Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

grünen englischen Flur. Aber als der König kam, um sich niederzulassen,
schössen die Londoner Plätze inmitten der Flur auf, erhoben sich rote
Backsteingebäude mit holländischen Krenelierungen in den Himmel,
damit seine Höflinge ein Dach über dem Kopf hatten.
Nicht alle Einwanderer sind machtlos, wispern die noch stehenden
Gebäude. Sie zwingen ihrer neuen Erde ihre Bedürfnisse auf, bringen
ihre Zusammenhänge in das neu gefundene Land mit, denken es sich
neu. Doch aufgepasst, warnt die Stadt. Auch die Zusammenhanglosigkeit
will ihr Recht. Bei einem Ritt über das Parkgelände, in dem er zu leben
gewählt hatte - das er kultiviert hatte -, wurde Wilhelm III. vom Pferd
abgeworfen, landete unsanft auf dem aufsässigen Boden und brach sich
den königlichen Hals.
An manchen Tagen findet er sich zwischen wandelnden Leichen, Massen
von Toten, die sich alle weigern zuzugeben, dass sie erledigt sind,
Leichen, die meuternd fortfahren, sich wie Lebende zu benehmen,
einkaufen, dem Bus nachlaufen, flirten, nach Hause gehen und vögeln,
Zigaretten rauchen. Aber ihr seid tot, schreit er ihnen zu. Ihr Zombies,
geht wieder zurück in euer Grab. Sie ignorieren ihn oder lachen oder
schauen betreten oder drohen ihm mit der Faust. Er verstummt und eilt
weiter.
Die Stadt wird undeutlich, amorph. Es wird unmöglich, die Welt zu
beschreiben. Pilgerfahrt, Prophet, Widersacher verschwimmen, treiben in
einen Nebel, tauchen wieder auf. So auch sie: Allie, Al-Lat. Sie ist der
erhabene Vogel. Überaus begehrenswert. Jetzt erinnert er sich: Vor
langer Zeit hat sie ihm von Jumpys Gedichten erzählt. Er möchte gern
eine Sammlung machen. Ein Buch. Der daumenlutschende Künstler mit
seinen infernalischen Ansichten. Ein Buch ist das Produkt eines Pakts
mit dem Teufel, das den Faustischen Vertrag verkehrt, hatte Jumpy zu
Allie gesagt. Dr. Faustus opferte die Ewigkeit für zwei Dutzend Jahre
der Macht; der Schriftsteller akzeptiert die Zerstörung seines Lebens und
gewinnt (aber nur, wenn er Glück hat) vielleicht nicht die Ewigkeit, so
doch wenigstens die Nachwelt. Beide Male (das war Jumpys springender
Punkt) gewinnt der Teufel.
Was schreibt ein Dichter? Verse. Was dudelt in Gibrils Hirn?
Verse. Was brach ihm das Herz? Verse und wieder Verse.
Die Trompete, Asrael, ruft aus der Manteltasche: Hol mich heraus!