Geschäftsbericht 2001 - Die Schweizerische Post

Natascia Tornesello
an der Feinsortiermaschine
Wiederum hat alles reibungslos geklappt. Dies auch deshalb, weil
wir extra schön geschrieben haben – unsere unvergessene Primarlehrerin
mit den gewaltigen Nüstern würde frohlocken. So war es
dem Schrifterkennungs-Programm ohne weiteres möglich, die
Adresse zu lesen. Geht das nicht, erscheint das Konterfei des Briefes
auf dem Bildschirm der «Videocodiererin», die mit enormem
Tempo – ein Brief pro Sekunde – die Postleitzahl eintippt und so
das Aufspritzen eines – reduzierten – Codes ermöglicht; der Brief
braust in dieser Zeit durch eine 41 Meter lange Warteschlaufe.
Nicht nur eine «Sauschrift»
kann der Hochtechnologie ein
Schnippchen schlagen. Mechaniker
Erwin Meyer erläutert,
was alles zu Störungen und
Stockungen führen kann:
Trambillette und Bierdeckel,
runde, dreieckige oder heftig
verzierte Kuverts, eine Überdosis
Leim am Falz und natürlich
der ungewöhnliche Inhalt einer
Sendung vom Schokoherz bis
zur Zahnplombe. Auf der Sihlpost
tauchten auch schon Sendungen
auf mit Skorpionen,
Vogelspinnen oder auf ein
Brettchen gebundenen Schildkröten.
An der «Vorsortiermaschine»
arbeitet Monica Tortorici. So
sorgfältig und geschmackvoll
ist die junge Dame geschminkt,
dass man ihr gerne
glaubt, dass sie mit ihrem
Job die Ausbildung an einer
Kosmetikfachschule finanziert.
Später will sie ihr eigenes Studio
aufmachen. «Der Lohn
stimmt hier bei der Post»,
erzählt sie, «und jeder hilft
jedem, wenns nötig ist – Teamarbeit.»
Als überzeugte Handymuffel
hören wir mit Genugtuung,
dass Monica, obwohl sie
der SMS-Generation angehört,
durchaus nicht aufs Briefeschreiben
verzichten will.
Kippschalen-Defilee
Voilà, da kommt er, unser Brief,
purzelt, verschnürt mit Gefährten,
garniert mit einem
weissen «Bundzettel» vom
Fliessband. Paula Domingues
fischt das Bündel aus dem
Poststrom, positioniert es unter
dem Strichcode-Leser der
mechanischen Verteilanlage. Im
Hintergrund defilieren Kippschalen
in endloser Wiederkehr.
Nach einem kurzen Sprint
macht sichs unser Brief auf
einer von ihnen bequem.
Natürlich nicht auf irgendeiner,
sondern auf jener, die willens
ist, etwas später über dem
Genfer Sack automatisch zu
kippen.
An drei Tagen, von 18 bis
23 Uhr, arbeitet Paula Domingues
bei der Post, ihr Mann
schaut dann zu den Kindern;
an zwei Tagen geht sie ihrem
ursprünglichen Beruf als Den-