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Schwerpunkt
HEIMAT
®
Ausgabe 10, April 2018, € 2,50, Zugestellt durch Österreichische Post
Sommer 2018
Einfach draußen
Zwischen Tracht und Prügel
Mein Kraftplatz
Wild auf Jagd
So kann's nicht weitergehen
Arbeit mit Sinn, Reisen mit Tiefgang
Tipp: GEA Akademie
Waldviertler-Taschen
selber machen S. 46
gangart 1

SCHWERPUNKT HEIMAT
ZWISCHEN TRACHT
UND PRÜGEL
Ein Beitrag von Wolfgang Tonninger
Ideologisch aufgeladen, touristisch verkitscht, intellektuell verhöhnt
und vom globalen Markt ausgehöhlt erscheint der Begriff Heimat als
die Summe seiner Vereinnahmungen. Doch was ist Heimat? Ein Bild im
Kopf, das sich eingebrannt hat? Ein Geschmack, der Brücken schlägt?
Der Klang einer Sprache? Ein Gefühl der Geborgenheit und des
Verstandenwerdens? Ein Ort, an dem man sich zurücklehnen kann?
12 gangart

„Was die Erde braucht, ist eine
Menschheit, die sie nicht länger
als Supermarkt, sondern als
Heimat betrachtet.“
Yann Arthus-Bertrand
Ich kenne einen Seefahrer, der hat in seinem
Hosensack immer eine Kastanie von zuhause
eingesteckt. Manchmal, wenn er Heimweh
hat, holt er sie heraus, und knetet sie in seiner
Handfläche. Der Druck, den er damit erzeugt,
lindert den Druck, der auf seinem Herzen
lastet. „Wer niemals von zuhause weg war, weiß
nicht, was Heimat ist“, meint er, „und braucht
es auch nicht zu wissen.“
Vielleicht ist Heimat immer da, wo man gerade
nicht ist. Und wir reden über sie, wenn wir
sie verloren haben oder im Begriff sind, sie
zu verlieren. Kein Wunder, dass sie heute
wieder in aller Munde ist. Als Gegengewicht
zu einem globalisierten Markt und besondere
Ausprägung des Regionalen. Als Antwort auf
die zunehmende Virtualisierung der Welt, in
der feste Beziehungen und Arbeitsplätze die
Ausnahme sind und wir Astronauten gleich
in immer neuen Konfigurationen um Projekte
schweben. Und als Abgrenzung gegenüber
anderen Kulturen, die sich im Zuge der großen
Fluchtbewegungen mit dem Vertrauten reiben
und vermischen.
Weil im Deutschen "daheim" ein anderes Wort
für "zu Hause" ist, beginnt die Geschichte der
Heimat, wie wir sie heute verstehen, mit dem
Heimweh derer, die unterwegs sind – freiwillig,
weil sie anderswo studieren, arbeiten
oder ihr Glück versuchen. Oder unfreiwillig,
weil sie vor Krieg, Hunger und unerträglicher
Not fliehen und alles, was ihnen wichtig war,
zurücklassen mussten. „Meine Heimat war die
Hölle und ich wollte diese Heimat stürzen,“ erinnert
sich der Syrer Omar Khir Alanam, der
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> Fortsetzung nächste Seite
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sich mittlerweile in der österreichischen
Poetry-Slam-Szene einen Namen gemacht
hat, an die Zeit vor seiner Flucht aus Damaskus.
Wie verläuft ein Leben, das seinen
Ausgangspunkt in der Hölle nimmt? Ich
muss an einen meiner Lehrmeister denken,
der einmal nur diese eine Frage stellte
und mit ihr durch die Runde ging: „Urvertrauen:
Ja oder Nein?“
Wieviel Heimat braucht der Mensch?
Wer über Heimat spricht, muss aufpassen.
Weil sie gern unter der Hand zum Kitsch
verkommt oder zum Kampfbegriff mutiert,
wenn man sie aus der Tasche des Selbstverständlichen
holt. Besonders in Wahlkampfzeiten,
wenn Politiker ihre Lederhosen
auspacken und versuchen, im Dialekt zu
sprechen, ist Vorsicht angebracht. Zumal
zwischen kleinbürgerlicher Verklärung
und Ausgrenzungsrhetorik Ängste und
Sehnsüchte gern gegeneinander ausgespielt
werden. Und dann ist man schnell bei den
Försterfilmen und im eigenen Schrebergarten,
der mit Thujenhecken gegen das
Artfremde geschützt werden muss. Braucht
Heimat unseren Schutz? Wer darf Tracht
tragen und wer nicht? Und wer entscheidet
jeweils darüber, was echt ist und würdig?
