Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

Herrsche, Jahilia, Zierde der Welt.
Natürlich nicht alle. Zum Beispiel Baal. Der seinen Blick von
öffentlichen Angelegenheiten abwandte und Gedichte über unerwiderte
Liebe schrieb.
Er kaute an einem weißen Rettich, als er bei seinem Haus anlangte und
durch einen dunklen Torbogen in der zerfallenen Mauer trat. Er stand in
einem kleinen, nach Urin stinkenden Hof voller Federn, Gemüseresten,
Blut. Kein Zeichen menschlichen Lebens: nur Fliegen, Schatten, Angst.
Man musste auf der Hut sein, heutzutage. Eine Sekte mörderischer
Haschaschine machte die Stadt unsicher. Wohlhabenden Leuten wurde
empfohlen, sich ihren Häusern auf der gegenüberliegenden Straßenseite
zu nähern und sich zu vergewissern, dass ihr Haus nicht beobachtet
wurde; wenn die Luft rein war, liefen sie rasch zur Tür und verriegelten
sie hinter sich, ehe irgendein lauernder Verbrecher sich hereindrängen
konnte. Baal ließ solche Vorsichtsmaßnahmen außer Acht. Früher war er
reich gewesen, aber das war schon ein Vierteljahrhundert her. Jetzt
bestand kein Bedarf mehr an Satiren; die allgemeine Furcht vor
Mahound hatte den Markt für Unverschämtheiten und Witziges ruiniert.
Und mit dem Niedergang des Totenkults war das Interesse an
Totengedichten und triumphalen Racheoden deutlich zurückgegangen.
Es waren schwere Zeiten.
Von weit zurückliegenden Gastmählern träumend, stieg Baal die
wacklige Holztreppe zu seinem kleinen Zimmer im oberen Geschoß
hinauf. Was gab es bei ihm schon zu stehlen. Er war das Messer nicht
wert. Er öffnete die Tür, trat ein, als ihn ein Stoß zum Stolpern brachte
und er sich die Nase an der Wand blutig schlug. »Töte mich nicht!«
kreischte er wie ein Wahnsinniger. »O Gott, bring mich nicht um! Hab
Erbarmen!«
Die andere Hand schloss die Tür. Baal wusste, dass sie, so laut er auch
rufen mochte, allein bleiben würden in diesem mitleidlosen Raum,
abgeschirmt von aller Welt. Niemand würde ihm zu Hilfe kommen. Er
selbst hätte, wenn sein Nachbar geschrien hätte, sein Bett vor die Tür
gerückt.
Das Gesicht des Eindringlings war von der Kapuze seines Gewands
verdeckt. Baal wischte sich die blutende Nase ab, kniete nieder, zitterte
hilflos. »Ich habe kein Geld«, wimmerte er. »Ich habe nichts.« Jetzt