Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

Jetzt stand ein junger Mann in einer anderen Ecke der Kneipe auf und
gab ihm Kontra. Man müsse Assam politisch verstehen, rief er, es habe
wirtschaftliche Gründe gegeben, und dann erhob sich ein weiterer Mann,
um darauf zu antworten, finanzielle Probleme seien keine Erklärung
dafür, warum ein erwachsener Mann ein kleines Mädchen erschlage, und
dann sagte noch ein anderer, wenn du das glaubst, hast du nie Hunger
gehabt, Salah, wie scheißromantisch anzunehmen, dass wirtschaftliche
Gründe Menschen nicht zu wilden Tieren machen können. Während der
Lärmpegel stieg, griff Chamcha nach seinem Glas, und die Luft schien
sich zu verdichten, Goldzähne blitzten ihm ins Gesicht, Schultern rieben
sich an seinen, Ellbogen stießen ihn in die Rippen, die Luft wurde zum
Schneiden dick, und in seiner Brust hatte sein Herz angefangen zu
flattern. George fasste ihn am Handgelenk und zog ihn auf die Straße.
»Alles in Ordnung, Mann? Du warst ganz grün im Gesicht.« Saladin
nickte dankend, pumpte seine Lunge voll mit der Nacht, beruhigte sich.
»Der Rum und die Erschöpfung«, sagte er. »Merkwürdigerweise ist es
bei mir so, dass ich nach jeder Vorstellung mit den Nerven am Ende bin.
Ziemlich oft wird mir mulmig. Ich hätte es wissen müssen.« Zeeny sah
ihn an, und in ihren Augen lag mehr als Mitgefühl. Ein funkelnder Blick,
triumphierend, hart. Etwas ist zu dir durchgedrungen, besagte ihr
hämischer Ausdruck. Was die verfluchte Zeit betrifft.
Nachdem man vom Typhus genesen ist, überlegte Chamcha, bleibt man
etwa zehn Jahre gegen diese Krankheit immun.
Aber nichts dauert ewig; irgendwann verschwinden die Antikörper aus
dem Blut. Er musste sich mit der Tatsache abfinden, dass sein Blut die
Immunstoffe nicht mehr enthielt, die es ihm ermöglicht hätten, die
Realität Indiens zu ertragen. Rum, Herzflattern, seelische Übelkeit. Zeit,
schlafen zu gehen.
Sie nahm ihn nie mit zu sich nach Hause. Immer und ausschließlich das
Hotel, in dem Araber mit goldenen Medaillons in den mitternächtlichen
Korridoren mit geschmuggelten Whiskyflaschen in der Hand auf und ab
stolzierten. Er lag auf dem Bett, Schuhe an, Hemdkragen offen, Krawatte
gelockert, den rechten Arm über die Augen gelegt; sie, im weißen
hoteleigenen Bademantel, beugte sich über ihn und küsste sein Kinn.
»Ich werde dir sagen, was heute Abend mit dir passiert ist«, sagte sie.
»Man könnte behaupten, wir haben deine Schale geknackt.«