Heimat kann auch Enge bedeuten, aber es
ist ein Zustand, in dem alle Dinge an ihrem
Platz sind. Ein Zustand der Ordnung. Wenn
die Heimat weg ist, wird es unordentlich.
„Wo Heimat aufgehört hat, Heimat zu sein,
da entsteht das Heimatmuseum“, meint
der Kabarettist Gerhard Polt mit einem
Augenzwinkern. Und macht sich damit
über all jene lustig, die so tun, als könnte
man dieses fragile Konstrukt, das uns alle
durchs Leben begleitet, ob wir wollen oder
nicht, zur Schau stellen und mit einem
Zertifikat versehen.
Und doch gibt es sie heute mehr denn je.
Diese Sehnsucht nach Geborgenheit und
festem Boden unter den Füßen. Je sprunghafter,
widersprüchlicher und uneindeutiger
diese Welt daherkommt. Uns fehlt der
Maßstab für so vieles. Wir schauen nach
vor und zurück und entdecken die Heimat
wieder. Doch ist sie etwas, woher wir kommen
oder etwas, wohin wir wollen? Wer
Heimat in den Mund nimmt, spricht von
Verlust. Von einem Zustand, in dem das,
was getrennt oder verstreut ist, zusammen
war. Das, was entzweit ist, eins war. Einem
Zustand vor der Entfremdung, vor dem
Herausgefallensein.
Heimat verleiht so etwas wie eine innere
Schwerkraft und damit ein Gefühl, besser
an der Erde befestigt zu sein. Aber was
sollen diese Befestigungen im Zeitalter
der totalen Mobilmachung, in dem selbsternannte
Apologeten der Zukunft* die
neue Schwerelosigkeit und Flexibilität
preisen. Der scharfsinnige Karl-Markus
Gauß mahnt deshalb in diese Richtung zur
Vorsicht: Für ihn ist der Heimatlose nicht
der freie, der Enge entronnene Mensch,
sondern die gänzlich austauschbar und
verfügbar gewordene Arbeitskraft. Die
transnationale Ökonomie „reißt die Menschen
aus ihrer Verwurzelung im Regionalen,
Besonderen, ihrer Sprache und ihren
Traditionen, sie befreit sie aus ihren Fesseln
– um sie, wehr- und gedächtnislos Gewordene,
von hier nach dort zu beordern.“
So sind wir im schlechten Fall unbehaust,
verängstigt, rat- und rastlos umherirrend,
wie Arno Geiger seinen demenzkranken
Vater als Prototyp des Heimatlosen beschreibt:
„Der quälende Eindruck, nicht zu
Hause zu sein, gehört zum Krankheitsbild. ...
Es ist als wäre man aus dem Schlaf gerissen,
man weiß nicht, wo man ist, die Dinge kreisen
um einen her, Länder, Jahre, Menschen.
Man versucht, sich zu orientieren, aber es
gelingt nicht. Die Dinge kreisen weiter, Tote,
Lebende, Erinnerungen, traumartige Halluzinationen,
Satzfetzen, die einem nichts
sagen – und dieser Zustand ändert sich nicht
mehr für den Rest des Tages.“
Wenn ich nicht wüsste, dass es hier um
einen Demenzkranken geht, hielte ich es
für eine vielleicht etwas überzogene aber
doch stimmige Beschreibung einer ganzen
Generation. Ich erinnere mich an die junge
Frau im Zug neben mir, der ich für knapp
zehn Minuten über die Schultern schaute.
Ich weiß, so etwas tut man nicht. Aber ich
konnte einfach nicht aufhören, zwischen
ihren Fingern und ihrem Mienenspiel
hin- und herzuwandern. Ihren Daumen zu
beobachten, der rastlos durch die Timeline
scrollte, und alle paar Sekunden durch
einen beinahe unmerklichen Doppelklick
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einzelne Beträge mit einem Herz-Icon
versah, um ihren virtuellen Freunden in Erinnerung
zu rufen, dass sie noch da ist und
wartet – auf einen Blick, eine Hand, das echte
Leben? Kann man heimatloser sein, als
in dieser einsamen Reiz-Reaktionsschleife,
die uns langsam und unmerklich den Boden
unter den Füßen wegzieht? Sollen wir
also tunlichst dort bleiben, wo wir hingehören?
