Der Grosse Konflikt von Ellen G. White

Der Grosse Konflikt
verneigte er sich in Demut, nicht wegen der Laster, die seine Seele verunreinigten, oder um des unschuldigen
Blutes willen, das seine Hände befleckte, sondern um die Todsünde seiner Untertanen zu versöhnen, die es
gewagt hatten, die Messe zu verdammen. Ihm folgten die Königin und paarweise die Würdenträger des
Staates, jeder mit einer brennenden Kerze.
Als einen Teil des Dienstes an jenem Tage hielt der Monarch selbst im großen Saal des bischöflichen
Palastes eine Ansprache an die hohen Beamten des Reiches. Mit sorgenvoller Miene erschien er vor ihnen
und beklagte mit bewegten Worten „den Frevel, die Gotteslästerung, den Tag des Schmerzes und der
Schande“, der über das Volk hereingebrochen sei. Dann forderte er jeden treuen Untertanen auf, an der
Ausrottung der verderblichen Ketzerei mitzuhelfen, die Frankreich mit dem Untergang bedrohe. „So wahr
ich euer König bin, ihr Herren, wüßte ich eines meiner eigenen Glieder von dieser abscheulichen Fäulnis
befleckt und angesteckt, ich ließe es mir von euch abhauen ... Noch mehr: sähe ich eines meiner Kinder
damit behaftet, ich würde sein nicht schonen ... Ich würde es selbst ausliefern und Gott zum Opfer
bringen!“ Tränen erstickten seine Rede, die ganze Versammlung weinte und rief einstimmig: „Wir wollen
leben und sterben für den katholischen Glauben!“
Schrecklich war die Finsternis des Volkes geworden, welches das Licht der Wahrheit verworfen hatte.
„Die heilsame Gnade“ war ihm erschienen; doch Frankreich hatte sich, nachdem es ihre Macht und
Heiligkeit geschaut, nachdem Tausende von ihrem göttlichen Reiz gefesselt, Städte und Weiler von ihrem
Glanz erleuchtet worden waren, abgewandt und die Finsternis dem Licht vorgezogen. Es hatte die
himmlische Gabe von sich gewiesen, als sie ihm angeboten wurde. Es hatte Böses gut und Gutes böse
geheißen, bis es ein Opfer seiner hartnäckigen Selbsttäuschung geworden war. Und wenn es jetzt auch
wirklich glauben mochte, Gott einen Dienst zu erweisen, indem es dessen Kinder verfolgte, so konnte seine
Aufrichtigkeit doch nicht seine Schuld abtragen. Frankreich hatte das Licht, das es vor Täuschung und vor
dem Makel der Blutschuld hätte bewahren können, eigenwillig verworfen.
In der großen Kathedrale, wo fast drei Jahrhunderte später die „Göttin der Vernunft“ von einem Volk
auf den Thron gehoben wurde, das den lebendigen Gott vergessen hatte, dort legten die Teilnehmer der
Prozession einen feierlichen Eid ab, die Ketzerei auszurotten. Von neuem bildete sich der Zug, und die
Vertreter Frankreichs schickten sich an, das Werk zu beginnen, das sie geschworen hatten, auszuführen. „In
geringen Zwischenräumen waren Gerüste errichtet worden, auf denen gewisse Protestanten lebendig
verbrannt werden sollten, und es war bestimmt worden, die Holzscheite beim Herannahen des Königs
anzuzünden, damit die Prozession anhalten und Augenzeuge der Hinrichtung sein möchte.“1 Die
Einzelheiten der von diesen Zeugen für Christus ausgestandenen Qualen sind zu schauerlich, um angeführt
zu werden; doch die Opfer wurden nicht schwankend. Als man auf sie eindrang, zu widerrufen, antwortete
einer der Märtyrer: „Ich glaube nur, was die Propheten und Apostel ehemals gepredigt haben und was die
ganze Gemeinschaft der Heiligen geglaubt hat. Mein Glaube setzt seine Zuversicht auf Gott und wird aller
Gewalt der Hölle widerstehen.“
Immer wieder hielt die Prozession an den Marterstätten an. Nachdem sie zu ihrem Ausgangspunkt,
dem königlichen Palast, zurückgekehrt war, verlief sich die Menge, und der König und die Prälaten zogen
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