Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

lassen.« Seinem Visumsantrag, den sein Widersacher entschlossen an
das untere Ende eines großen Stapels platzierte, wurde erst drei Tage
später stattgegeben. Der erste freie Flug ging sechsunddreißig Stunden
später: und es war eine 747 der Air India, und ihr Name war Gulistan.
Gulistan und Bostan, die Zwillingsgärten des Paradieses - eins wurde
zerfetzt, blieb noch eins… Chamcha sah, als er sich eines der
Abflussrohre hinabbewegte, durch die der Terminal Three Passagiere ins
Flugzeug rinnen ließ, den Namen neben der geöffneten Tür der 747
aufgemalt und wurde um einige Schattierungen bleicher. Als er dann
hörte, wie die mit einem Sari bekleidete Stewardess ihn in einem
unverwechselbar kanadischen Akzent begrüßte, verlor er die Nerven und
wandte sich in einem Reflex schieren Entsetzens von der Maschine ab.
Wie er so dastand, den Blick auf den irritierenden Passagierstrom
gerichtet, der darauf wartete, an Bord zu gehen, wurde er sich bewusst,
wie absurd er wirken musste, in der einen Hand seine braunlederne
Reisetasche, in der andern zwei reißverschlossene Kleidersäcke, die
Augen an Stielen; aber für einen langen Augenblick war er außerstande,
sich zu bewegen. Die Menge wurde unruhig; wenn das eine Arterie ist,
dachte er plötzlich, dann bin ich das verdammte Gerinnsel. »Ich habe
auch immer gegekniffen«, sagte eine fröhliche Stimme.
»Aber jetzt kenne ich den T-t-trick. Ich wewe-wedle beim Abheben mit
den Hähä-Händen, und das Flugzeug schascha-schafft es immer in den
Himmel.«
»Heute ist die Toto-Top-Göttin eindeutig Lakschmi«, vertraute Sisodia
ihm über einem Whisky an, als sie sicher von der Erde abgehoben hatten.
(Er hatte Wort gehalten und wild mit den Armen gewedelt, als die
Gulistan die Startbahn entlangraste, und sich danach, bescheiden
strahlend, zufrieden in seinen Sitz zurückgelehnt. »Fufu-funktioniert
immer.« Sie reisten beide im Oberdeck der 747, das für Business Class
Nichtraucher reserviert war, und Sisodia war auf den leeren Sitz neben
Chamcha geströmt wie Luft, die ein Vakuum füllt.
»Nennen Sie mich Whisky«, beharrte er. »Auf welcher Sch-sch-schiene
fahren Sie? Wie vieh-viel verdienen Sie? Wie lange wa-waren Sie weg?
Kennen Sie Frauen in der Stadt oder brauchen Sie Hihi-Hilfe?«)