Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

Baal sagte: »Ich bin fertig. Mach was du willst.« Er wurde zum Tod
durch das Schwert verurteilt, das Urteil war unverzüglich zu
vollstrecken, und als die Soldaten ihn aus dem Zelt zur
Hinrichtungsstätte führten, rief er über die Schulter: »Huren und Dichter,
Mahound. Das sind die Leute, denen du nicht vergeben kannst.«
Mahound erwiderte: »Dichter und Huren. Ich sehe da keinen
Unterschied.«
Es war einmal eine Frau, die sich nicht veränderte.
Nachdem Jahilia durch Abu Simbels Verrat dem Propheten auf einem
silbernen Tablett überreicht worden war und der Traum von Jahilias
Größe der Realität von Mahounds Größe hatte weichen müssen, lutschte
Hind Zehen, sagte das LaIlaha und zog sich dann in einen hohen Turm
ihres Palastes zurück, in dem sie die Kunde von der Zerstörung des
Al-Lat-Tempels zu Taif und sämtlicher Statuen der Göttin erreichte. Sie
schloss sich in ihrem Turmzimmer mit einem Haufen alter Bücher ein,
die in einer Schrift geschrieben waren, die kein Mensch sonst in Jahilia
entziffern konnte; zwei Jahre und zwei Monate verbrachte sie dort,
studierte heimlich die okkulten Schriften, und auf ihre Bitte hin wurde
einmal am Tag eine einfache Mahlzeit vor ihrer Tür abgestellt und
gleichzeitig ihr Nachttopf geleert. Zwei Jahre und zwei Monate sah sie
kein anderes Lebewesen. Dann betrat sie am frühen Morgen, angetan mit
ihren schönsten Gewändern, mit glitzerndem Schmuck an
Handgelenken, Fesseln, Zehen, Ohren und Hals, das Schlafzimmer ihres
Mannes. »Wach auf!« rief sie und zog die Vorhänge auf. »Heute ist ein
Festtag.« Er bemerkte, dass sie nicht um einen einzigen Tag gealtert war,
seit er sie zuletzt gesehen hatte. Wenn überhaupt, dann sah sie jünger aus
als je zuvor, was jenen Gerüchten Glaubwürdigkeit verlieh, die
behaupteten, sie habe in ihrem Turmzimmer die Zeit durch einen
Zauberspruch dazu gebracht, für sie rückwärts zu gehen.
»Was gibt es denn zu feiern?« fragte der einstige Grande von Jahilia und
spuckte wie jeden Morgen seinen blutigen Auswurf aus. Hind
antwortete: »Den Fluss der Geschichte kann ich vielleicht nicht
umkehren, aber Rache ist süß.«
Eine Stunde später traf die Nachricht ein, dass der Prophet Mahound
tödlich erkrankt sei, er liege in Aischas Bett, mit rasenden
Kopfschmerzen, als wären lauter kleine Teufel dort am Werk. Hind fuhr