Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

Der Sarpanch nahm die Ohrläppchen zwischen Daumen und Zeigefinger.
»Leben ist Schmerz«, sagte er. »Leben ist Schmerz und Verlust; es ist
eine Münze ohne Wert, wertloser noch als eine Kauri oder ein Dam.«
Osman der Ochsenjunge, der, wie der Sarpanch, auf der Pilgerreise den
Lebensgefährten verloren hatte, weinte ebenfalls. Mrs. Qureishi
versuchte, das Positive daran zu sehen. »Hauptsache, uns geht’s gut«,
aber niemand antwortete. Dann schloss Aischa die Augen und
deklamierte mit der Singsangstimme der Prophezeiung: »Es ist die Strafe
für den bösen Versuch, den sie unternommen haben.«
Mirza Said wurde wütend. »Sie waren nicht bei der verdammten
Barrikade«, brüllte er. »Sie arbeiteten verflucht noch mal unter Tage.«
»Sie gruben sich ihr eigenes Grab«, entgegnete Aischa.
In diesem Augenblick erblickten sie die zurückkehrenden
Schmetterlinge. Said starrte ungläubig auf die goldene Wolke, wie sie
sich zunächst sammelte und dann Ströme geflügelten Lichts in alle
Richtungen aussandte. Aischa wollte zur Kreuzung zurück. Said war
dagegen: »Da unten ist alles überschwemmt. Unsere einzige Chance ist,
den Berg die andere Seite hinunterzufahren und am andern Ende der
Stadt herauszukommen.« Doch Aischa und Mishal waren schon auf dem
Rückweg; die Prophetin stützte die andere, aschfahle Frau, indem sie sie
um die Taille hielt.
»Mishal, Herrgott noch mal«, rief Mirza Said seiner Frau hinterher. »Um
der Liebe Gottes willen. Was soll ich mit dem Auto machen?«
Aber sie ging weiter den Berg hinab, auf die Überschwemmung zu,
schwer auf Aischa die Seherin gestützt, ohne sich umzublicken.
So geschah es, dass Mirza Said Akhtar seinen geliebten Mercedes-Benz
Kombi am Eingang zu dem abgesoffenen Bergwerk von Sarang
zurückließ und sich dem Pilgerzug zum Arabischen Meer zu Fuß
anschloss.
Die sieben triefnassen Reisenden standen an der Kreuzung der Straße der
Fahrradreparateure mit der Straße der Korbflechter schenkeltief im
Wasser. Langsam, langsam hatte das Wasser begonnen abzufließen.
»Machen wir uns nichts vor«, eiferte Said. »Mit der Pilgerreise ist
Schluss. Die Dörfler sind wer weiß wo, vielleicht ertrunken, womöglich