Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

Stimmregister, von der engelgleichen Julia bis zur teuflischen Mae West.
»Wir sollten heiraten, wenn du wieder frei bist«, schlug ihm Mimi
einmal vor. »Du und ich, wir wären die Vereinten Nationen.«
»Du bist Jüdin«, bemerkte er. »Ich bin zu bestimmten Ansichten über
Juden erzogen worden.«
»Na und, bin ich eben Jüdin«, sagte sie achselzuckend. »Du bist
derjenige, der beschnitten ist. Niemand ist vollkommen.«
Mimi war eine winzige Person mit schwarzen Locken und sah aus wie
ein Michelin-Männchen. In Bombay räkelte sich Zeenat Vakil, gähnte
und verscheuchte andere Frauen aus seinen Gedanken. »Das gibt es
nicht«, lachte sie ihn aus. »Sie bezahlen dich, damit du sie nachmachst,
solange sie dich nicht anzusehen brauchen. Deine Stimme wird berühmt,
aber sie verstecken dein Gesicht. Hast du eine Ahnung, weshalb?
Warzen auf der Nase, schielst du, oder was? Fällt dir nichts ein,
Herzchen? Dein verdammtes Salathirn, ich schwör’s dir.«
Das stimmte, dachte er. Saladin und Mimi waren so etwas wie eine
Legende, aber eine verkrüppelte Legende, dunkle Sterne. Das Kraftfeld
ihrer Fähigkeiten zog Arbeit für sie an, aber sie blieben unsichtbar,
legten ihre Körper ab, um sich Stimmen anzuziehen. Im Radio konnte
Mimi zu Botticellis Venus werden, sie konnte Olympia sein, die Monroe,
jede vermaledeite Frau, die sie wollte. Es war ihr völlig egal, wie sie
aussah; sie war zu ihrer Stimme geworden, sie war steinreich, und drei
junge Frauen waren hoffnungslos in sie verliebt. Sie erwarb Grundbesitz.
»Eine eindeutig neurotische Verhaltensweise«, gestand sie ungeniert.
»Übertriebenes Bedürfnis, Wurzeln zu schlagen aufgrund der
Umwälzungen in der Geschichte der armenischen Juden. Verzweiflung
aufgrund fortschreitenden Alters und kleiner, als im Hals diagnostizierter
Polypen. Grundbesitz beruhigt ungemein, ich kann ihn nur empfehlen.«
Sie besaß ein ehemaliges Pfarrhaus in Norfolk, ein Bauernhaus in der
Normandie, einen Glockenturm in der Toskana, eine Meeresküste in
Böhmen. »Alles von Geistern heimgesucht«, erklärte sie. »Gerassel,
Geheul, Blut auf den Teppichen, Frauen in Nachtgewändern, alles.
Niemand gibt Landbesitz kampflos auf.«
Niemand außer mir, dachte Chamcha, und Schwermut erfasste ihn,
während er neben Zeenat Vakil lag. Vielleicht bin ich schon ein Geist.
Aber zumindest ein Geist mit einem Flugticket, Erfolg, Geld, einer Frau.