Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

kühlen Trost. »Das ist ein Zeichen«, sagte sie. »Lasse endlich den Kombi
stehen und schließe dich uns an.«
»Einen Mercedes-Benz stehen lassen?« japste Said in echtem Entsetzen.
»Na und?« entgegnete Mishal mit ihrer grauen, erschöpften Stimme.
»Ständig redest du vom Untergang. Welchen Unterschied soll da ein
Mercedes machen?«
»Das verstehst du nicht«, weinte Said. »Niemand versteht mich.«
Gibril träumte eine Dürre:
Das Land wurde unter dem regenlosen Himmel braun. Die Leichen von
Bussen und historischen Monumenten verrotteten auf den Feldern neben
der Ernte. Durch die nicht mehr vorhandene Windschutzscheibe sah
Mirza Said den Beginn des Unheils: Die wilden Esel fickten lustlos und
fielen, noch miteinander verbunden, mitten auf der Straße tot um, die
Bäume standen auf Wurzeln, die durch die Bodenerosion freigelegt
waren, und sahen aus wie riesige hölzerne Klauen, die nach Wasser in
der Erde wühlten, die mittellosen Bauern, die sich bei der Regierung als
Handarbeiter verdingen mussten, gruben neben der Fernstraße ein
Reservoir, ein leeres Behältnis für den Regen, der nicht fallen wollte.
Elendes Leben an der Straße: eine Frau, die mit einem Bündel auf ein
Zelt aus Stöcken und Lumpen zustrebt, ein Mädchen, das tagaus, tagein
dazu verdammt ist, auf ihrem Stück schmutzigen Staub diesen Topf,
diese Pfanne zu scheuern. »Ist ein solches Leben wirklich so viel wert
wie unseres?« fragte sich Mirza Said Akhtar. »So viel wie meines? Wie
Mishals? Wie wenig haben sie erlebt, wie wenig haben sie, um ihrer
Seele Nahrung zu geben.« Ein Mann in Dhoti und weitem gelbem Pugri
stand wie ein Vogel auf einem Meilenstein, kauerte da, den einen Fuß
auf das andere Knie gestützt, eine Hand unter dem anderen Ellbogen,
und rauchte ein Biri. Als Mirza Said Akhtar an ihm vorbeifuhr, spuckte
der Mann aus und erwischte den Zamindar voll im Gesicht.
Die Pilger kamen nur langsam voran, drei Stunden Marsch am
Vormittag, weitere drei nach der Hitze, sie richteten sich nach dem
langsamsten Pilger, waren endlosen Verzögerungen ausgesetzt, kranke
Kinder, Schikanen von Behörden, ein Rad löste sich von einem der
Ochsenkarren, bestenfalls zwei Meilen am Tag, einhundertfünfzig
Meilen zum Meer, eine Reise von ungefähr elf Wochen. Der erste
Todesfall ereignete sich am achtzehnten Tag. Khadija, die taktlose alte