungen angestellt, und niemand
hat je von Dr. Ragostin gehört. Ich bin nur hergekommen,
weil er behauptet, sich darauf spezialisiert zu haben, vermisste
Personen zu finden.«
»Alles, was verloren gegangen ist«, warf ich ein.
»Doch ich habe niemanden gefunden, der für ihn bürgen
könnte.«
»Weil er am Beginn seiner Karriere steht, ebenso wie
einst Ihr Freund Holmes. Dr. Ragostin muss sich erst noch
einen Namen machen. Doch es dürfte Sie interessieren,
dass er die Methoden von Mr Sherlock Holmes mit großem
Interesse studiert.«
»Tatsächlich?« Dr. Watson wirkte beschwichtigt.
»Oh ja. Mr Holmes ist für ihn ein Idol und es wird
ihn überaus überraschen, dass sein Held seine verschollene
Mutter und Schwester bisher nicht hat aufspüren können.«
Als wäre ihm sein Sessel mit einem Mal unbequem geworden,
rutschte Dr. Watson an den vorderen Rand und
räusperte sich. »Vermutlich«, sagte er langsam, »liegt es daran,
dass Holmes sich für derartige Fälle normalerweise
nicht interessiert. Er findet sie gewöhnlich und langweilig,
– 23 –

sodass er sich im Allgemeinen nicht darum kümmert. Himmel,
erst gestern«, ergänzte Watson, »als ich Holmes aufsuchte,
kamen mir Sir Eustace Alistair und Lady Alistair
entgegen, die ihn angefleht hatten, sich auf die Suche nach
ihrer Tochter zu machen. Doch er hat ihnen eine Abfuhr
erteilt.«
Ich wurde hellhörig. »Sir Eustace Alistair? Seine Tochter
ist verschwunden? Davon habe ich noch gar nichts in
den Zeitungen gelesen …«
Watson legte einen Finger auf die Lippen und hustete.
»Man hat es unter den Teppich gekehrt, um einen Skandal
zu vermeiden.«
Dann fürchteten sie also, das Mädchen könnte mit einem
Mann durchgebrannt sein.
Ich musste mir diese Angelegenheit vornehmen. Dr.
Watson würde mir nicht mehr darüber erzählen, das sah ich
ihm an – er überlegte bereits, ob er nicht schon zu viel preisgegeben
hatte. Dennoch hatte er mir somit doch meinen
ersten Fall direkt vor die Nase serviert. Ich würde die verlorene
Tochter des Baronet finden.
Nicht sonderlich erfreut stand Watson auf. Die Unterredung
war zu Ende. Ich griff nach der Glockenstrippe und
läutete nach Joddy, damit er unseren Gast nach draußen
begleitete.
»Ich würde Dr. Ragostin gern noch einmal persönlich
sehen«, sagte Dr. Watson noch, »bevor er etwas unternimmt.«
»Selbstverständlich. Geben Sie mir noch Ihre Adresse?
Dr. Ragostin wird sich bei Ihnen melden, sobald er meine
Notizen durchgegangen ist«, schwindelte ich.
– 24 –

Nachdem ich die Adresse aufgeschrieben hatte, erhob
ich mich, um Dr. Watson zur Tür zu bringen.
Als er fort war, setzte ich mich in den nun freien Sessel
ans Feuer und fing paradoxerweise an zu frösteln.
– 25 –