Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

das Mädchen?«
»Srinivas«, Mirza Said setzte sich auf, um zu antworten, »wir sind
moderne Männer. Wir wissen beispielsweise, dass alte Leute auf langen
Reisen sterben, dass Gott keinen Krebs heilt und dass sich die Ozeane
nicht teilen. Wir müssen mit dieser Idiotie Schluss machen. Kommen Sie
mit mir. Viel Platz im Wagen. Vielleicht können Sie mir helfen, ihnen
das auszureden; diese Aischa, die ist Ihnen dankbar, vielleicht hört sie
auf Sie.«
»Im Wagen?« Srinivas fühlte sich hilflos, als packten ihn kräftige Hände
an den Gliedern. »Ich habe da mein Geschäft, aber.«
»Das ist für viele unserer Leute ein Selbstmordkommando«, drängte
Mirza Said ihn. »Ich brauche Hilfe. Natürlich kann ich auch bezahlen.«
»Geld spielt keine Rolle.« Srinivas zog sich beleidigt zurück.
»Bitte entschuldigen Sie, Sethji. Ich muss es mir überlegen.«
»Ja, sehen Sie denn nicht?« rief Mirza Said ihm nach. »Sie und ich, wir
sind keine Religiösen. Hindu-Moslem Bhai-Bhai!
Wir können gegen diesen Mumpitz eine säkulare Front bilden.«
Srinivas wandte sich um. »Aber ich bin kein Ungläubiger«, protestierte
er. »Das Bildnis der Göttin Lakschmi hängt immer bei mir an der
Wand.«
»Reichtum ist eine ausgezeichnete Göttin für einen Geschäftsmann«,
sagte Mirza Said.
»Und in meinem Herzen«, fügte Srinivas hinzu. Mirza Said platzte der
Kragen. »Aber Göttinnen, ich bitte Sie. Sogar Ihre eigenen Philosophen
räumen ein, dass es sich dabei nur um abstrakte Konzepte handelt.
Verkörperungen von Shakti, was selbst auch eine abstrakte Vorstellung
ist: die dynamische Macht der Götter.«
Der Spielzeugfabrikant blickte auf Aischa hinab, wie sie unter ihrer
Schmetterlingsdecke schlief. »Ich bin kein Philosoph, Sethji«, sagte er.
Und sagte nicht, dass ihm das Herz wild bis zum Hals schlug, weil er
bemerkt hatte, dass das schlafende Mädchen und die Göttin auf dem
Kalender an seiner Fabrikwand identische, absolut gleiche Gesichter
hatten.
Der Pilgerzug verließ die Stadt, und Srinivas begleitete ihn, taub