Oder müssen wir uns ohnehin immer
wieder auf den Weg machen, um etwas über
unseren Ausgangspunkt zu erfahren?
In „Unterleuten“, dem viel beachteten Heimatroman
von Julie Zeh, ringen alle Protagonisten
mit dem Begriff Heimat, weil die
Suche nach Identität ihre Existenz begleitet.
Die Fragen: „Wer bin ich?“ und „Woher
komme ich?“ werden im gleichen Atemzug
beantwortet. Eine Dorfbewohnerin sagt:
„Unterleuten ist ein Gefängnis“. Und ein
Zugezogener sagt: „Unterleuten ist Freiheit“.
Das Dorf hält den Leuten einen Spiegel vor.
Und der Begriff Heimat tut es auch. Sage
mir, wie du Heimat definierst und ich sage
dir, wer du bist. Gut. Fangen wir an.
> Fortsetzung nächste Seite
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Da unten ist nun nichts mehr groß
die Straße ist ein Strich –
doch plötzlich weiß ich von dem Moos
und weiß den Wald, des Wurz ich riech,
und weiß, da drunten lag einst ich
und lag in meiner Heimat Schoß.
Die Straße ist ein Strich.
Wie pfeilgrad endlos ist der Strich –
hier ist nur stählernes Gebraus
pfeilgerade geht der Flug.
Dort drunten steht ein Bauernhaus,
ich weiß, dort drunten geht ein Pflug
ganz still und langsam, schnell genug
fürs stille Brot, jahrein, jahraus.
Pfeilgrad und stählern geht der Flug –
Hermann Broch schrieb
dieses Gedicht auf der Flucht.
Im Flugzeug von Österreich
nach England 1938.
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Meine Heimat ist nicht braun
Als Kind wuchs ich in der Mitte von Etwas auf, das
sich Österreich nennt. Und in dieser Mitte war ich
der Nabel einer Welt aus Wiesen und Seen, „um die
sich die Berge die Hand reichen“, wie ein Dichter
vor 100 Jahren über meine Heimat geschrieben
hat. Alles schien an seinem vertrauten Platz und
ich konnte mich darauf verlassen, ohne dass ich es
wusste.
Naturgemäß war es jedes Mal ein Erlebnis, wenn
wir im Urlaub die Grenze überschritten, meist nach
Italien. Ich erinnere mich an den kindlichen Blick
aus dem Autofenster kurz vor dem Loiblpass, der
die Gehöfte diesseits und jenseits der Grenze sah
und sich hineinzudenken versuchte in die Köpfe
und Herzen der Menschen, die so nah an ihr lebten.
Diese Beinahe-Italiener oder Fast-Schon-
Österreicher, je nach Fahrtrichtung und
Reiseziel. Ich war damals neun oder zehn
Jahre alt und konnte mir auch mit viel
Denkaufwand diesen Zusammenprall von
natürlicher Lebenswelt und willkürlicher
Grenzziehung nicht vorstellen. Es war
eine empathische Ferne, die ich in mir
spürte und die soweit ging, dass mir unter
der Hand mein eigenes Leben, das ich bis
dahin so schicksalshaft und unhinterfragt
in mir trug, von diesen mir völlig unbekannten
Niemandslandbewohnern aus der
Bahn geworfen schien. Vom Schicksalshaften
hineingeworfen in die Zufälligkeit.
Das Ende der Geborgenheit. Ich begann,
in alten Kisten zu kramen, Ahnenbücher
zu durchforsten – nur, um eine Spur zu
finden, die mich hinausträgt aus diesem
Land. Der Grenzgänger war geboren.
Der Madeleine-Moment
Meine Heimat war niemals Österreich.
Außer vor dem Fernseher bei den Sportarten,
die mir wichtig waren oder viel später
an entlegenen Orten der Welt, wenn es
um meine Herkunft ging. Von wo ich jetzt
auf den Sommer meiner Kindheit schaue,
wirkt alles beinahe hermetisch abgeriegelt
gegenüber jedem Blick von außen. Denn es
gab alles damals außer Distanz. Der Sommer
war unbedingt nahe und da, als prickelndes
Wassers auf der Haut, als Geruch
nach verbranntem Gras, das auf den Feldern
lag, oder als feuchte Wärme, die sich
als Gewitterregen auf den heißen Asphalt
legte. Als Erinnerung nehme ich noch
heute die Jahreszeiten vor allem durch die
Nase wahr oder über den Gaumen.
