Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

in der systematischen Weise, die er bevorzugt hätte, an die Arbeit
machen konnte. An manchen Tagen geschah es, dass er am Ende einer
imposanten Kolonnade aus Menschenfleisch und Haut, die sofort blutete,
wenn man an ihr kratzte, um die Ecke bog und sich auf einem nicht
verzeichneten Ödland wiederfand, an dessen fernem Rand er hohe,
bekannte Bauwerke sah, die Wrensche Kathedrale oder die lange,
metallische Zündkerze des Fernsehturms, die im Wind abbröckelten wie
Sandburgen. Er stolperte durch irreführende und unbekannte Parks, um
auf den belebten Straßen des Westends zu landen, auf die, zur
Bestürzung der Autofahrer, Säure vom Himmel regnete, die große
Löcher in die Asphaltdecke brannte. In diesem Pandämonium von
Trugbildern vernahm er oft Gelächter: die Stadt machte sich lustig über
seine Ohnmacht, wartete auf seine Kapitulation, auf sein Eingeständnis,
nicht zu verstehen, was hier existierte, geschweige denn, es verändern zu
können.
Er verfluchte seinen noch immer gesichtslosen Widersacher, flehte Gott
um ein weiteres Zeichen an, befürchtete, dass seine Kräfte in Wahrheit
der Aufgabe nicht gewachsen waren. Kurz, er wurde zum
bedauernswertesten und heruntergekommensten Erzengel, seine
Kleidung verdreckt, sein Haar strähnig und fettig, an seinem Kinn
sprossen Haare in widerspenstigen Büscheln. In dieser jämmerlichen
Verfassung traf er am U-Bahnhof Angel ein.
Es muss frühmorgens gewesen sein, denn das Bahnhofspersonal schloss
gerade das nächtliche Eisengatter auf und schob es zurück. Er folgte
ihnen hinein, schlurfend, den Kopf gesenkt, die Hände tief in den
Taschen (der Stadtplan war schon lange ausrangiert), und als er
schließlich aufblickte, sah er in ein Gesicht, das kurz davor war, in
Tränen auszubrechen.
»Guten Morgen«, wagte er sich vor, und die junge Frau hinter dem
Fahrkartenschalter antwortete bitter: »Was soll daran schon gut sein,
möchte ich wissen«, und jetzt kamen ihr die Tränen, dick, kugelrund und
reichlich. »Na, na, mein Kind«, sagte er, und sie sah ihn ungläubig an.
»Sie sind kein Priester«, hielt sie dafür. Er entgegnete, ein wenig zaghaft:
»Ich bin Gibril, der Engel.« So abrupt, wie sie in Tränen ausgebrochen
war, fing sie jetzt zu lachen an. »Die einzigen Engel, die es hier gibt,
hängen zu Weihnachten an den Straßenlaternen.