Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

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Nachdem das Flugzeug nach London dank seinem Zaubertrick gestartet
war - er überkreuzte zwei Paar Finger jeder Hand und ließ die Daumen
rotieren -, gestattete es sich der schmale Mann um die vierzig, der einen
Nichtraucherplatz am Fenster innehatte und zusah, wie seine
Geburtsstadt wie eine alte Schlangenhaut von ihm abfiel, einen
erleichterten Ausdruck über sein Gesicht huschen zu lassen. Dieses
Gesicht war gut aussehend auf eine etwas verdrießliche, aristokratische
Art, mit langen, wulstigen, an den Mundwinkeln nach unten gezogenen
Lippen wie die eines angewiderten Steinbutts und schmalen
Augenbrauen, die sich spitz über Augen wölbten, die die Welt mit
wachsamer Verachtung betrachteten. Mr. Saladin Chamcha hatte dieses
Gesicht mit Sorgfalt gestaltet - er hatte mehrere Jahre gebraucht, bis es
genau richtig saß - und seit noch viel längerer Zeit hatte er es einfach als
sein ureigenstes angenommen - ja, er hatte vergessen, wie er vorher
ausgesehen hatte. Überdies hatte er sich eine Stimme zugelegt, die zu
diesem Gesicht passte, eine Stimme, deren schleppende, fast träge
Vokale in beunruhigendem Gegensatz zu der abgesägten Abruptheit der
Konsonanten standen. Die Kombination von Gesicht und Stimme war
überzeugend; aber während seines kürzlichen Besuchs in seiner
Heimatstadt, des ersten Besuchs nach fünfzehn Jahren (genau die Zeit,
sollte ich vielleicht erwähnen, seit Farishta ein Filmstar war), hatten
merkwürdige und besorgniserregende Entwicklungen stattgefunden.
Unglückseligerweise war es der Fall, dass seine Stimme (als erstes) und
in der Folge auch sein Gesicht angefangen hatten, ihn im Stich zu lassen.
Es begann - Chamcha, der seinen Fingern und Daumen eine Ruhepause
zugestand und etwas verlegen hoffte, dass sein letzter Rest von
Aberglauben von den anderen Passagieren unbemerkt geblieben war,
schloss die Augen und erinnerte sich mit einem leisen Schauder des
Entsetzens - auf seinem Flug nach Osten vor einigen Wochen. Hoch über
der Wüste um den Persischen Golf war er in einen dumpfen Schlaf
gesunken, und im Traum war ihm ein sonderbarer Fremder erschienen,
ein Mann mit einer Haut aus Glas, der mit den Knöcheln traurig an die
dünne, zerbrechliche Membran klopfte, die seinen ganzen Körper