Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

umgab, und Saladin bat, ihm zu helfen, ihn aus dem Gefängnis seiner
Haut zu befreien. Chamcha hob einen Stein auf und begann, auf das Glas
einzuschlagen. Augenblicklich sickerte ein Gitterwerk von Blut durch
die zersprungene Körperoberfläche des Fremden, und als Chamcha
versuchte, die Glasstücke zu entfernen, begann der andere zu schreien,
da sich mit dem Glas Fleischklümpchen ablösten. In diesem Augenblick
beugte sich eine Stewardess über den schlafenden Chamcha und fragte
ihn mit der erbarmungslosen Freundlichkeit ihrer Profession: Etwas zu
trinken, Sir? Ein Getränk?, und Saladin erwachte aus seinem Traum und
merkte, dass seine Sprechweise auf unerklärliche Weise den singenden
Tonfall von Bombay angenommen hatte, den er sich so gründlich (und
vor so langer Zeit!) abgewöhnt hatte. »Achha, was heißt das?«, murmelte
er. »Alkoholische Getränke oder was?« Und als die Stewardess ihm
versicherte, was Sie wollen, Sir, alle Getränke sind gratis, vernahm er
nochmals seine verräterische Stimme: »Na gut, Bibi, geben Sie mir einen
Whisky Soda.«
Was für eine unangenehme Überraschung! Er war auf den Schlag wach,
saß stocksteif in seinem Sitz und ließ Alkohol und Erdnüsse unbeachtet.
Wie war es möglich, dass die Vergangenheit wieder aufstieg, in Form
gänzlich veränderter Vokale und Vokabeln? Was kam als nächstes?
Würde er sich Kokosnussöl in die Haare schmieren? Würde er seine
Nasenflügel zwischen Daumen und Zeigefinger zusammendrücken, sich
geräuschvoll schnäuzen und einen klebrigen Silberbogen Schleim
produzieren? Würde er ein glühender Anhänger des Profiringens
werden? Welche teuflischen Erniedrigungen standen ihm noch bevor? Er
hätte wissen müssen, dass es ein Fehler war, nach Hause zu gehen, nach
so langer Zeit, wie konnte es etwas anderes sein als ein Rückschritt; es
war eine widersinnige Reise, ein Leugnen der Zeit, eine Auflehnung
gegen die Geschichte; das Ganze musste unweigerlich mit einer
Katastrophe enden.
Ich bin nicht ich, dachte er, als ein leichtes Flattern in seiner Herzgegend
einsetzte. Aber was heißt das schon, fügte er bitter hinzu. Schließlich,
»les acteurs ne sont pas des gens«, wie der großtuerische Schauspieler
Frederic in Die Kinder des Olymp erklärte hatte. Masken über Masken,
dann plötzlich der nackte bleiche Schädel.
Das Signallämpchen für den Sicherheitsgurt leuchtete auf, die Stimme