Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

verfolgte sie zwei Jahre lang. England rückt seine Schätze nur
widerwillig raus. Er war erstaunt über seine eigene Beharrlichkeit und
begriff, dass sie zum Treuhänder seines Schicksals geworden war, dass
sein Versuch einer Metamorphose fehlschlagen würde, wenn sie nicht
nachgab.
»Lass mich«, flehte er, während er artig auf dem weißen Teppich mit ihr
rang, dessen schuldbewusster Flaum ihn bedeckte, wenn er an
mitternächtlichen Bushaltestellen stand.
»Glaub mir. Ich bin der Richtige.«
Eines Abends, aus heiterem Himmel, ließ sie ihn, sie sagte, sie glaube
ihm. Er heiratete sie, bevor sie ihre Meinung ändern konnte, lernte aber
nie, ihre Gedanken zu lesen. Wenn sie unglücklich war, schloss sie sich
im Schlafzimmer ein, bis es ihr besser ging. »Das geht dich nichts an«,
sagte sie. »Ich will nicht, dass mich jemand in diesem Zustand sieht.« Er
nannte sie eine Auster. »Mach auf«, rief er und hämmerte an all die
verschlossenen Türen ihres gemeinsamen Lebens, zuerst im Tiefparterre,
dann in der Etagenwohnung, dann in der Villa.
»Ich liebe dich, lasse mich rein.« Er bedurfte ihrer so sehr, damit sie ihn
seiner eigenen Existenz versicherte, dass er nie die Verzweiflung in
ihrem betörenden, ununterbrochenen Lächeln verstand, das Entsetzen in
dem Strahlen, mit dem sie der Welt entgegentrat oder die Gründe,
warum sie sich verkroch, wenn sie kein strahlendes Lächeln zustande
brachte. Erst als es bereits zu spät war, erzählte sie ihm, dass ihre Eltern
gemeinsam Selbstmord begangen hatten, gerade als sie zum ersten Mal
menstruierte; bis zum Hals in Spielschulden ließen sie sie zurück mit
einer aristokratisch grölenden Stimme, die sie als begnadetes Mädchen
auszeichnete, als beneidenswerte Frau, während sie tatsächlich verlassen
war, verloren, ihre Eltern nicht einmal gewartet hatten, bis sie erwachsen
war, so sehr war sie geliebt worden, deshalb hatte sie natürlich überhaupt
kein Selbstvertrauen, jeder Augenblick ihres Lebens war voller Panik,
deswegen lächelte sie und lächelte, und ungefähr einmal in der Woche
verschloss sie die Tür und bebte und zitterte und fühlte sich wie eine
Hülse, wie eine leere Erdnussschale, wie ein Affe ohne Kokosnuss.
Sie bekamen keine Kinder; sie gab sich selbst die Schuld.
Nach zehn Jahren entdeckte Saladin, dass mit seinen Chromosomen
irgendetwas nicht stimmte, zwei Abschnitte zu lang, oder zu kurz, er