COMPACT-Magazin | ERSTAUSGABE | 12-2010

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COMPACT Leben nen Segelboote nutzten, mit denen sie selbst den Aralsee erreichen konnten. Als wir eintreffen, hat die Fähre gerade in Tadschi - kistan festgemacht, zwischen ein paar glanzlosen Industriehallen und Containern, in denen sich der Geist der afghanischen Seite fortsetzt: posthume Landschaft, Landschaft nach dem Abzug allen Geschehens, zurückgeblieben als Statthalter einer abwesenden Geschichte. Doch kaum schwenkt der Blick ostwärts, ist die Steppe wieder da, die gelbgrüne, sich in schmuckloser Weite verlaufende Steppe. Es bräuchte nichts, um diesen Wirrwarr aus Dreck, Ruinen und Kriegsschrott zu beleben. Als wüsste er das, kommt plötzlich ein Alter auf Krücken über die Hafenmauer. Sein Kartoffelgesicht blökt witternd in den staubgrauen Himmel. Sofort fliegen Vögel schreiend auf, schreien Kinder gleichzeitig in der Ferne. Dann ist nichts: Nur das Klappern eines Metallteils im Wind. Ein Luftzug trägt Stimmen herüber, auch die Vögel, die im Kran nisten, geben ein paar lustlose Geräusche von sich, so kratzig, dass sie kaum mehr nach Vögeln klingen. Schritte entfernen sich im Kies. Einer unserer Begleiter hat auf dem Schlick seinen Gebetsteppich ausgebreitet und absolviert seine Andacht mit nach innen gewandten Augen. Eine Feiertagsstille liegt plötzlich über dem Ort, unwirklich, wie das Ausatmen der Zeit zwischen zwei Kriegen. Jetzt wandert unsere kleine Gruppe vorsich - tig zum Wasser. Der Platz ist so verlassen und ohne Spuren, als habe das seit Jahren niemand mehr getan. Nichts ist schön hier, aber alles so verdichtet, als seien Steinplatten und rostiges Gerät, Büsche und Wildkräuter, Abfall und Hinterlassenschaften in diese ausgetüftelte Konstellation getreten, um so vollendet fahl zu wirken. Unter den anziehenden Unorten, die ich gese hen habe, besitzt dieser besondere Wirkung. Geh weg, sagt er, hier ist nichts, kehr um, sieh mich nicht, halte nichts fest, sei nicht hier, löse dich auf. Ich tauche meine Hände in das gelbgrau und milchig schimmernde Wasser des Flusses. Sie greifen wie in kalt fließendes Opal, und einer wird mir erklären, dass auf dem Grund des Flusses hellenische und buddhistische Skulpturen liegen, die von Taliban dort versenkt wurden, und dass Leichen hier schwammen, weshalb das Wasser noch heute Infektionskrankheiten auslösen könne. Die Kaimauer ist von gelben Flechten üppig bewachsen. Ein Ponton liegt im Wasser, aber angesteuert wurde er vielleicht seit Jahren nicht. Nur ein blauer Plastikstuhl ist stehen geblieben, mit Blickrichtung zur jenseitigen Steppe. Man dreht sich um, und gleich darauf will man schon sagen: Ich habe mir diesen Ort nur eingebildet. Eine spitzwinklige Formation Zugvögel wechselt in diesem Augenblick ihre Ordnung über dem Fluss. Demnächst soll hier eine Brücke gebaut werden. Nur afgha nische und russische Soldaten haben sich vehement dagegen aufgelehnt, der alten Feindschaft wegen, aber auch weil sie so gut wie die Ordnungskräfte wissen, dass diese Brücke niemandem so gelegen kommt wie den Drogenschmugglern. Und wer blickt nicht nach dort, wo flussabwärts noch karge Goldvorkommen die Wäscher anziehen oder wo das Rohopium verarbeitet wird, das allein durch die Überquerung des Flusses ein Mehrfaches seines Wertes gewinnt? Dreitausend Dollar kostet ein Kilo auf dieser, der afghanischen Seite des Amu-Darja, zehntausend auf der dort drüben, die kaum fünfhundert Meter entfernt liegt, und niemand soll glauben, Tadschiken und Afghanen machten diesen Handel unter sich