Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

Warum diese Indirektheit? Warum zitierst du ihn nicht einfach?«
»Er spricht zu mir«, entgegnete Aischa, »in klaren und einprägsamen
Weisen.«
Mirza Said voll der bitteren Energie seines Verlangens nach ihr und voll
des Schmerzes über die Entfremdung von seiner sterbenden Frau und
voll der Erinnerungen an die Mühsal des Marsches, roch in ihrer
Knappheit die Schwäche, nach der er gesucht hatte. »Sei doch bitte
etwas genauer«, beharrte er.
»Oder warum sollte sonst jemand daran glauben? Was sind das für
Weisen?«
»Der Erzengel«, räumte sie in, »singt zu mir in den Melodien bekannter
Schlager.«
Mirza Said klatschte hocherfreut in die Hände und begann, das laute,
widerhallende Lachen der Rache zu lachen, und Osman der
Ochsen-Junge fiel ein, schlug auf sein Dholki und stolzierte zwischen
den dahockenden Dörflern umher, sang die neuesten Filmi Ganas und
machte Nautch-Mädchenaugen. »Ho ji!« tirilierte er. »Das ist Gibrils
Stil, ho ji, ho ji!«
Und einer nach dem anderen erhob sich Pilger auf Pilger, reihte sich in
den Tanz des kreisenden Trommlers ein und tanzte seine
Desillusionierung und seinen Abscheu in den Hof der Moschee hinaus,
bis der Imam angerannt kam und über die Gottlosigkeit ihres Treibens
kreischte.
Die Nacht brach herein. Die Dörfler aus Titlipur saßen um ihren
Sarpanch Muhammad Din herum, und es wurden ernste Gespräche über
eine Rückkehr nach Hause geführt. Vielleicht war noch ein Rest der
Ernte zu retten. Mishal Akhtar lag, den Kopf im Schoß ihrer Mutter, im
Sterben, von Schmerzen gepeinigt, und eine einzelne Träne rollte aus
ihrem linken Auge.
Und in einer Ecke des Hofs der grünblauen Moschee mit ihrer
Technicolor-Neonbeleuchtung saßen die Visionärin und der Zamindar
und redeten. Ein Mond - neu, horngleich, kalt - schien herab.
»Du bist ein schlauer Mann«, sagte Aischa. »Du wusstest, wie du deine
Chance zu nutzen hattest.«