Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

es nicht Jahre her. Jahre. »Yaar, was für eine Enttäuschung, ich sag’s dir,
ich hab’ die ganze Sache durchgestanden, nur um dich ›Goodness
Gracious Me‹ wie Peter Seilers oder so singen zu hören, dachte, mal
sehen, ob der Kerl gelernt hat, einen Ton richtig zu treffen, weißt du
noch, wie du mit dem Squashschläger Elvis nachgemacht hast, mein
Schatz, zum Totlachen, total übergeschnappt. Aber was war das hier? Im
ganzen Stück kein Lied. Zum Teufel damit. Hör mal, kannst du dich
nicht von diesen Bleichgesichtern absetzen und mit uns Indern kommen?
Vielleicht hast du ganz vergessen, wie das ist.«
Er hatte sie als zaundürren Teenager mit einem schiefen
Mary-Quant-Haarschnitt und einem
ebenso-aber-in-die-entgegengesetzte-Richtung schiefen Lächeln in
Erinnerung. Ein leichtsinniges, schlechtes Mädchen. Einmal ging sie aus
schierem Spaß an der Freude in eine berüchtigte Adda, eine Spelunke an
der Falkland Road, setzte sich hin, rauchte eine Zigarette und trank Cola,
bis die Zuhälter, denen die Kaschemme gehörte, drohten, ihr das Gesicht
zu zerschneiden, für Freiberufliche Zutritt verboten. Sie starrte sie in
Grund und Boden, rauchte die Zigarette zu Ende und ging. Furchtlos.
Möglicherweise verrückt. Jetzt, Mitte Dreißig, war sie Ärztin am
Breach-Candy-Krankenhaus, kümmerte sich um die Obdachlosen der
Stadt, hatte sich in dem Augenblick nach Bhopal aufgemacht, als
bekannt wurde, dass eine unsichtbare amerikanische Wolke den
Menschen Augen und Lungen zerfraß. Sie war Kunstkritikerin, deren
Buch über den einengenden Mythos der Authentizität, diese
folkloristische Zwangsjacke, die sie zu ersetzen suchte durch die Ethik
eines historisch verbürgten Eklektizismus - basierte denn nicht die
gesamte nationale Kultur auf dem Prinzip, sich die Gewänder
auszuleihen, die am besten passten, indoiranische, mogulische, britische,
die Rosinen aus dem Kuchen? -, für vorhersehbaren Stunk gesorgt hatte,
insbesondere aufgrund des Titels. Sie hatte es Der einzig gute Inder
genannt. »Ist ein toter Inder«, erklärte sie Chamcha, als sie ihm ein
Exemplar überreichte.
»Warum sollte es eine gute, richtige Art und Weise geben, ein Inder zu
sein? Das ist Hindu-Fundamentalismus. Tatsächlich sind wir alle
schlechte Inder. Manche schlechter als andere.«
Sie stand in der Blüte ihrer Schönheit, mit langem, offenem Haar, und