aus. Einer der Einflussreichsten hier ist amerikanischer Staatsbürger. Genaueres will keiner wissen oder sagen. Nur seinen Spitznamen geben zwei Einheimische preis: «der weiße Ibrahim». Einer der Afghanen, die sich uns angeschlossen haben, erzählt mir von einem deutschen Diplomaten, der in seinem Gepäck unentdeckt siebzehn Kilogramm Opium schmuggelte, besprüht mit einem bestimmten, den Drogenhunden unerträglichen Parfüm. «Woher wissen Sie das?» «Weil ich der Verkäufer war.» Auf der Rückseite der Landschaft angekommen, folgen wir ihrem Imperativ und wenden uns ab, drehen uns um, machen kehrt. Es ist ein vielfaches Wegwenden von einer Landschaft, die endet, die einen Strich zieht mit dem Namen Amu-Darja. Es empfängt uns die Steppe in all ihrer Pracht der Verödung. Die Nacht macht sich breit. Ist das jetzt die stillste Stille? Sie wirkt, als habe jemand eine Glasglocke von der Steppe genommen und eine Sphäre eingelassen, die von oben kommt und noch viel weiträumiger und feierlicher still ist. Reine Atmosphäre mischt sich in das Schweigen. Etwas schwingt hinein wie atemlose Erwartung. In den nach oben geöffneten Schweigeraum dringt nun von unten ein einzelnes, sehr fernes Hundebellen, das nur angestimmt wird, um das Schweigen fühlbarer zu machen. Das Schweigen der Steppe: Wenn man in der Ferne ein Geräusch hört, ist man bei diesem Geräusch, also in der Ferne. Steht die Steppe aber still, ist man nur noch beim eigenen Atem, bei den eigenen Schritten. Also ist man ganz bei sich. Dort ist man selten. aus: Die Enden der Welt, Der Amu-Darja. An der Grenze zu Transoxanien, Fischer Verlag, gebundene Ausgabe und Hörbuch COMPACT / Nullnummer / Dezember 2010
Leben COMPACT Gefährliche 8 Motorisierte Geheimgesellschaften: Unterwegs in märkisch Sibirien, wo Antifanten immer noch Jagd auf braune Yetis machen. Von Gerd Schulze-Meyer Autofahrer sind ein gesellschaftlicher Problemfall. Nach Erkenntnissen von Soziologen, Politologen und anderen Studienabbrechern gibt es unter ihnen ein klandestines Netz von Wiedergängern eines Postkartenmalers aus Braunau, der später als Diktator und Massenmörder berühmt wurde. Demnach grüßen sich Autofahrer untereinan - der mit «Heil Hitler» oder «Adolf Hitler», ohne dass andere davon Kenntnis erlangen. In der kleinen Welt der Antifanten stehen dabei die 1 für den ersten Buchstaben des Alphabets, also A, und die 8 für den achten, also H. In Brandenburg sind daher bereits unter der früheren Großen Koalition Autokennzeichen mit den Buchstaben- und Zahlenkombinationen AH 18 und HH 88 verboten worden. Nachdem aber vor einem Jahr eine rot-rote Koalition ans Ruder gekommen war, musste beim antifaschistischen Kampf auf den Kfz-Zulassungsstellen noch ein Zacken zugelegt werden. Eine Herausforderung für Brandenburgs Verkehrs - minister Jörg Vogelsänger (SPD) – aber er löste die Aufgabe brillant: Nun sind auch die Zahlenkombinationen 8888, 1888, 8818, 888 und 188 für Nummernschilder gesperrt. Aber wird das ausreichend sein, um dem Glatzenun wesen in den Neuen Bundesländern beizukommen? Was ist mit dem Buchstaben G (Göring, Göbbels) und der Zahl 7? Und wird den Brandenburgern aus dem übrigen Bundesgebiet nun endlich Unterstützung zuteil? Die Augsburger (A), die Hannoveraner (H), die Hamburger (HH) und Hagener (HA) können jetzt nicht mehr wegschauen! Auch die Mathematiklehrer stehen in der Verantwortung: Können wir es uns leisten mit solch problematischen Zahlen wie 1 und 8 zu rechnen? Was wird das Ausland sagen, wenn wir nicht schnell handeln? 46 47
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