Wenn ich heute über Heimat schreibe, geht
es mir ein bisschen wie Marcel Proust’s
Held auf seiner Suche nach der verlorenen
Zeit, der ein kleines, in Tee aufgeweichtes
Stück Sandtörtchen mit einem Löffel an
seine Lippen führt und plötzlich aus Glück
zusammenzuckt, als dieser mit dem Kuchengeschmack
gemischte Schluck Tee seinen
Gaumen berührt und von einer Heimat
erzählt, die unwiederbringlich verloren
scheint: „Und dann mit einem Male war
die Erinnerung da. Der Geschmack war der
jener Madeleine, die mir am Sonntagmorgen
in Combray, sobald ich in ihrem Zimmer gu-
> Fortsetzung nächste Seite
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ten Morgen sagte, meine Tante Léonie anbot,
nachdem sie sie in ihren Tee getaucht hatte.“
Ab da ist es um den Erzähler geschehen.
Er wird in ein wogendes Meer aus Erinnerungen
geworfen, dem er erst 3.000 Seiten
später wieder entrinnen wird.
Heimat kann ein Wort sein, eine Melodie,
ein Erlebnis, eine Tracht oder ein vertrauter
Ort. Wobei die Neurowissenschaft
mittlerweile bewiesen hat, was der Literat
Proust bereits Anfang des letzten Jahrhunderts
ahnte. Dass nämlich Geschmack und
Geruch die einzigen Sinne sind, die direkt
mit dem Hippocampus, dem Zentrum
für das Langzeitgedächtnis des Gehirns,
verbunden sind. Die anderen werden durch
die mit der Sprache betroffenen Teile verarbeitet
und können dadurch keine ganz
so intensiven oder spontanen Erinnerungen
produzieren. Kein Wunder, dass nichts
so unmittelbar die Stimmung beeinflusst,
wie der Geschmack und Duft von dem, was
wir essen – auch wenn es nur ein schlichter
Kuchen ist.
Held heim und muss feststellen, dass
niemand auf ihn wartet. Kein Freudenfeuer,
keine Ehrung, kein gar nichts.
Niemand kümmert sich um ihn. Das
Leben ist weitergegangen. Man hat ihn
vergessen. Dort, wo er herkommt, ist er
nichts mehr. So ist das Leben.
Heimat ist ein Bild, das wir in uns
tragen. Es kann nach vorne weisen oder
weit zurück in die Vergangenheit. Ein
Vielleicht ist Heimat nicht dort, wo man
geboren wurde, sondern etwas, das
ständig in Bewegung ist wie die Welt, die
uns umgibt. „Ein schmaler Landstrich,
der durch die Kindheit und durch die
Herzen führt“, wie Christoph Ransmayr
es formuliert. „Jenseits davon ist jeder
fremd, ist jeder Ausländer oder Flüchtling
und auf Hilfe und Beistand von Eingeborenen
angewiesen.“
Der einsame Krieger
Das ist weniger banal, als es klingt und der
Nährboden großer Stoffe. Im Film Gladiator
spielt Russel Crowe den Bauern, der zum
einsamen Krieger wird. Ihm wurde alles
genommen: sein Rang, sein Ruhm, seine
Zukunft, seine Götter und sein Glaube, seine
Familie, sein Besitz. Am Ende ist er ein
Heimatloser und Spielball in der Arena der
Macht. Aber Bauer wird er immer bleiben –
wenn er sich bückt, etwas Sand oder Erde
vom Boden aufhebt, in der Hand verreibt
und daran riecht.
Wer die Heimat nicht kennt, ist für die
Tragödie nicht geeignet, das haben uns
die Heldengeschichten der letzten tausend
Jahre gelehrt. Das Abenteuer beginnt, indem
wir unser vertrautes Leben verlassen.
Die Komfortzone, in der alles an seinem
Platz ist. Wir brechen auf, um einen Schatz
zu suchen. Wir bestehen Prüfungen, überwinden
Hindernisse, bekämpfen Ungeheuer,
um irgendwann am Ziel zu sein. Aber
mit dem Sieg über sich und das bedrohlich
Fremde endet die Geschichte nie. Es folgt
der lange Weg nach Hause, der wie in der
Odyssee ganze Epen füllen kann. Und irgendwann,
wenn alles gut geht, kommt der
Bild das sich ändert, wenn die Welt sich
ändert. Ein Bild, das mitschwingt aber
auch abfedern kann, wenn die Dinge
rund um uns in Bewegung geraten.
