Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

mit Pssts und HeMister-Okays angemacht worden. »Hallo, ja Sie, Sir.
Wollen Sie Haschisch, Sahib? He, Misteramerika. Ja, Onkelsam, wollen
Sie Opium, beste Qualität, Spitzenpreis? Okay, wollen Sie Kokain?«
Saladin begann, hilflos zu kichern. Der Vorfall kam ihm vor wie
Darwins Rache: wenn Dumsday den armen, stocksteifen, viktorianischen
Charles für die amerikanische Drogenkultur verantwortlich machte, wie
köstlich war es dann, dass er selbst, auf der anderen Seite der Erdkugel,
für die Repräsentanten ebendieser Ethik gehalten wurde, gegen die er so
leidenschaftlich kämpfte. Dumsday richtete einen Blick gequälten
Vorwurfs auf ihn. Es war ein schweres Los, ein Amerikaner im Ausland
zu sein und nicht zu wissen, warum man so unbeliebt war.
Nachdem Saladins Lippen das unfreiwillige Kichern entschlüpft war,
sank Dumsday in einen mürrischen, beleidigten Halbschlaf und überließ
Chamcha seinen eigenen Gedanken.
Sollte man diesen Film als eine besonders abstoßende, zufallsbedingte
Mutation der Spezies ansehen, eine, die schließlich durch natürliche
Selektion aussterben würde, oder stellten solche Filme die Zukunft des
Kinos dar? Es war zu grässlich, sich eine Zukunft von
Sahnetortenhumorfilmen, ständig mit Shelley Long und Chevy Chase in
der Hauptrolle, vorzustellen; es war eine Vision der Hölle… Chamcha
war gerade wieder am Einschlafen, als die Kabinenlichter aufleuchteten;
der Film wurde unterbrochen; und die Illusion des Kinos wich der
Illusion der Fernsehnachrichten, als vier bewaffnete, schreiende
Gestalten die Gänge entlanggelaufen kamen.
Hundertelf Tage wurden die Passagiere im entführten Flugzeug
festgehalten, von der Außenwelt abgeschnitten auf einer flirrenden
Rollbahn, an die die hohen Sandwellen der Wüste schlugen, denn sobald
die vier Entführer, drei Männer und eine Frau, den Piloten zur Landung
gezwungen hatten, konnte man sich nicht entschließen, wie mit ihnen zu
verfahren war. Sie waren nicht auf einem internationalen Flughafen
gelandet, sondern auf der absurden Torheit einer Landepiste, groß genug
für Jumbos, die zum Vergnügen des ortsansässigen Scheichs in seiner
Lieblingsoase gebaut worden war und zu welcher jetzt eine sechsspurige
Autobahn führte, die sich bei unverheirateten jungen Männern und