Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

den Straßen der Weltmetropole London, Londres, London? Ich würde
sagen«, setzt sie hinzu, noch immer podsnappend, »dass der Engländer
eine Kombination von Eigenschaften in sich vereinigt, eine
Bescheidenheit, eine Unabhängigkeit, eine Verantwortung, eine
Gelassenheit, welche man unter den Völkern der Erde vergeblich suchen
würde.«
Das Geschöpf hat sich, während es diese Zeilen aufsagte, Chamcha
genähert, hat sich dabei die Bluse aufgeknöpft, und er, Mungo ihrer
Kobra, steht da wie angewurzelt, während sie eine wohlgeformte rechte
Brust entblößt, sie ihm darbietet und darauf verweist, dass sie - als ein
Akt des Bürgerstolzes – den Stadtplan von London, nichts weniger, mit
einem roten Leuchtstift darauf gemalt hat, der Fluss ganz in Blau. Die
Metropole ruft ihn zu sich; er aber stößt einen gänzlich Dickensschen
Schrei aus und kämpft sich aus dem Raritätenladen hinaus in den
Wahnsinn der Straße.
Gibril sieht von der London Bridge aus direkt zu ihm her; ihre Blicke -
so jedenfalls scheint es Chamcha - begegnen sich. Ja: Gibril hebt einen
gelangweilten Arm und winkt.
Was nun folgt, ist Tragödie. Oder zumindest das Echo von Tragödie, das
vollblütige Original, heißt es, steht modernen Männern und Frauen nicht
zur Verfügung. Eine Burleske für unsere erniedrigte, imitierende Zeit, in
der Clowns nachspielen, was Helden und Könige einst taten. Nun, so
mag es denn sein.
Die Frage, die hier gestellt wird, bleibt so groß, wie sie immer war:
Nämlich, die Natur des Bösen, wie es entsteht, warum es wächst, wie es
eine vielschichtige menschliche Seele einseitig in Besitz nimmt. Oder
sagen wir: das Rätsel des Jago.
Es ist nichts Ungewöhnliches, dass literarisch-theatralische Exegeten,
von dieser Figur überfordert, ihre Handlungen einer »unmotivierten
Bösartigkeit« zuschreiben. Das Böse ist böse und tut Böses, Schluss; das
Gift der Schlange ist seine Definition schlechthin. So billige Erklärungen
lassen wir hier nicht durchgehen. Mein Chamcha mag zwar kein
Fähnrich von Venedig sein, meine Allie keine eingestaubte Desdemona,
Farishta dem Mohren nicht gewachsen, doch zumindest werden sie mit