Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

ich mich in dich verknallt habe, Süßer, wenn die einheimischen Produkte
so drittklassig sind, beginnt einem Importware zu gefallen.«
George war mit Zeeny nach Bhopal gegangen und ließ sich nun laut über
die Katastrophe aus, die er ideologisch deutete:
»Was ist Amerika für uns?« fragte er. »Es ist kein realer Ort.
Macht in seiner reinsten Form, körperlos, unsichtbar. Wir können sie
nicht sehen, aber sie hat uns voll im Griff, es gibt kein Entrinnen.« Er
verglich Union Carbide mit dem Trojanischen Pferd. »Wir haben die
Scheißkerle hergeholt.« Es sei wie das Märchen von den vierzig
Räubern, sagte er, die sich in ihren Amphoren versteckten und auf die
Nacht warteten.
»Unglückseligerweise hatten wir keinen Ali Baba«, rief er.
»Wen hatten wir stattdessen? Mr. Rajiv G.«
In diesem Augenblick stand Bhupen Ghandi plötzlich und etwas
unsicher auf und begann, wie von einem Geist besessen, Zeugnis
abzulegen. »Für mich«, sagte er, »ist das Problem nicht ausländische
Intervention. Stets üben wir Nachsicht mit uns, indem wir
Außenstehende beschuldigen, Amerika, Pakistan, irgendein verfluchtes
Land. Entschuldige, George, aber meines Erachtens lässt sich alles auf
Assam zurückführen, damit müssen wir anfangen.« Der bethlehemitische
Kindermord. Fotos von Kinderleichen, ordentlich aufgereiht wie
paradierende Soldaten. Sie waren erschlagen worden mit Knüppeln,
gesteinigt, ihnen war die Kehle durchgeschnitten worden. Diese
ordentlichen Reihen des Todes, erinnerte sich Chamcha. Als ob nur das
Grauen Indien zur Ordnung zwingen könne.
Bhupen redete neunundzwanzig Minuten lang, ohne zu stocken, ohne
Pause. »Uns alle trifft die Schuld an Assam«, sagte er. »Jeden von uns.
Erst wenn wir zugeben, dass der Tod dieser Kinder unsere Schuld war,
dürfen wir uns ein zivilisiertes Volk nennen.« Während er sprach, stürzte
er Rum hinunter, seine Stimme wurde lauter, sein Körper begann, sich
gefährlich vornüber zu neigen, doch obgleich im Raum Schweigen
herrschte, kam niemand auf ihn zu, versuchte niemand, ihn
zurückzuhalten, nannte ihn niemand einen Trunkenbold. Mitten in einem
Satz, alltägliche Betrügereien, oder Schießereien, oder Bestechungen,
wer glauben wir, dass wir, setzte er sich schwerfällig und starrte in sein
Glas.