Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

Aber, Herzchen, wir haben keine so hohe Meinung von euch.« Ihr
Lächeln war strahlender als das von Pamela. »Sieh an«, sagte er zu ihr,
»Zeeny, du hast noch immer dein BinacaLächeln.«
Binaca. Aus welchen Tiefen war das aufgetaucht, diese längst
vergessene Zahnpastareklame? Und die Vokale, eindeutig unzuverlässig.
Achtung, Chamcha, sei auf der Hut vor deinem Schatten. Dem
Schwarzen Mann, der sich von hinten anschleicht.
Am zweiten Abend kam sie mit zwei Freunden im Schlepptau zum
Theater, einem jungen marxistischen Filmemacher namens George
Miranda, einem watschelnden Riesenkerl von Mann mit
aufgekrempelten Kurta-Ärmeln, einer flatternden Weste mit uralten
Flecken darauf und einem überraschend militärischen Schnurrbart mit
gezwirbelten Spitzen; und mit Bhupen Ghandi, einem Dichter und
Journalisten, der frühzeitig ergraut war, dessen Gesicht jedoch
unschuldig wie das eines Babys war, bis er sein hinterhältiges,
kicherndes Lachen ausstieß. »Komm schon, Salad Baba«, verkündete
Zeeny. »Wir zeigen dir die Stadt.« Sie wandte sich zu ihren Freunden.
»Diese Asiaten aus dem Ausland schämen sich für gar nichts.
Saladin, wie ein verdammter Salatkopf, ich bitte dich.«
»Vor ein paar Tagen war eine Fernsehreporterin hier«, sagte George
Miranda. »Mit grellrosa Haaren. Sie sagte, sie heiße Kerleeda. Ich wurde
nicht schlau aus ihr.«
»Hört euch das an, George ist zu weltfremd«, unterbrach Zeeny. »Er hat
keine Ahnung, in was für Monster ihr Typen euch verwandelt. Diese
Miss Singh, ungeheuerlich. Ich hab’s ihr gesagt, Khalida heißt es,
Herzchen, reimt sich auf Dalda, das ist was zum Kochen. Aber sie
brachte es nicht heraus. Ihren eigenen Namen. Ihr habt einfach keine
Kultur mehr, fühlt euch nur noch als Ausländer. Stimmt’s oder stimmt’s
nicht?« fügte sie hinzu, plötzlich fröhlich und rundäugig, weil sie
fürchtete, zu weit gegangen zu sein. »Lass ihn in Ruhe, Zeenat«, sagte
Bhupen Ghandi ruhig. Und George murmelte verlegen: »Nichts für
ungut, Mann. Sollte nur ein Witz sein.«
Chamcha beschloss, zu grinsen und dann zurückzuschlagen.
»Zeeny«, sagte er, »die Welt ist voll von Indern, du weißt, wir kommen
überall hin, wir werden Kesselflicker in Australien, und unsere Köpfe
enden in Idi Amins Kühlschrank. Vielleicht hatte Kolumbus Recht; die