Kann es ein Zufall sein, dass Ernst
Bloch sein Monumentalwerk „Prinzip
Hoffnung“ auf Seite 1628 mit dem
Wort „Heimat“ schließt? Erst wenn der
Mensch sich an seiner Wurzel fasst,
heißt es da, „entsteht in der Welt etwas,
das allen in die Kindheit scheint und worin
noch niemand war: Heimat.“
Es war irgendwann in den Anden, als
ich allein auf einem Berg biwakierte.
Die Sterne über mir funkelten, wie ich
es noch nie zuvor erlebt hatte. Ich fühlte
mich klein und ausgesetzt, hinausgehalten
in den Weltraum und behütet
zugleich. Nichts machte mir Angst.
Und nichts beruhigte mich. Ich war da
und bereit, nicht mehr zu sein. Damals
hatte ich den Anflug eines Gedankens,
dass Heimat vielleicht etwas ist, wo
man begraben sein möchte.
18 gangart

Hoamat
von Else Primetzhofer
Is des da Klang da Muattasprach?
Is des des Rauschn vo mein Bach?
Is des de Katz de ummastreicht?
Is des da Gruch von Haus vielleicht?
Is des da alte Äpfelbam?
I moa, de Hoamat is alls zamm.
Und hoaßn tuat mas Vatahaus –
do d Muattaliab macht d Hoamat aus!
QUER
GEDACHT
Ein Beitrag von Werner Pfeffer
Name Werner Pfeffer
Zeremonienmeister,
Ideen-Coach und Künstler
www.pepperworks.at
DAS JETZT,
DAS IST ES,
WAS ICH SUCHE
Wenn ich Kopfhöre, wo bin ich dann?
Wenn ich mich im Netz verliere, wann bin ich dann?
Wenn mir jeder Sinn für Zeit abhanden kommt, wo träume
ich dann?
Bin ich dort, wo ich atme?
Atme ich dort, wo ich bin?
Kennt ein Innehalten das Jetzt?
Ist das Jetzt da, wo ich mein Smartphone in der Hand halte?
Oder bin ich in der zweidimensionalen Flachwelt des Bildschirms,
der mich anschaut?
Kennt die Empfängerin meiner Nachricht mein Jetzt?
Bin ich in der Cloud, die mich und meine Bilder archiviert?
Ist sie mein Paradies? Schwebe ich schon auf der Wolke, von
der ich immer geträumt habe?
Brauche ich ein Zuhause, von dem ich fort gehen kann, um
zu suchen? Ist Suche ohne ein “Von hier weg” möglich?
Der zweidimensionale Vereinfacher sagt mir: Dort ist die
Welt! Dort ist es schön! Dort willst Du dazu gehören! Dort
ist das Jetzt.
Ich verenge den Blick, beuge den Kopf nach vorn, bewege ihn
nicht. Den Daumen schon. Schnell. Ich suche. Auf 16-daumenfacher
Größe. Ist es auf dem Schirm? Dahinter? Oder
dort, wo keiner weiss, wo das ist was ich sehe? Also dem
Daumen nah vielleicht? Ob er es spürt, der Daumen? Spürt.
Das Dort, das meines Auges Blick nur Glas entgegensetzt.
LITERATUR & FILME:
Ernst Bloch: Das Prinzip Hoffnung
Karl-Markus Gauß: Zu früh, zu spät
Arno Geiger: Der alte König im Exil
Gerhard Polt: Kleine Heimatkunde
Marcel Proust: Auf der Suche nach der verlorenen Zeit
Julie Zeh: Unterleuten
Ridley Scott: Gladiator mit Russel Crowe als Maximus
*Anmerkung: Matthias Horx: Zukunftsreport 2018
Dann tippe ich und dreh die Kamera, um sicher zu sein,
dass ich es bin. Ich sehe mich. Jetzt lächle ich. Ja, das beruhigt.
Ich bin mir selbst das Gegenüber.
In mein Smartphone zu schauen ist der verzweifelte Versuch,
dem Hier zu entfliehen, um im Dort mein Jetzt zu
finden. Das Smartphone ist mein Immerort geworden. Es
gibt keine Heimat mehr.
Wenn ich nicht weiß, wo ich bin, komme ich auch nicht hin.
Hast Du Nachricht von den Freunden?
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