Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

Zahnbehandlungsunterlagen herangezogen werden mussten, waren im
Fotokopierraum aufgefunden worden. »Mehr wissen wir nicht.« Ende.
Ich weiß mehr.
Ich habe jedenfalls noch Fragen. Beispielsweise nach einem nicht näher
gekennzeichneten blauen Mercedes-Lieferwagen, der Walcott Roberts’
Wagen und dann Pamela Chamchas MG
verfolgte. Nach den Männern, die aus diesem Lieferwagen stiegen, die
Gesichter hinter Halloween-Masken versteckt, und just in dem
Augenblick, als Pamela die Haustür öffnete, in die Büroräume des
AMKA stürmten. Und danach, was in diesen Büroräumen wirklich
geschah, da purpurne Backsteine und kugelsicheres Glas nicht ohne
weiteres vom menschlichen Auge durchdrungen werden können. Und
schließlich nach dem Verbleib einer roten Plastikmappe sowie der
Dokumente, die sie enthielt.
Inspektor Kinch? Sind Sie noch da?
Nein. Er ist weg. Er hat keine Antworten für mich.
Hier kommt Mr. Saladin Chamcha, im Kamelhaarmantel mit dem
Seidenkragen. Wie ein kleiner Gauner hetzt er die High Street entlang.
Der nämliche, schreckliche Mr. Chamcha, der soeben einen Abend in
Gesellschaft der verzweifelten Alleluja Cone verbracht hat, ohne auch
nur einen Funken Reue zu verspüren. »Ich seh’ ihm auf den Fuß«, sagte
Othello über Jago, »doch das ist Fabel.« Auch ist Chamcha nicht mehr
fabelhaft; seine Menschlichkeit ist genügend Form und Erklärung für
seine Tat. Er hat zerstört, was er nicht ist und nicht sein kann, hat Rache
genommen, Verrat mit Verrat vergolten, und er hat es getan, indem er
die Schwäche seines Feindes ausgenutzt, seine ungeschützte Ferse
verletzt hat.
Darin liegt Befriedigung. Dennoch, da rennt Mr. Chamcha. Die Welt ist
voller Wut und Geschehen. Die Dinge sind in der Schwebe. Ein Gebäude
brennt.
Bumba, schlägt sein Herz. Dumba, bumba, dadum.
Jetzt sieht er das Shaandaar in Flammen stehen und kommt schliddernd
zum Stehen. Die Brust ist ihm eng geworden - ba-dumba! -, und er hat
Schmerzen im linken Arm. Er merkt es nicht, starrt auf das brennende