Al Ard Magazin Ausgabe 8

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الشباك السابع
الشباك السابع
FENSTER
GESCHICHTE LUCAS MACHWITZ
ILLUSTRATIONEN CHRISTIN LOHMANN
Mein Goldfischglas steht nicht ohne Grund auf der Fensterbank.
So kann ich glauben, dass ich meine Nachbarin
durch mein Küchenfenster unbemerkt beobachten
kann. Hey, ich bin kein Spanner, ich fütter nur meinen
kleinen Fisch. Guck ruhig hin, ich bin Tierlieb. Ich bin
fähig eine emotionale Bindung aufzubauen. Ich bin verantwortungsbewusst.
Ich kann den Ernährer spielen. So
wird es für sie aussehen, so muss es für sie aussehen.
In Wirklichkeit ist das schon mein 42. Goldfisch und ich
bekomme mich nicht mal selbst ernährt. Sagen wir es
so, ich hänge irgendwo zwischen Studium und Job fest.
Obwohl ich mich dabei weder bemüht habe das eine abzuschließen,
noch das andere anzufangen. Aber ich hab
einfach so wahnsinnig viel zu tun. Jeden Tag muss ich
mich bücken, wie soll ich da die Karriereleiter hochklettern?
Ich krümel 42 sein Goldfischfutter ins Glas und
starre in ihr Fenster auf der anderen Straßenseite.
Sie scheint wie viele dem Selbstoptimierungswahn
verfallen zu sein und dehnt sich an ihrer Fensterbank.
Wieso ist es ein verdammtes Schönheitsideal den Körper
eines Kriegers zu besitzen, wenn es doch sonst im
Leben nur darum geht, es sich so bequem wie möglich
zu machen? Die fetten Leute sollten die Begehrten sein.
Hey, ihr habt es geschafft, so faul und unbeweglich ist
sonst keiner, ihr müsst verdammt clever sein, mit so
wenig Bewegung durchs Leben zu kommen. Lass uns
noch fettere Kinder zeugen, um zu gucken, wo das alles
hinführt!
Ich selbst habe leider nicht das Geld und die Zeit fett
zu werden. Die Hampelmänner und Kniebeugen von
ihr lassen mich abschweifen. Sie lässt ihre Vorhänge
bei ihrem täglichen Workout immer offen. Sie macht
diese Übungen am Fenster wirklich für mich. Anders
kann ich mir das nicht erklären. In ihren kurzen Pausen
zwischen den Trainingssätzen blickt sie manchmal zu
mir hoch. Ich vertiefe mich dann in die Fürsorge zu 42.
Stecke meine Hand ins Goldfischglas und streichle ihn.
Dieses Mal guckt sie länger als sonst zu mir. Das ist
mehr als nur ein flüchtiger Blick. Sie scheint fasziniert
von mir. Ich muss ihr etwas bieten. Sie muss sehen,
was für ein liebenswürdiger Mensch ich bin. Ich greife
mir 42, hole ihn aus seinem Glas, küsse ihn flüchtig und
reibe ihn an meiner Wange. Nach ein paar Atemzügen
des liebevollen Innehaltens schiele ich vorsichtig zu ihrem
Fenster rüber. Sie ist weg. Ich lasse 42 zurück ins
Glas plumpsen und zieh mich in mich selbst zurück.
Ich weiß nicht so recht, wie man Kontakt zu Menschen
herstellt. Irgendwie hat es nie geklappt. Das liegt
wahrscheinlich daran, dass ich immer so wahnsinnig,
wahnsinnig viel um die Ohren habe. So was wie
Freunde brauchen viel Zeit. Sehr sehr sehr viel Zeit.
Eigentlich schon zu viel Zeit. Das fängt ja schon damit
an, dass man erst mal welche finden muss, dann
muss man er / sie / es / sie ansprechen und dann
muss man sich ja auch noch gegenseitig mögen. Das
ist ein instabiles Geflecht aus Menschenhandwerk
und Menschenkunst. Aber wenn mein Handy schon
kein Netzwerk findet, finde ich doch erst recht keins.
Ich schaue tief ins Glas, 42 verzerrt durch seine ungleichmäßigen
Flossenzüge mein Spiegelbild. Carpe
Diem. Dieser Fisch dreht sich im Kreis. Nichtstun ist
das neue Carpe Diem. Ich such mir meinen Weg durch
die Küche und lege mich aufs Sofa im Flur. Es war
eine gute Idee, das Sofa hierhin zu stellen. Im Wohnzimmer
riecht es komisch, da war ich seit einem halben
Jahr nicht mehr drin. Fürs Fernsehen Gucken
fehlt mir eh die Zeit. Ich rolle mich auf den Bauch
und drücke meine Gesichtshälfte ins Kissen. Die Krümel
auf meinem Kissen und die Krümel aus meinem
Kopf vermischen sich. Studentenfutter, denke ich, und
döse weg.
Wie gewöhnlich wache ich drei Stunden später auf.
Greife nach den letzten Fitzeln aus einer herumliegenden
Flasche und suche mir meinen Weg zum
Küchenfenster. 42 schwimmt mit dem Bauch nach
oben. Scheiße, wie ist denn das jetzt wieder passiert.
Hoffentlich hat sie es noch nicht bemerkt. Eine Panikwelle
schwappt in mir hoch, steigt mir bis zum Hals,
nimmt mir die Luft zum Atmen, kleine Tropfen fluten
meine Stirn, ich reiße die Augen auf und stutze. Ich
schaue zu ihr ins Fenster und dort hängt ein Zettel
mit einem großen „Hey“ drauf geschrieben.
Die Panik ist weg, die Stirn trocken, die Atmung, oh,
ich habe kurz vergessen zu atmen. Stattdessen verharre
ich mit dem toten 42 und lese immer wieder
diese wunderschöne Buchstabenfolge. Ruckartig zie-
Al Ard 03/18
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