Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

Lebensbaum waren beide verlegen, unfähig, auf Nasreens gutmütige
Spaße angemessen zu reagieren. Saladin war von der traurigen
Vorstellung erfasst worden, dass der Garten ein schönerer Ort gewesen
war, bevor er die Namen der Bäume kannte, dass etwas
verlorengegangen war, das er niemals wiedergewinnen konnte. Und
Changez Chamchawala merkte, dass er seinem Sohn nicht mehr in die
Augen blicken konnte, weil die Verbitterung, die er sah, ihm fast das
Herz gefrieren ließ. Als er sprach und sich dabei abrupt von dem
achtzehn Jahre alten Walnussbaum abwandte, den er sich manchmal
während ihrer langen Trennung als Sitz der Seele seines einzigen Sohnes
vorgestellt hatte, kamen die Wörter falsch heraus, und es klang, als ob er
die starre, kalte Person wäre, die er nie hatte werden wollen, und nun
fürchtete, sein zu müssen.
»Sag deinem Sohn«, sagte er mit dröhnender Stimme zu Nasreen, »wenn
er ins Ausland gegangen ist, um dort die Seinen verachten zu lernen,
dann können die Seinen nur Geringschätzung für ihn empfinden. Was ist
er denn? Ein kleiner Lord, der Kaiser von China? Ist das mein Schicksal:
einen Sohn zu verlieren und mir dafür ein Monster einzuhandeln?«
Es war ihre letzte familiäre Unterhaltung. Den ganzen Sommer über
waren die Gemüter erhitzt, trotz aller Vermittlungsversuche Nasreens, du
musst dich bei deinem Vater entschuldigen, Lieber, der Arme leidet
Höllenqualen, aber sein Stolz verbietet ihm, dich zu umarmen. Sogar die
Ayah Kasturba und der alte Diener Vallabh, ihr Mann, versuchten zu
vermitteln, aber weder Vater noch Sohn gab nach. »Aus dem gleichen
Holz geschnitzt, das ist das Problem«, sagte Kasturba zu Nasreen. »Vater
und Sohn, aus dem gleichen Holz, einer wie der andere.«
Als damals im September der Krieg gegen Pakistan ausbrach, beschloss
Nasreen in einer Art Trotz, dass sie ihre Freitagseinladungen nicht
aufgeben würde, »um deutlich zu machen, dass Hindus und Moslems
sowohl lieben als auch hassen können.« Changez bemerkte ihren Blick
und versuchte nicht zu widersprechen, sondern trug den Dienern
stattdessen auf, alle Fenster mit schwarzen Vorhängen zu verdunkeln.
An diesem Abend spielte Saladin Chamchawala zum letzten Mal seine
alte Türsteherrolle, herausgeputzt in einem englischen Smoking, und als
die Gäste eintrafen - die immer gleichen Gäste, grau vom Puderstaub des
Alters, aber sonst dieselben -, bedachten sie ihn mit den gleichen