Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

wo ich doch schon tot bin, du brauchst nicht zu erklären, dass ich so
wichtig bin wie sie, im Gegenteil, die Rolle einer amourösen Beilage
würde mir reichen; die andere ist der Hauptgang. Na, wie sieht’s aus,
Gibril, bloß drei-kleine-Wörter, was meinst du?«
Lasse mir Zeit.
»Es ist ja nicht so, als würde ich um etwas Neues bitten, etwas, womit du
nicht schon mal einverstanden gewesen wärst, was du nicht schon mal
getan, genossen hättest. Bei einem Phantom zu liegen, ist gar nicht
schlecht. Weißt du noch, die Nacht in dem Bootshaus der alten Mrs.
Diamond? Das war ein Spaß, findest du nicht? Also: was glaubst du, wer
hat ihn inszeniert? Pass auf: ich kann für dich jede beliebige Gestalt
annehmen; einer der Vorteile meines Zustandes. Du willst dieses
Bootshausmädchen aus der Steinzeit wieder?
Simsalabim. Du willst ein Ebenbild deiner Bergsteigerin, dieses
schwitzenden, draufgängerischen Eisbergs? Ebenfalls: Abrakadabra.
Wer hat denn auf dich gewartet, nachdem die alte Dame gestorben war?«
Die ganze Nacht lief er durch die Straßen, die fest und normal blieben,
als gehorchten sie wieder den allgewaltigen Naturgesetzen, während
Rekha auf ihrem Teppich vor ihm herflog wie eine Artistin auf der
Bühne, knapp über Kopfhöhe, und ihm die süßesten Liebeslieder sang
(sich dabei auf einem alten elfenbeinverzierten Harmonium begleitete),
von den Ghaselen des Faiz Ahnlad Faiz bis hin zu den schönsten alten
Filmmelodien, etwa das herausfordernde Lied aus Mughal-e—Azam,
jenem Klassiker der fünfziger Jahre, mit dem die Tänzerin Arkali vor
dem Großmogul Akbar ihre unmögliche, verbotene Liebe zu dem
Prinzen Salim besang - »Pyaar kiya to darna kya?« - Das heißt ungefähr,
warum sollten wir Angst vor der Liebe haben? und Gibril, den sie im
Garten seiner Zweifel angesprochen hatte, fühlte, wie die Musik sein
Herz band und ihn zu ihr führte, weil das, was sie sich wünschte, wie sie
schon gesagt hatte, eigentlich nur ganz wenig war.
Er kam zur Themse, unterhalb Cleopatra’s Needle, eine Bank,
gusseiserne Kamele trugen die Holzbretter. Er setzte sich, schloss die
Augen. Rekha sang Faiz:
Frag mich nicht, meine Liebe,
nach der Liebe, die ich einst…
Wie lieblich bist du noch immer, meine Liebe, Doch hilflos bin auch ich;